... , rutinas---
Sin ritos ni leyendas acompañantes: todo con una gravedad de plomo, sin ninguna gracia---
A veces se puede pensar que ésta es una manera de recuperar el significado de las acciones: santificar cada una de ellas como si hubiera de constituir el final de nuestros días---
Quizás, de esa forma, evitarnos la superficie sonriente, abyecta, de las cosas y las relaciones: confundidos en una misma masa el sujeto y el objeto, sin límites, sin respeto---
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Lecturas:
Lectura, bastante atrancada, de Yo y tú, objetos de lujo, de Vicente Verdú (Debolsillo, 2007). Pendiente de hacer el correspondiente (mini)protocolo de lectura, porque Verdú es bastante sintomático... de un mal de la cultura que representa su misma salud---
Una escritura altamente irónica: no en una acepción subjetiva, sino objetiva: atendiendo a las contradicciones textuales, a lo que de ninguna manera puede casar la razón---
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Jazz:
Jimmy Smith (órgano).
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Tiempo:
Del gris de las nubes y -consiguientemente- pesado: si el color viene del plomo. Vale. Es el tópico del estado del cielo, de las malas novelas, de la vida... Revale.
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Pues no:
Jimmy Smith: maravilla del sonido que viene del tiempo, de lo más profundo de una grata caverna: donde nos condujo la suerte y la busca de la carne amable y cálida---
(Dan ganas de no escribir nada de Shitland.)
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Estado:
La luz entra en la habitación, por la ventana que tengo a mi espalda y un poco en escorzo, cada vez más rojiza y desvaída. Las nubes se han ido adueñando de la luz y del color de la tarde. Mirando a través de la ventana, por entre el enrejado del balcón, puedo ver a lo lejos la veleta inmóvil en lo alto de la torre de la iglesia, y los pájaros que trazan en bandadas círculos alocados a su alrededor---
Voy a tener que encender la luz---
Faltaría hacer una foto de lo que veo y de mi ánimo: es decir, de lo que no veo... si lo presente a los ojos es real y es alegría---
Hace viento y va a empezar a llover, supongo---
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