Realismo decembrino

 31. Tarde. Píos y moderados deseos.

Expone/Solicita

Debemos rebelarnos, y también revelarnos (revolvernos mostrándonos a una), contra las moderneces de la Academia.

Cuando tengo que entender "Está solo este", me llevan los diantres con tanta confusión. No sé si debo compadecerme del individuo o es que todavía no han llegado los otros invitados a la cena. Si se trata de su existencia o de una circunstancia que cura el tiempo y la llegada de los taxis. Pero es que, además, un demostrativo nada atildado me hace sospechar que no estemos entre seres humanos, sino tratando de objetos que se han nombrado antes y que de algún modo se han olvidado, sin que conozcamos las razones. 

Pedimos pues a la Academia que se pronuncie sobre estas materias que anudan cuanticomágicamente ortografía y ontología.

Copérnico (Clara Janés)

...

Pero no había prisa.

Horacio tenía razón:

“Si escribes algo no debes publicarlo al punto,

tienes que esperar que pase un año.”

Propósitos de año viejo

Se escribe, cuando no hay necesidad ni llamada, para demostrar o demostrarse algo. Una vez que no se quiere, que se ha renunciado a demostrar, ¿para qué escribir?, ¿para qué mostrarse?

Eso pensaba anoche, ahora dudo. 

Escribir también es recoger, ir a la vera de un río y acompañar su flujo como se pueda y hasta que se pueda. Que eso no lo sabe nadie.

Volvemos a Europa. Cuatro semanas en España son naturalmente muy poco tiempo para poder decir por qué este país no es Europa, pero suficientes para desprenderse de falsas expectativas y dejar a un lado comparaciones que son un obstáculo, como las comparaciones con Italia, que dejan a España en un lugar muy pobre, pobre en tesoros arquitectónicos... ¡a excepción de los árabes, que son una revelación...! pobre también en el arte de vivir. (Max Frisch, después de su visita en 1950; tomado de I. Hernández, "Frisch y España...«a primera vista», Turia, nº 119)

En la puerta de la cafetería, un hombre se afana con la rasqueta. Ha helado esta noche pasada y no debe saber o no tiene a mano el cubo de agua que es mucho más eficaz para estos menesteres. Cuando veo la rasqueta, el empeño que le pone, pienso en crímenes absurdos, en deudas contraídas y en una tierra despoblada e inmensa donde los dioses se han retirado del cuidado de los seres humanos. (A tanto han llegado los mitos y el arco temporal que tienden con el star system.)

Hasta el indiferentismo grosero...

A nada conduciría prolongar esta enfadosísima narración para decir de todas partes las mismas cosas. No hubo rincón de España adonde no llegase algún pastor protestante o algún expendedor de Biblias, sino que las ovejas no acudieron al reclamo. Lo que en España se llama protestantismo es una farsa harto pesada y dispendiosa para las sociedades evangélicas. Las hojas y los folletos y las Biblias se reparten como si se tirasen al mar, y suelen morir intactas y vírgenes en manos de los curiosos que las reciben. Si comienzan a leerlas, les enfadan y adormecen. Hasta el indiferentismo grosero, única religión de los españoles no católicos, opone y opondrá perpetuamente un muro de hielo a toda tentativa protestante, por muy locamente que en ella se derrame el dinero. El protestantismo no es en España más que la religión de los curas que se casan, así como el islamismo es la religión de nuestros escapados de presidio en África. (Menéndez Pelayo, Historia de los heterodoxos españoles)

Buscando la recurrencia de una palabra que no me gusta nada (vicio reiterativo que traslada, sin yo quererlo, mi vicio caracterológico o idiosincrasia inconveniente), me encuentro con una referencia a un poema de Elizabeth Bishop, que supongo que será este que transcribo:

Un arte

El arte de perder no es difícil adquirirlo.
Tantas cosas parecen empeñadas
en perderse, que su pérdida no es un desastre.

Pierde algo cada día. Acepta el tumulto
de llaves de puertas perdidas, la hora malgastada.
El arte de perder no es difícil adquirirlo.

Practica entonces perder más aún, y más rápido:
lugares, nombres, y el sitio al que se suponía
que viajarías. Nada de esto será un desastre.

Perdí el reloj de mi madre, y -¡mira!- la última, o
penúltima de tres casas que amaba se fue.
El arte de perder no es difícil adquirirlo.

Perdí dos ciudades, ambas adorables. Y, más ampliamente,
algunos sitios de los que era dueña, dos ríos, un continente.
Los echo de menos, pero no fue un desastre.

-Hasta al perderte a ti (la voz bromista, un gesto
de amor) no habré mentido. Es evidente que
el arte de perder no es demasiado difícil de adquirir
aunque parezca por momentos (¡Escríbelo!) un desastre.

(Versión de F. Pérez Villalón.)

Debió ser hace quince años, cuando según las pretensiones de nuestra era todavía no se ha abandonado la juventud:

Da igual el poema que el lamento, el paisaje que la carretera: la misma noche los reúne, y el viento frío y la nieve lejana, todos aquellos momentos del pasado en que anticipábamos los recuerdos -siempre ocurre- del personaje encorvado y galán en que el tiempo obliga a convertirnos (debió ser Pessoa, años 30, Libro del desasosiego, amemos su moral triste de portugués feo y cortés, como si de nosotros mismos se tratara, y de la misma calle y la misma tabaquería). 

Teología, geometría... y teleología, eso demanda el epígono reillyano. Cuando contempla no solo su era histórica sino el mundo ajeno a las eras.

De mis andanzas donjuanescas extraigo sendas citas, de Molière y Max Frisch, que reverdecen aliquo modo cierta comprensión del kantismo que tenía casi arrumbada:

SGANARELLE: Esto es lo que no puedo soportar,pues no hay nada más real que el coco, y yo me dejaría ahorcar por él. Mas es preciso creer en algo ¿En qué creéis, pues?

DON JUAN: ¿En qué creo?

SGANARELLE: Sí

DON JUAN:Creo que dos y dos son cuatro, Sganarelle, y que cuatro y cuatro son ocho

SGANARELLE: ¡Buena creencia y bellos artículos de fe! ¿Vuestra religión, es por lo que veo, la aritmética? Hay que confesar que se les meten extrañas locuras en la cabeza a los hombres y que, aun habiendo estudiado mucho, es uno mucho menos sabio, con frecuencia. Por mi parte, señor, no he estudiado como vos, a Dios gracias, y nadie podría alabarme de haber enseñado nada; mas, con mi humilde sentido y mi escaso juicio, veo las cosas mejor que todos los libros, y comprendo muy bien que este mundo que vemos no es un hongo que haya nacido espontáneamente en una noche. Quisiera realmente preguntaros quién ha hecho esos árboles, esas peñas, esa tierra y ese cielo de ahí arriba, y si todo se ha hecho por sí solo. Héteos a vos, por ejemplo, aquí. ¿Os habéis creado vos mismo y no ha sido necesario que vuestro padre haya preñado a vuestra madre para que nacieseis? ¿Podéis ver todas las invenciones de que se compone la máquina humana sin admirar el modo con que está ajustado todo? Esos nervios, esos huesos, esas venas, estas arterias, estos..., este pulmón, este corazón, este hígado y todo estos otros ingredientes que hay aquí y que... ¡Oh, pardiez, interrumpidme si queréis! No sé discutir si no me interrumpen. Os calláis a propósito y me dejáis hablar por fina malicia

DON JUAN: Espero a que hayas concluido tu razonamiento

SGANARELLE: Mi razonamiento es que hay algo admirable en el hombre, digáis lo que queráis, que todos los sabios no podrían explicar ¿No es maravilloso que esté yo aquí y que tenga algo en la cabeza que piensa cien cosas diferentes en un instante y hace de mi cuerpo cuanto quiere? Quiero aplaudir con las manos, levantar el brazo, alzar los ojos al cielo, bajar la cabeza, mover los pies; ir a la derecha, a la izquierda, hacia adelante, hacia atrás, volverme... (Cae al suelo al volverse)

(Molière, Don Juan)

***

DON RODRIGO: ¡Geometría!

DON JUAN: ¿Nunca lo has experimentado, el maravillarse con un saber que prueba lo que es cierto? Por ejemplo: lo que es un círculo, la pureza de un lugar geométrico. Añoro la pureza, amigo, lo exacto; me horroriza la idea de empantanarme con nuestros estados de ánimo. Nunca me he avergonzado ante un círculo o un triángulo, nunca he sentido asco. ¿Sabes lo que es un triángulo? Inevitable como un destino: sólo existe una única figura compuesta de las tres piezas que sostienes; y la esperanza, lo aparente de posibilidades incalculables,  lo que tan a menudo desconcierta nuestro corazón, se desmorona como una ilusión ante estas tres rayas. Así y no de otra manera, dice la Geometría. Así y no de cualquier manera. Ahí no sirve ningún engaño y ningún estado de ánimo; existe una única figura que coincide con su nombre.

(Max Frisch, Don Juan)

 Fons veritatis: el viejo intuye lo que el joven no deduce.

Don Juan en tiempos de pandemia

Ahora los días son más largos, aunque hoy mismo no te des cuenta. 

Afuera, a través de los visillos de encaje miras los coches que avanzan parsimoniosos por la calle. 

Dentro, los niños y los hombres se entretienen con sus juguetes gris metalizado, made in China. 

Pero es verdad que los días cada vez son más largos y en algún momento vendrá un calor tímido a rubricarlo, a orillar este interior de estufas y miedo, de conversaciones musitadas. 

Quien habla casi solicita perdón por atreverse. 

Porque quien habla no sabe a quién se dirige, en este carnaval  de cuerpos semienvueltos por el miedo y la desconfianza. Ridículos y preciosas deben guardar las distancias en esta verbena indeseada que congela las espaldas.

 Cuando Dirac amonesta a Oppenheimer por sus veleidades poéticas (!), y cómo es posible la poesía después de la explosión, debería ser la fácil y paralela pregunta, le muestra la diferencia, a su entender, entre la física y la poesía: la primera trata, con palabras que cualquiera entiende, de lo que todo el mundo desconoce; la segunda, a la inversa, envuelve en un lenguaje que nadie comprende aquello que toda persona conoce. Seguramente Dirac no conoce los extravíos y desvaríos de cierta filosofía francesa diseminada urbi et orbe, pero aparte de este hecho,  ¿no dejaremos de lado, en la apreciación de Dirac, la apertura al mundo que anhela el lenguaje atravesado, duro, oblicuo, hermético, etc.? Las voces de uso corriente son a menudo monedas gastadas, hojas del árbol que ya ni siquiera dejan ver el suelo del bosque, y para qué hablar del subsuelo, o sea de esos hondones del alma...

De la razón teórica y práctica

 Hay algo de lógica en el absurdo, por lo mismo que hay mucho de absurdo en la lógica. Algo semejante debe ocurrir con lo ridículo y la tragedia.

 El temor, siempre, y este frío terrible. Agudo, inesperado, de arriba abajo, sin fisuras.

 Poner música a la tragedia, como hacen los noticieros, es seguir sin enmendalla con la estafa política.

Nunca cierres todas las puertas, sigues siendo católico.

-SGANARELLE: (Teniendo en la mano una tabaquera) Digan lo que quieran de Aristóteles y toda la filosofía, nada hay igual al tabaco; es la pasión de las gentes honradas, y quien vive sin tabaco no es digno de vivir. No tan sólo regocija y purifica los cerebros humanos, sino que también acostumbra las almas a la virtud, y con él aprende uno a ser un hombre honrado. ¿No ves realmente, en cuanto se toma, de qué manera amable se comporta uno con todo el mundo y lo encantados que nos sentimos al ofrecerlo a derecha y a izquierda, en todas partes donde estemos? No espera uno siquiera a que se lo pidan, y nos adelantamos al deseo de las gentes; hasta tal punto es cierto que el tabaco inspira sentimientos de honor y de virtud a todos cuantos lo toman. Mas dejemos este tema y reanudemos nuestro discurso. (Molière, Don Juan, inicio)

Gelidez. Sol. Versiones de Don Juan, mito moderno. Buscar lo que escriben G. Marañón, Maeztu, Ian Watt, la versión de Max Frisch...

 Del cerdo se aprovecha todo, hasta la lana.

Nighthawks on tuesday morning

 Los días de diciembre nos traen un sol frío, fuera de tiempo y de orden.

En la cafetería de la esquina una pareja de jóvenes -sobre el hecho es difícil que se equivoquen los testigos- tienen miedo: máscara y sorbo de café, y otra vez máscara,

con alternancia exacta de metrónomo gubernamental. 

(Las cucharillas de metal contra los vasos de cristal dan la nota y regulan el paso de los gestos. No encontrarás un reloj mejor esta mañana de invierno recién llegado.)

 Quién imaginará una historia de donjuanes, burladores, hilariones,

sin la efigie del soberano en las monedas.

Sería como discurrir de nadie a nadie,

imaginando por los ojos la persona.

Quién dará curso así al comercio o los amores,

forzado a recordar cuando el oro tintinea la cara del auténtico tirano.

Nochebuena. Lectura de D. Juan Tenorio. Moraleja: Quien la hace no la paga- como debe. El catolicismo sentimental estropea la lección del realismo maquiavélico, post-sadiano, pre-nietzscheano.

Me doy cuenta de que tengo dos intereses recurrentes: el tiempo, que se me escapa; los sueños, que olvido.

Considerando que la sustancia es materia y memoria, conviene dejar constancia por escrito, ante la caducidad de la primera y la fragilidad de la segunda.

 No tengo ideas, porque me han dicho que estas son reales. Tengo opiniones, fragmentos o átomos de doxa. Soy uno que ha leído en el muro las pintadas de otros y que, con leves variaciones, emborrona su propio muro. El uso común del lenguaje no me importa un ardite.

Días cualesquiera, II

 Con la boca cerrada, es el espíritu lo que obturamos

-horrible expresión maquinal para nuestra derrota: camino y fracaso-. La máscara corta el aliento y pierde el rostro y pone en fuga el deseo de los amantes, las confidencias de la amistad.

El alma es, sí, lo tapado, lo prohibido tras los terribles días de marzo, cuando se buscaba consuelo en los poetas del nuevo mundo y lengua bárbara, en sus crípticos versos traducidos y en la reserva capital de la cultura.

En realidad el sujeto siempre estuvo encadenado a la enfermedad, la propia y la de todos. En esa ubicuidad del riesgo, a su pesar, arrojaba proposiciones y versos, teoremas matemáticos y concreciones plásticas de esas verdades. 

Civilización- así nombrábamos a ese milagro y sus comodidades: artilugios, museos, hoteles, amores.

Este año fue distinto. Marzo, malafamado por un olvidado clásico, nos enfrentó al espejo, encarados de súbito con la verdad. El miedo, una tormenta intempestiva en los cálidos salones de nuestros usos, es remedio cruel que pone claridad en la cabeza, franqueza en el corazón y calma en las pasiones.

Nos habíamos acostumbrado mal, como seres amueblados al gusto sueco y con mansedumbre chinoise. Todos a una, repetidos y felices, gastando domingos y veranos en alegrías de baratillo. Quiero decir con esto que estábamos conectados, olvidados de que el río, ajeno al programa, desborda. El ser no es el hombre.

Desde entonces, sonámbulos, huimos de la urbe. Hasta las tinieblas contienen los difíciles empeños y lugares de la huida. Por eso anhelamos la llegada de la noche, porque es marco de nuestras pretensiones, escena donde nuestra voluntad ejerce libre y a pleno rostro.

Días cualesquiera

De Adán en el paraíso se recogen en las crónicas hechos diversos. 

No vamos a dudar de la verdad de lo contado ni de la recta intención de los autores. 

De Adán en la ciudad los testimonios son a la vez más escasos y más dudosos. Han pasado los años, muchos, lo que el hombre ha ganado en experiencia lo ha perdido en esperanza. Conoce bien que el fin está en cualquier camino, como dicen los filósofos que a esto no le echan cuentas: lo que es, es, y cuando no, a otra cosa. 

En todo caso, los relojes solamente se compadecen de los imberbes. De ellos es el reino de la creencia. 

¿Quién va a dar dos cuartos por las ideas del viejo? Sus hechos han de permanecer oscuros e ignorados, sus ideas huelen a alpaca en las noches sofocantes de verano. ¿Quién va a dar dos cuartos? 

Miras las luces de la ciudad y sonríes a la música y a la luna. 

Abrazas lo que tú eres. Cuando eres joven. 

Ahora las luces se ven en silencio como un río distante: el murmullo se postula pero no se oye. El agua pasa -el tiempo-, eso lo dice el cuerpo. 

La fiesta está allí, unas calles más abajo... Ahora bien: ¿Por qué el blanco y negro de los sueños, como esa pareja que sube la cuesta y pasa a tu lado? Él le pasa el brazo por el talle, como si fuera su oficio antiguo, mientras ella le habla de su hijo, de las dudas que tiene sobre los pretendientes de la madre. Sin embargo, tú eres el elegido, tú le pasas la mano por su talle de viuda, como si fuera tu oficio antiguo. 

Veías -de esto hace años- a lo lejos las luces, el parpadeo de los semáforos, las farolas equidistantes y obedientes, acaso la chillona intermitencia de ambulancias y coches de policía -¿qué ha pasado?-. 

La fiesta sigue, a una décima de segundo del desastre, a menos de medio metro, los muchachos ¡son tan inconscientes! A nadie se le esconde la vecindad íntima de la podredumbre y de las rosas. 

De repente, un día... ¿Quién ha parado los relojes? ¿Qué ha pasado? ¿Quién ha detenido este río? El río eres tú o tu conciencia. Cuando Adán sale del paraíso acaba sabiendo que su ser es su conciencia, el grave espesor de sus pensamientos y su memoria. No hace falta que vaya lejos buscando responsables: la culpa es ser. 

No entenderás la música, las palabras de la canción van y vienen con un eco extraño, calles más abajo y más allá un río que ha dejado de serlo, cuando aprietas grave en el sueño con tu mano la carne madura y sabia: ella eres tú, porque el hombre que la acompaña en la subida es demasiado joven. Maldad de la noche, que disuelve colores y trastoca papeles. Pero aquí hay algún engaño, una trampa inconfesable. 

Una eternidad: entre tú y la música -¿una vieja tonada inglesa?-, apenas intuida, se interpone el mundo, lo real y existente tan frágil, correspondiendo a lo que sabes desde el éxodo -del campo a la ciudad-. 

Me doy cuenta -¿es ya tarde?- de que el tiempo es el verdadero nombre del ser, por lo mismo que la eternidad es su negación, y por esto los dioses, ajenos a la obligación de los relojes, se nos esconden. Los dioses, o el único dios, tan solitario como tú cuando repites los pasos del desterrado pensando en los años que no te pertenecen. 

¿Cómo puedes ser tan ingenuo? Basta con que un niño le pegue una patada a la clepsidra. O abra las manos dejando caer la arena.

 La sabiduría epicúrea en cuanto a lo importante no tiene fecha de caducidad.

En la era de la pre-postpandemia

 Vendrán más años y nos harán más vanos.

 Lunes. Trabajo. Cuasiconvicción de que quien ha dejado de creer en la prensa (esa doxa al vent) es que está dejando de creer en la democracia.

 En un escrito de juventud, aunque dudoso, intitulado La negatividad de la filosofía natural, Hegel sostiene (Teorema II): Los efluvios alentosos propenden a salir por los caminos de menor resistencia. Es una proposición cuyo contenido y corolarios preocupan grandemente a los constructores y minoristas de lentes.

De quien conociera todas las etimologías se podría decir, casi, que ha asistido a la creación divina.

De aquellas polvaredas de antaño, estos lodazales de hogaño

 Son encantadores, dijo para sí el corresponsal acreditado, al contemplar a los príncipes: a Adán trajinando en el jardín, a su bola, y a Eva tan sociable. Entre tanto, agazapado tras un árbol, our third man sonreía, recordando la cara de un gato, pero sin gato.

(La historia de la humanidad en el huevo de un instante, que incuba en su seno more simultaneo la tesis, la antítesis y la síntesis, a poco que reflexiones comme il faut.)

 Platón Berlanga, realizador, sobrino de don Tiburcio el dueño de la granja de caracoles y antiguo egresado del Instituto tecnológico medio de Santa Cruz, ha estrenado película. Por medio de un protagonismo coral, el cineasta, que sigue los desvelos de la familia Corsi por medrar en los atípicos tiempos de la plaga de la filoxera, consigue trasladar al espectador la idea de que el orden eterno se desparrama por el mundo al modo de ridícula farsa interpretada por actores muy medianos.

Convicción materialista sobrevenida.

 El alma es el otro, porque el propio ser es nada- materia o sueño.

 El cobarde no posee el concepto de milagro, es un determinista. Sólo que reconocer esto no genera ninguna alegría, sino la amarga conciencia del peso de la responsabilidad.

 El ocasionalismo es la teología que corresponde a la era de la técnica 

El ayuno es bien -relativo- para el alma. Termino Genealogías de la mirada y empiezo el de la neoinquisición. No se puede uno deshacer del prejuicio de que los liberales, ¿neo?, obran con mala fe. Y eso que estoy sustancialmente de acuerdo..

 Hay quien sostiene, no sé si llega a ser francés, que los sábados son aún más horribles que los domingos. En estos últimos aún se contiene la expectativa de la normalidad.

 Como marxista no puedo tener en cuenta la muerte. Algo así dice el personaje que interpreta Orson Welles en el episodio dirigido por Pasolini, en Rogopag.

 Día desabrido, aliquo modo. La locura es realidad en la rúa. Doy fe.

Anaximandrea

 Quizá la lucha de clases no sea más que un ens ex fictione que enmascara conflictos bien concretos y cortoplacistas: por el poder, el dinero y entre las generaciones. En particular esto último, en tanto reparación que en justicia se debe al tiempo.

 El día que murió Paolo Rossi. Qué mayores somos los que nos acordamos del viejo Pertini!

 Trabajo. Miedo.

 Frío. Páginas de un libro sobre los tópicos de la construcción del régimen franquista a través del cine..

Para dar razón y proteger

 En la región de los hechos sociales se debe preguntar prácticamente siempre quién es el aitiólogo de guardia entre comunicólogos y científicos.

 Un proyecto: trasladar la grandilocuencia del lenguaje de la tauromaquia al discurso referido a la intendencia doméstica (cocina, limpieza, ver la tv, etc.)

***

//Las películas sobre la fiesta: una traslación del cainismo y de sus rescoldos bien vivos. Un ersatz, y un recordatorio con proyección de futuro: no guerra, no toros.//

 Una disposición existencial medrosa no exime de la honestidad intelectual. En el cuadro platónico-aristotélico de las aretai caben huecos.

Hemerotecas

 No me digan que no sería todo de película de Sordi, Tognazzi y Gassman. Lo malo es que ninguno habrá oído hablar de esos tres cómicos italianos extraordinarios, así que los imitan sin enterarse. Lo peor es que no es en una inocua y divertida pantalla, sino en la realidad, causando muerte, ruina y destrucción.

 Las fotografías duran más que las personas fotografiadas. Verdad evidente que asesta el protagonista de Madrid, de Martín Patino. Sobre la que naturalmente conviene reflexionar acerca de sus consecuencias de tipo práctico.

Señor de la montaña

 A falta de torres, buenas son habitaciones interiores de entresuelo.

Los sueños se desvanecen: la política es lo mismo que la vida. Forzar la memoria o los parlamentos solo conduce al desastre. Este consiste en la usurpación de los derechos del tiempo. Atributo del dios inocente, como tenemos reconocido desde el Oscuro, en uno de sus fragmentos sapienciales.

Hemerotecas

 «Cuando sabes dónde vas, el universo te abre el camino», dice la influencer.

La raíz inexistente del fisicalismo

 Una lengua perfecta, pero gélida, será aquella que renuncia a los términos modales, de actitudes, desiderativos, etc. En suma, aquella que renuncia a la expresión de toda posibilidad y querer. Pero nos damos cuenta de la contradicción en cuanto lo decimos. En su lugar nos limitamos a confiar en palabras cálidas e inexactas.

 Frío. Páginas de Genealogías de la mirada. La humanidad mantiene un nivel medio de bondad que la perjudica cuando se la confunde con conformidad. No queremos ni podemos pensar que se trata de lo mismo. 

 Trabajo. Frío. Viaje. Averías. San Cristóbal bendito. 

 Frío. Trabajo. (El trabajo no viene tras la culpa, como maldición para la eternidad; la culpa viene detrás del trabajo, como recordatorio de algo innominado.)

 Frío. Trabajo. Viaje.

 La necedad es la cosa mejor repartida del mundo, en tanto vocación positiva -muy proactiva, muy asertiva- de no querer saber ni ahora ni en el futuro, y si se tiene que olvidar, se olvida, como dice la canción. Sin embargo, de esta cualidad antirracionalista -adv. socráticos, adv. kantianos- Nadie, es decir Ninguno, presume o presumimos, a pesar de su rol en el origen, legitimación y perdurabilidad de los Estados a lo largo y ancho del orbe bravío.

 A vueltas con el Fedro, que prosigue o epiloga los dones prometéicos: Tendremos el uso de la tecnología, pero no el ejercicio autónomo del ingenio barroco.

 Francisco Batiati ha difundido entre el paisanaje sudoriental, en la montaña como en el llano, una especie de zoroastrismo sincrético o maniqueísmo mitigado que ha logrado gran predicamento en los conciliábulos que se forman espontáneamente en la barras niqueladas de los boliches para discurrir de estos misterios dianoéticos. Así, se tiene por dogma en la secta la inextricable ligazón entre la materia impura y la belleza ex coelo (excelsa). El exceso de luz de esa tierra impide conceptuar la fealdad y la corrupción de otro modo que como asechanzas de un espíritu marfuz verdaderamente menor. Así transcurren las horas cabe la superficie pulida gris metalizada. Mientras tanto, la cuerda tendida entre el micro y el macro mundo prosigue con su armonía, a la que Batiati sigue fiel y atento.

 A cuenta de qué la rosa tras tanto estiércol, inquiere el decreído.

Sima

 La memoria es un osario.

 Lectura, intendencia, carretera. J.

 Lecturas: Genealogías de la mirada.

 Battiato en Bagdad, 1992. ¿Inconcebible?

 Apúntate este: Los papalagi.

 Viernes. Tragicomedias de Dino Risi.

 Frio. ¿Tan pobre es un día? ¿Tan grande el temor, que oprime las palabras?

 La mano de Dios, siempre. En todo.

 La gran guerra, de M. Monicelli: la experiencia metafísicamente decisiva  no estuvo en la II sino en la I GM. Se comprobó que todo era posible.

 Musil llevaba razón.

 Momentos: Olavide guardando un ejemplar de la Enciclopedia en una iglesia de Sierra Morena, 1768. (Sánchez Vidal, Sol y Sombra, p. 84)

Hemerotecas; de los piojos resucitados

 "Las normas del instituto están por encima de los derechos individuales". (En El Mundo) 

 El arte de torería es epítome categorial del Dasein.

 Don Atto di Spendio, cartujo de motu proprio, ha encontrado utilidad demagógica, lo cual es mucho más rentable que la triste falsedad, en el concepto inaprehensible y matemático de infinitésimo. Claro que de manera analógica y como quien oye campanas que no vienen íntegramente del ámbito de la exactitud. Más bien de la fabla apariencial y peliculera de entecos clérigos de ocasión y de saldo. Si lo discreto y el salto es cualidad principalísima de la materia inanimada, arguye Atto que esa fractura en el ser (esto, lo otro), la diferencia, viene continuamente diferida en la conciencia vital del sujeto reflexivo. Que nada, pero todo, y eso es el infinitésimo, une a la vez que separa lo que es (de lo que no es). Trayendo los constructos ónticos a la tierra y al día, aclara el pensador que en ese límite sin agarre posible arraiga la distinción entre ver el sol y que una conciencia (con todo lo que ella acarrea) desaparezca del mundo, si es que no el mundo mismo.

P., P.

 El pensamiento es una máquina de herrar. Buscaba una verdad y encuentra un caballo. Pero solo uno de ellos.

 El pensamiento es un insensato.

 Olivio Quincuagento no puede evitar recordar, ni que la memoria le duela. Ser es errar, opina, y habrá quien piense, tomando las partes por el todo, que la vida es la mayor equivocación. Pero pasa que Olivio es un lógico feroz y se prohíbe inducciones abusivas. La vida es, y es verdad, dice, y es por esa gracia que debemos pagar con nuestros fallos. No estamos a la altura. ¿Cómo vamos a pretender cabalgar sobre un caballo salvaje? Ninguna escuela de doma sofística ofrece esa enseñanza. 

 Belisario Moroder, antiguo colega de farras de Espénglerez, sostiene que entre los clercs actuales hay una parte bien considerable de lobos de la camada del padrecito que no dudan en vestir el traje de la oveja Lucera, y que algunos de ellos han atravesado la discreta puerta que separa o conecta (según se mire) la urbe de la corte. Y aunque el aullido nos llegue envuelto en ecos de seda, haríamos bien en guardarnos, los del verdadero rebaño. A mí me da que los pronunciamientos de Moroder dependen no poco de la excesiva frecuentación del quinto evangelio, y de su feliz mixtura de magia y compasión. 

1, 2, 3...

 Leiris. El miedo. La felicidad como denegación.

 La indiosincrasia es la humana conditio hogañesca, cavila Espénglerez. Plumas, danza, violencia.

Nótulas

 Michel Leiris podía ser bastante colonial, y odioso. Y no parece avergonzarse por completo de ello, aunque no le falta la autoconciencia de la barbarie etnoeurocéntrica. De ahí el valor de África fantasmal. Pecador convicto y confeso, en potencia de arrepentido.

Hemerotecas

 Ya tenemos la penúltima ley educativa.

 Amadeo Respighio, Raspajo, está convencido de que la ancianidad es preámbulo del sueño, y no en el trivial sentido que iguala el cese vital con el durmiente eterno (!). Raspajo piensa que el hombre mayor empieza a no distinguir lo que vive realmente de aquellas cosas que solamente sueña. Esta falta de discriminación se va agravando con el tiempo, ocasionando muy dolorosas nostalgias en el sujeto, cada vez más disconforme con lo que tiene, anhelando sus vidas paralelas. Cuando ya no le quede nada, nada que no sean sus ensoñaciones, este hombre habrá muerto; o porque ya habita con ellas y es feliz, o porque incluso eso se le niega, y ya no encuentra fuerzas ni en este mundo ni en el otro (no tiene reposo ni de día ni de noche). Algunos de estos ancianos lo son ya, de manera adelantada, en plena madurez, y se les reconoce por ciertos claros signos. Raspajo consigue inquietarnos, porque yo no sé si es que pretende persuadirnos de que ganamos al fin nuestra verdadera entidad como seres posibles. Y entonces para qué tantos desvelos, si la solución está en dejarse ir. Ningún estado puede permitir la extensión de esta fe sombría. 

De las eras heroicas y brillantes

 Después del 6-0 a Alemania nos espera si no una nueva edad de oro o de plata, por lo menos la de bronce, antes de lo siguiente.

De las ínsulas ensoñadas

 Marcial Lupo anda con el ánimo revuelto y la misma razón trastabillada. Pondera en los poetas, esos hogaño preteridos esculpidores de la palabra, la más grande y óptima quantité de conciencia del tiempo. Da igual se trate de eones o eras. El verbo sonoro y significante siempre fue y es y será el verídico artefacto con el que el mundo cuenta sus hechuras a los oídos condescendientes. Contra los románticos alemanes (él tiene sus motivos, es de Zaragoza) enseña que las lenguas son neutras en este ámbito: lo mismo da el tren que el avión al emprender el viaje. Así, tiene en un altar privado a los traductores.

 ...

Información pública: el parte, del partido. ¿Por qué no vamos a admitir entonces la censura? Toda la verdad para el gobierno, ciudadan@s.

 Esta es una historia bien real, yo diría que incluso demasiado. Wenceslao Quincoces, de seculares ascendientes manchegos, jugó al fútbol en aquellos campos de tierra ya olvidados, allá por los años de antes y después de nuestro cainismo homicida. En el fragor, se limitó a sobrevivir, o bien puedes decir que se extralimitó al vivir, oculto en las montañas que rodean la aldea. Fue durante ese tiempo feroz, del durante y del después, cuando empezó a traducir los escritos juveniles de G. W. H.

...

Esse est percipi, o igual no

 Guglielmo Carrascosa, montañés con plaza ganada en el sur, teniente de parcos bancales de escaso aprovechamiento, ha dado en acopiar letra impresa, "para el invierno que llega". Eso dice, y soslaya la mirada, un sí es no es esotérico. Que nada es seguro, añade, ni gobiernos ni riquezas, ni amistades ni leyes. No comprende cómo alguien se conforma y se conforta con esta índole gaseosa del mundo y sus sucesos. Está, por mor de esa inquietud, incoando un sistema de ideas en el que desea recoger los axiomas y postulados del ser y del hacer a la luz tenebrosa del misantropismo. Digno es el sapiens de piedad, más que de desprecio. Eso creemos nosotros, no queriendo caer en el temblor y frío que sustancian el orbe del solitario Guillermo. 

 Temía que la nueva religión del humanismo abstracto fuera el inicio de un proceso que condujera a un terror inhumano. (G. Luri, sobre Donoso.)

Y quizás por el camino de la emoción, del chantaje emocional...

 Quien no pretenda ser valiente, que no sea al menos demasiado cobarde. Que tenga un mínimo de decencia.

Del tiempo, de la acción

 Inactual. Inactuar. 

Moral sintética

 El toro siempre estuvo ahí. Está. Estará.

 Trabajo. Frío. El dasein es asocial. Piénsalo.

Melodía española

 Esta frase de M. Leiris a mí se me antoja impar epítome para el irénico ínterin entre hostilidades:

El perro salvaje y la civeta duermen, echados el uno sobre el otro. (África fantasmal)

 Trabajo. Cuidados. Leiris.

 El torero y el miedo. O sea, el existente.

 Habemus cesarem.

 Estado: una montaña rusa.

 Todavía no tenemos césar y yo leo un anticuado informe de M. L. La verdad está en la fantasmagoría de la negritud, en la cueva prehistórica o entre las yanomamis. 

Hemerotecas

 En Cataluña, los alumnos de ESO en adelante que tengan que someterse a una prueba PCR por la aparición de un contagio de covid-19 dentro del grupo escolar estable se harán ellos mismos el frotis nasal, guiados por profesores. (En El País)

Yo creo que estas cosas deben de tener efectos colaterales, o directamente paralelos. Seguramente el Barça baje a 2ª.

La voluntad de expresión

 El mismo vértigo, abismo, admiración, duda, absurdo, pasión, ... engendra la greguería de Ramón y el ancho río de Marcel. La gota y el océano. El infinitésimo y el infinito en recíproca menesterosidad. Así, el mundo empezó con un punto preñado de cosas.

Nietzscheana hitchcockiana

 La enfermera al protagonista: Algo así como que nada ha ocasionado más problemas en el mundo que la inteligencia humana. Y sí: se trata de la verdad del amor. ¿Quién será el Eugenio Trías que escriba de The rear window y titulé la obra con una conjunción de dos palabras? ¿Qué palabras?

Teatro del mundo

 Los bufones coloniales murmuran en un rincón de la escena acerca de la sucesión del imperio. Cónclave de epictetos proponiendo marcoaurelios.

Trabajo. Temores. M.Leiris, África negra..

Bélgica nos ha dado un brillante ejemplo: su Congo, desde el punto de vista que nosotros consideramos aquí, puede ser considerado como un modelo de colonia racionalmente estudiada y explotada, donde sabios, funcionarios y colonos trabajan conjuntamente para el mayor bienestar del indígena y la prosperidad nacional. (En la Asamblea francesa, 1931)

Michel Leiris, África fantasmal.

Hipotéticos temores y temblores

 J36, M68, N20...

 El significado no es un hecho mental. Si lo fuera, se hallaría metódicamente. Sin embargo, lo único que se logra con ese procedimiento es enredarse en una tela de araña autofabricada. El significado acontece en otra parte, desde fuera y sin concesiones a la reflexión. Por eso las lenguas naturales son maternas. 

 El día que murió Sean Connery, aunque nuestra noticia sea la que es. 

Interaccionismo simbólico

 "Si todo el mundo supiera lo que todo el mundo piensa de todo el mundo, nadie se hablaría." (Pitito) 

Hemerotecas; hard times

"El asesinato de Paty, profesor y símbolo de la República, es una declaración de guerra” (En El País) 

 Desiderio Plof, alias Diego Rancieri, ha comprado casa en Alcóntar, en el lugar de allí donde el río hace recodo y los paseantes se sobresaltan al cruzarse, tan abrupto es el quiebro. Plof, o Rancieri, huye de la fama que le ha granjeado su patente. Ha pergeñado una logomáquina que haciendo uso de escasas luces obtiene unos réditos bien interesantes, pues atrapa a los incautos como la miel a la mosca. Su procedimiento no por sencillo es menos eficaz. Pesca en el mar epistémico un atrincherado concepto, verbigracia "cultura", y sirviéndose luego del eufonismo de un vocablo que se le antoja asaz viable para su empeño, v. gr., "distorsión", procede a consignar los venerables elementos que recogió Tylor en su tabla, como "cultivo".  Cultura es el processus distorsianante que separa los idénticos en campos adyacentes, en cultivos que son parte o no son parte de cultivos. Así, siembra la duda en la mirada oculocéntrica, o en la mente que la sostiene (si tal acaeciere): obra de arte o bifaz, como una puerta giratoria que va del uso del salvaje al museo donde los ignaros acólitos de Rancieri, que se han dado una vuelta intempestiva por la clausurada ciudad castellana, aguardan la hora intemporal del aperitivo. De estos y otros corolarios mentales y reales quiere escapar nuestro afrancesado, temeroso de la tormenta lenta y fatídica que ha desatado con sus pronunciamientos.

 La debacle en fascículos. Páginas de Leiris, África fantasmal.

Trascendentalismo de Marca

 Hemos salido perdiendo al pasar de las discusiones de bar a las discusiones de var. Es como salir de la iglesia para dar en la arena política. O peor: un puro hozar en el fango.

 Una idea no sé si tan absurda, un presentimiento negro, un temor y una espera, muchos temores y el frío que llega inesperadamente, al cuerpo y al mundo...

 Una idea absurda, una mera ocurrencia: hacerse una idea de la arquitectura contemporánea a través de la presencia de sus obras en las enciclopedias. Casi tan estrafalario como pretender reconocer los signos del tiempo (su pútrido zeitgeist) en la ¿escultura? de las rotondas, durante aquellos inolvidables y lejanisimos años de la burbuja. Apenas una década, algo más, ha pasado y el mundo es otro. 

 Lunes. Ansiedades diversas. Con más o menos motivos, siempre con alguno. 

 Las venerables enciclopedias, las promesas incumplidas, vivir para contarlo y contarlo para creer vivir:

De la teodicea moral

 Desde Sócrates sabemos que maldad es necedad, 

Desde Kant que esa necedad es querida.

(Pero ya Aristóteles advirtió que algo iba mal en el Edén moral. Que el juego entero pendía del hilo de la voluntad.)

Cosas impensables/indecibles

 Consideran la Unión Europea un híbrido entre la URSS, el Reich de los mil años de Hitler y la China comunista. (En El Mundo)

 "En casi todos se enciende el odio, en casi nadie la compasión." Presuntamente, Unamuno, 1936.

 Viernes. Cansancio. Derrota psicofísica. Fatalismo como ideal del superviviente.

 Llueve, trabajo, leo a Michel Leiris (en la biblioteca de la Escuela, el casi inencontrable Africa negra), me pongo sentimental con algo que me cuentan. Los hombres no lloran. 

De las hagiografias

 Casado tomó la palabra. Y de pronto la palabra lo tomó a él. En la garganta del mejor parlamentario libra por libra de las actuales Cortes se desató un nudo que llevaba años aflautándole la voz, deformando sus pensamientos, obstruyendo sus verdaderas convicciones. (En El Mundo)

 Moción de censura, cuyo alcance convendría que fuera global.

En torno a la libertad

 Cuando el disimulo es deber.

Utopía a las cuatro y un minuto

 En jardines a la luz de la luna piensan quienes velan en las urbes, tan escasa es la distancia del dentro al fuera, de la noche en silencio al césped vacío. Entonces, respetando la sintaxis pero forzando la cohesión, comprende que el sueño que nos vence, en noches benévolas, libera el curso de las imágenes en que nos empeñamos cuando estamos a la espera. (Insomnes menesterosos del más común de los abrazos, el que deshabita por unas horas los lugares y suspende el mundo a las inmensas mayorías a las que de momento no perteneces.  Eso somos.) 

 En el sueño no somos,

Pero el sueño nos es. 

Madrugada. 

 (A instancias de un programa de tv sobre Delibes y mi vida personal) Al doblar los cincuenta, el hombre cabal deberá renunciar a frustraciones y resentimientos y aceptar el imponderable de la muerte y la generosidad que obliga hacia los otros. Esta es la piedad buena.

Hemerotecas

 París y otras ciudades del país se convierten este domingo en el escenario para reivindicar la libertad de expresión y defender a los docentes (El País)

 ...incluso el crepúsculo que ilumina nuestras vidas privadas e íntimas deriva de la luz mucho más dura de la esfera pública. (H. Arendt, La condición humana)

 J. Domingo, tarde, otoño. Aristófanes, Los pájaros.

Sepan cuantos...

 Los acusadores de Sócrates son ciudadanos bien intencionados que, como ciertos neocomunistas actuales (pienso en Badiou o en Zizek), cansados de teoría y de diálogo, proponen la vuelta a la praxis política concreta e, incluso, al antagonismo violento. (En elcafedeocata) 

 Un hombre con un monóculo en un monociclo, como el que quise ver el otro día por una calle de J. es, además de un fenómeno inconsistente*, lo pertinente a un hombre demediado.

*Inconsistencia que no corresponde a la disarmonía de los anacronismos o los oxímoros chirriantes, sino que tanto más a que el medio hombre por el artificio es el mismo hombre entero por natura. Debíase hacer esta aclaración.

 Michel Leiris, África negra...

El continuo de lo bello, lo bueno y lo eficaz. Como entre los griegos.

***

Las ranas. Aristófanes sentencia la lid entre Esquilo y Eurípides a favor del primero.

 Trabajo. Una pizca de Aristófanes.

"...si eres tonto, cuanto más trabajas más lo j.odes todo". (Javier Clemente, en Marca)

La libertad de lo libre no consiste ni en la desvinculación propia de la arbitrariedad ni en la vinculación debida a meras leyes. La libertad es lo que oculta despejando, y en su despejamiento ondea aquel velo que vela lo esenciante de toda verdad y hace aparecer el velo como lo que vela. La libertad es la región del sino, que pone siempre en camino un desocultamiento. (Heidegger, La pregunta por la técnica)

¿Es que no? El velo como lo que vela... 

La versión creo que es de E. Barjau. En otra traducción he encontrado un caso similar de prosa inhumana traducida: "La libertad es lo illuminante velante" ... Y que la ley permita que estas jerigonzas abrasen sesos! 

Haiku con extraño estrambote

 El ocasionar:

La quinta causa.

O sea, el deus

(ex machina).

(On technic. Ocurrencia a partir de un Heidegger mal leído por mediación de una traducción pero se sospechosa.)

Modestas frivolidades patrióticas en la oscuridad

 Rafael Nadal XIII de París. Mientras esté no seremos un estado fallido del todo.

 De jóvenes fuimos miserables. Quizás ignorantes. Sí, paradoja Quizás la maldad y el no saber sean lo mismo, y la raíz del pecado esté en no comer del árbol. El arrepentimiento llega demasiado tarde, con la experiencia. No sabemos a quién reclamar para que la experiencia esté ya dada de antemano, grabada en el cerebro o en una extendión suya. Qué útil sería ese invento!, una unidad de experiencia externa, ahí a la mano, cabe nosotros...

Anagnórisis

 Quien se atreve a pensar en medio del bosque es que se ha encontrado de cara con la felicidad. Así, Heidegger remembra una serrería en un valle perdido. La desazón empieza cuando el que escribe es Th. Bernard.

                      Apollinaire, estudio. (En M. Leiris, África negra...)

Butadesca

 Me imagino a Heidegger en los inicios de la filosofía. El camino del pensar quizás habría sido muy otro. No sé si transitable.

El maquinismo moderno precisa del ocasionalismo existencial.

 Para evitar el mal de la piedad hacia uno mismo sería conveniente la posesión de una memoria exhaustiva.

 Los prejuicios a veces iluminan. De una manera oscura.

 De este pueblo se ha escrito sobre su escasa inteligencia (un catedrático español) y que carecen de agricultura (Leiris).

 Aristófanes y el terror. Una síntesis imposible y una verdad personal. 

Caracteres: el odio foucaultiano

Los centros están acostumbrados a funcionar como recintos. Cierran las puertas una vez que han entrado los alumnos y crean un ambiente protegido, autosuficiente, como un santuario. Hay poca costumbre de salir y colaborar con lo de fuera, cuando en realidad siempre hay motivos sociales o pedagógicos para establecer relaciones. Lo que saben hacer el conjunto de los profesores del centro en relación con lo que la sociedad sabe hacer es cada vez más insignificante. Qué mejor que poder recurrir al museo de enfrente, a la fundación de la esquina o al grupo de mujeres de no sé dónde. Pero aunque hay actitudes distintas, la dominante es encerrarse, simplificar. Es un problema de las organizaciones en general, no solo de los centros educativos. (En El País)

 Sin tiempo. Aristófanes. Por otra parte: se aborrece el vacío, aunque solo se trate de hacer constar unos signos cada día.

 ¿Por qué realizar una obra cuando es más bello soñarla? Pasolini nos arroja esa cuestión al final de la película.

Los neoutopistas de la igualdad

 El lobo echa edulcorante en el veneno que propala entre las ovejas confiadas. 

 La acedia asalta a los escribidores, a los que no son del oficio.

 Sábado. Textos: Fukuyama y C. Schmitt.

 La flema es tan filosófica como la bilis- recogemos de Molière.

 Día revuelto. Temor de que el otoño sea aún peor que la primavera. Leamos a Molière y Aristófanes.

 Presunto Aristófanes (siglo II aC) es el autor atribuido de una colección de sentencias que iré espigando por aquí. 

 Aristófanes: el mundo se subyace en la vulgaridad. Hoy ha sido el sorteo de la Champions.

Indicativo/imperativo

 Deja fermentar el miedo: raíz del amo.

 Pensar el envés de la comedia: la seriedad tras la apariencia. En el humor no hay impostura, impostación.

 Trabajo. Carretera. Molière.

Del existir (libertad y necesidad)

 Las quinielas, los lunes.

 Trabajo. Molière: frivolidades muy serias.

Un cuento chino, atemporal

Mr. John Smith soñó que era un robot y no sabía al despertar si era un hombre que había soñado ser un robot o un robot que ahora soñaba ser un hombre.

 Metafísica: no como objeto sino como actividad.

 Carretera. Trabajo. Fernando de Rojas.

La barbarie

 PMS. Quizás sea frívolo decirlo, Dios me perdone, pero en la últimas palabras del dramaturgo hay cierto cartesianismo existencial, valga la expresión. Trágico, claro. 

 El representante, republicano, recuerda que la soberanía reside en en el pueblo, con el fin de constituirse él en soberano. Un monarca parlamentario hereditario, intolerable, le marca los límites de su hybris, y eso es un imposible.

 Viernes. Presunto descanso. Las tentaciones, ignaras, de la República.

 Cada vez parece más claro que lo coherente es marcarse un Manuel Chaves Nogales. En la vida, porque a ver quién se acerca al texto.

 Trabajo. Carretera. Días con más huella de la que parece. Desgaste y depuración. (Me gustan las palabras cuando convidan a un acuerdo de intenciones, cuando parece que lo dicho tiende a ajustarse a la pretensión significante.)

 Trabajo. Adaptación urbanita. No es fácil. En la literatura del Renacimiento se contienen verdades para el presente.

 Guárdate de los equinoccios!

Adv. idiotas

... que no es fabla conveniente la que a todos no es común, la que todos no participan, la que pocos entienden. (La Celestina, acto VIII) 

 Domingo. Trabajo.

 Mes de la melancolía. En algunos sitios llueve. Molière.

Haiku insomne

 Donde menos lo esperas

Resalta la liebre

En el test de Rorschach. 

 Sueña, no duerme, con una ciudad planificada por De Chirico (¿o era Magritte?) en que las sombras y claroscuros de la tarde han sido suplantados por la decadencia. 

-Entonces es que el tiempo se ha adueñado del espacio, aclara alguien con intención insana. 

¿Se habla de medicina o se habla de moral?

 Lejos de considerarla verdadera, la encuentro, entre nosotros sea dicho, una de las mayores locuras que existen entre los hombres; y, si examinamos las cosas filosóficamente, no se me ocurre farsa más chocante, ni veo nada más ridículo que un hombre que quiera entrometerse en curar a otro. (Molière, El enfermo imaginario)

Cher journal

 ¿La ciudad, aunque sea pequeña, es para mi? Hace como treinta años que no vivo en lo que propia o impropiamente es una ciudad. Aunque esto tampoco es vivir del todo... Sendos libros: Moliere y Aristófanes. Mejor no pensar, en efecto. 

Trabajo. Carreteras. Preocupaciones de un padre de familia, de edad mayor.

 El silencio es el lenguaje..

Así empieza Moliere una frase. Y yo opino que lo que sigue no importa demasiado. 

Herror

 Arestófanes es un comediógrafo que pretendía oximorónicamente realizar humor con la guerra.

 Carretera y experiencia. Experiencia... de la carretera. La vida, sus metáforas, sus procelosas aguas..

 Hoy la portada digital del diario de referencia lleva dos titulares kantianos, relativos al cielo estrellado y la ley moral respective: uno, referido a los indicios de vida venusina; el otro, más abajo y como de segundo orden, tocante a la petición de la Fiscalía del archivo de las actuaciones legales contra el gobierno por su gestión de la pandemia.

Visto que dicen por ahí

 No se puede ser coherente, porque al final siempre se deben favores.

 El alma es el envoltorio del cuerpo. 

 Junto a la playa capitalina. Impropio bochorno de septiembre. De lo que importa callamos. 

Nataletalidad

Esta cita de La Celestina sobre (con relación a) la imbricacion de ser para la muerte y ser con (acto IV) :

Y pues, como todos seamos humanos, nascidos para morir, [será] cierto que no se puede dezir nacido el que para sí sólo nasció... 

 Intendencias. Esperanzas y temores.

Filosofía impolítica

 Deja los vanos prometimientos de los señores, los cuales desechan la sustancia de sus sirvientes con huecos y vanos prometimientos.  (La Celestina)

 Trabajo, viaje, cansancio. Poco más. A la expectativa. Leamos a Schwob.

Dios juzga, pero las manos sucias están ahí como imperativo.

Escribe Marcel Schwob unas palabras perfectas, en El terror futuro...

 Y de pie en su carnicería, con la cara iluminada por la Idea interior y por el Incendio exterior, los apóstoles de la nada miraron atentamente al fondo de la noche, en el horizonte, como si esperasen un astro desconocido.

 -¿Oficio del desgraciado?

-Cultivar palideces delante de infolios venerablemente seculares.

 Puck es Shakespeare. Un diablo, un narrador. Demiurgo hacedor de mundos posibles. 

 Vuelta al cole, dicen por ahí. Y queda bien el hipocorístico para pantalla y desvío de la dejadez y sus horrores.

 Domingos casi en blanco. Conducir cansa. Sueño de una noche de verano. Esto es trabajo, pero hecho con ansiedad.

 Me preocupaba el insomnio, pero más todavía que cuando el sueño vino lo poblaran inquietos personajes como salidos del pincel de El Bosco. 

Otra investigación para preterir, merced al vicio procrastinante: Los actantes en La verbena de la paloma.

Artes escénicas

 Trabajo. Incertidumbres. Esperas. 

 Incertidumbres de inicio de curso y convicción de que los mejores no están al mando, ni cabe esperarlos. 

Ni encuentro nada más sagrado (diferenciado, trascendente) en la normalidad que la intendencia doméstica. El resto, en particular las disposiciones normativas, se presta a la infamia. En el tránsito de la labor a la vida activa nos hemos degenerado. Rousseau lleva razón, aunque sea por oscuros recovecos de la mente o de la historia. Keith Jarrett entra por derecho propio en el ámbito de lo-que-merece-la-pena.

Septiembre. Mes de la de-sazón. De la destrucción del tiempo, quoad nos.

La psicología en general es la kriptonita del sentido kantiano de la ilustración.

La realidad y el deseo

Otra investigación que no emprenderé: La presencia de la filosofía en la enseñanza secundaria en España (1939-1970): disposiciones legislativas, (des)legitimaciones pedagógicas, realidades educativas y figuraciones mediáticas.

Lo que con la edad pierde la mente en capacidad analítica (id est, una soberbia conceptual), quizás lo gane en capacidad de sugerir. Que piensen otros, que siga fluyendo el río.

Moral vs. Racionalización

Se habita una morada, no una jaula de hierro.

La actualidad del logos

Llega a ser el que eres, pide Píndaro.
Ahora soy la perra mala que siempre he sido, afirma Miley Cyrus. (Vid. EH, El fin de la clase media)

Bélica íntima

De todos los frentes, el interior es uno de los más complejos.

Kakistopía

Los peores en el peor.

Escribe como Gabriel Miró desde la sala de mandos de una nave espacial.

Entretenimientos plausibles: mirar en Internet el nombre de los agregados de Filosofía de secundaria salidos de los concursos desde finales del XIX hasta bien avanzado el siglo XX, en Francia. Comprobar quiénes salieron victoriosos en años señalados, y qué porcentaje de ellos eran normaliens.

Historia del cosmos: La tomatina de Buñol no se celebra. Messi se va.

Calor. Malestar. Dolor de cabeza. Sintomática_mente.

Tienen razón los criticos: la Biblia vertida en las distintas lenguas no es más que la verdad defraudada, una dispersión del Hacedor en los espíritus. Por lo tanto, una pérdida. Esta es la impresión del lector cuando ve, fuera de aquí, los mismos libros que conoce, pero en otras lenguas, aunque parecidas. La humanidad no tiene remedio. Siempre se contempla en el espejo de un río. Esa es su dicha y su condena (la conciencia y el tiempo).

Mientras que la inmunidad es la impunidad del cuerpo, la impunidad es la inmunidad del prócer, o sea, del alma.

Viajar para contarla

De sí mismo a lo otro: el narrador es un viajero. Que ve lo que otro vive, que vive lo que otro no ve.

Aeropuertos: no lugares, no tiempos. Lugares in-habitables por invivibles: no hay manera de cuadrar el tiempo en sitios así. Porque vivir consiste en imponer secuencias, más o menos ordenadas, a la curvatura -amarga y centrífuga- de un reloj.

La única forma válida de enseñanza es la socrática y presencial, aunque sea la socrático-cínica. Es esta una convicción situacional. Leemos a Marcel Schwob.

... Del mismo modo se empiezan a torcer de manera definitiva las cosas, cuando Carlos Darwin, inglés impío, violenta el principio de economía y pergeña una complicada máquina de separaciones y herencias para desenvolver las formas de vida.  ¡Cuánto más sencillo creer que el mundo en seis días lo dispuso Él! A tanto nos llevan las manías viajeras de la juventud y ese irrespetuoso olfatear vanidades. (P. Zeferino Koplillas, 1873)

A propósito de Galileo, recoge S. Mason en su Historia de la ciencia que cuando el científico arrojó dos bolas, una bastante más pesada que la otra, desde la torre pisana, como se viera que la bola más pesada llegaba al suelo varios minutos antes, ante el desmentido aparente de su hipótesis salió audazmente del paso diciendo: - Eso va a ser el rozamiento. Lo que es el origen del vicio de las hipótesis ad hoc, uno de los constructos mentales mejor ideados para llevar siempre razón.

Citas improbables

Qué oscura está la ciudad. Habrá que tomar alguna medida- debe escribir Suetonio en algún sitio que dijo el poeta Nerón.

O. Promenades de viajero otoñal.

Huimos. Aunque siempre nos encontramos. Porque vamos con nosotros, sin dejarnos un paso atrás.

Sedicentes diarios perpetran indocentes editoriales.

Viaje atemporal Jaén-Madrid en tren, cum preámbulo en autobús. Por obras en la vía. Según el revisor el aire acondicionado "no enfría mucho". Que útil y hermoso es el lenguaje para estas pías salidas, para el bochorno que hace, pagado en caros euros. Un horror. Que recomiendo al enemigo.

Una maravilla: "El ojo castaño de nuestro amor", la pieza narrativa que da título al libro de Cartarescu.

Políticas (;) del ambiente

-¿Ideología?
-PCL(pv). Partido comunista-liberal, podemista-voxemista.

Ansiedad. En efecto, como en la adolescencia no se lee nunca. Démosle la razón a Cartarescu.

Cartarescu. Preparaciones. Incertidumbres.

El hundimiento es asunto de superficies. (Lo cual quiere significar algo muy distinto.)

La profana trinidad: ver, vivir, tener

Platonismos

Narrar es impostar el recuerdo; o sea, la verdad.

Ejercicios de prospectiva. Anticipos de la situación. Seremos, lo que las circunstancias decidan. Actores determinados por el escenario. El presente se contrae y el futuro se dilata en flor de incertidumbres.

La caída

8-2.

 Mi madre me dijo que antes había habido reyes. En la escuela no se habla de ellos. "Que no se te ocurra mencionarlos, está prohibido." (M. Cartarescu, El ojo castaño...)

Finales infelices

 ... y un virus acabó con la democracia.

 Fleur Jaeggy, El temor del cielo. Relecturas.

 Si alguno dañara...

 Ramón Brádbor-Clar, perito, es de la opinión de que en un libro poco conocido que publicó en los 80 el escritor de ciencia ficción A. C. Clarke se encuentran no las acertadas prospectivas sobre el futuro (es decir, nuestro presente), sino un detallado plan político, social  y tecnológico. Que esa fuera la intención del escritor o la de su apostolado no debe oscurecer la verdad principal: cómo del misticismo vienen los teólogos, y cómo estos sienten la tentación de la política. Verum factum, self fulfilling prophecy.

 Outsider, outlaw: jugar con las palabras, para avecindar realidades. Lo que se teme que sea cierto es que el sufrimiento se inscriba en la piel.

 Marco Denevi, Falsificaciones. Un descubrimiento.

De la verdad de las series

 El hombre de la muchedumbre es la víctima elegida al azar. (Poe + Schwob)

Fundaciones; legitimidades

Marco Denevi, Falsificaciones

 

Una máquina de pensamientos negativos. La piedad consiguiente, no hacía hacia uno mismo, hacia quien se mantiene una cuasi perfecta ataraxía, es algo feroz. Para el soma, soma.

Marcel Schwob. En otro orden de materias: en cuestiones de administración, K. alumbró el camino. No sé si hacia la salida o el abismo.

Agosto agosta.  Las horas pasan, raudas y vacuas.

Platonismos

Será forzar la imagen, y escurrir más el inolvidable tópico, lo admito, pero creo que cuando los dioses abandonan la caverna lo que ocurre realmente es que los hombres han muerto. Los dioses son los hombres: no hay más que mirar una casa abandonada para entenderlo, ver cómo los años van sumando grietas y olvido.

A veces conviene tener el buen gusto de no mirar la actualidad.

Platonismos; trogloditismos

Lo que queda de una persona es su imagen. Se puede decir que Daguerre, et al., fijó el espíritu. O sea, la sombra; y si quieres, el humo que se levanta de las cenizas. ¿0 no se reduce a esto la vinculación de alma y cuerpo? Esto es, una entidad que desaparece y un residuo que lo hace un tiempo después. No mucho. Quizás un habitante de la caverna piense en esto cuando mira el fuego.

Funde tres o cuatro objetos del deseo y ponle un nombre al resultado. Has creado una quimera.

Una Carta del padre sería igual de lamentable. M. K.

Con la era de la posverdad viene también la era de la posdecencia.

Trogloditismos

En algún momento o milenio lo más recóndito del interior de la caverna fue dejando de ser notado (vivido) como sagrario. El olvido de los dioses fue dando paso al inicio de otra época.

1 de agosto. Los libros. La desgana.

Arte paleolítico. Cualquier cosa por huir del mal de conciencia.

Pierre Michon, Vidas minúsculas: páginas magníficas, emotivas, inquietantes, desoladora, ateas y creyentes. ¿El tema es la gracia?

El reno, ente poético y pleno arjé

El reno procuraba no sólo alimento, sino también material ebúrneo para fabricar arpones y azagayas. Podría decirse que era el origen y manantial de todos los bienes. (J. Pijoan, sobre el magdaleniense)

En las exégesis practicadas por oscuros abogados porteños (oscuros en la fama, si bien luminosos en sus efectos, por mor de la divina inspiración), como el impar Marcos de la Nieve, puede que se localicen verdades muy hondas acerca de la condición humana. El viento, o sea el espíritu, insufla donde le da la gana, sin atender a geografías ni lenguas. Lo que ocurre es que muy probablemente estas verdades sean muy desagradables para el común orgullo. Proposiciones del declive, así creo que las nombra Marcos.

Si lo sé, no lo digo. Una palabra, la oscuridad.

Hace tanto calor en la Subbética (y aun así no está en la Champions League del bochorno) que se derriten hasta los sintagmas. O a mí por lo menos se me resbalan.

Auriñaciense...
Solutrense...
Magdaleniense...
(El libro de historia, al correr de los años, muta en novela del tiempo. Aumentando su legibilidad = modesta  verosimilitud de lo contado y escrito.)

Lecturas y recomendaciones

Pierre Michon, Vidas minúsculas. Bien, en general. Aunque los largos periodos, ese traslado de la filosofía alemana a la lengua francesa, me cansan un poco... Pero Schwob, Vidas imaginarias, es el padre del género, de las biografías ficticias. ¿O no?

Quizás el logos se limite a eufonía. Y los conceptos sean sonidos solidificados. QED. Por lo menos a título particular.

Quien relee, no revive. Ahí está la temible diferencia. Entre la letra y la existencia. Quizás el espíritu consista en ese desfase. En un anhelo.

Narrar responde a la necesidad de inconsciencia, de llenar el tiempo, que en esencia es vacío y Nada fundamentante, que diría un antiescolástico, si tal maestro del contrapensar hubiera tenido su locus en los años de después de la guerra, los de la paz que aplasta. La guerra y la política, otros olvidos, pero más indeseables. La primera persona que estampó sus manos tiznadas en la pared de su solución habitacional troglodita, pues seguro que quería desterrar algo de su memoria. Milenios después, la magia del cuadro colgado en la pared del museo apenas da para apercibirse de que en el origen de todo estaban las escasas expectativas vitales del animal que lo sabe, y que por eso acaricia y maquilla la tierra y la piedra de las que proviene. (Rolando Bartez, "Pototo", futbolingüista)

Flor y José

Quizás pertenezcan a distintas generaciones. Pero no. Sino que una vive y el otro no. Nacieron el mismo año, F. y J., el de 1940. La diferencia perceptiva está en eso que digo. En que una vive y el otro ya no. Murió, también, en 1996.

Gnosis para la confesión de culpas: ignorancia y error legislan (en?) el mundo. Escribir es como borrar ese hecho, y por tanto una forma de muerte, de negación del ser que de verdad es, el único, el fenoménico.

La tercera de las provisionales cartesianas es fundamental, en el orden de las ideas y en el de las cosas.

En K-land todo es posible, y de ahí su carácter distópico. Toma una cadena cualquiera de hechos, o mejor: cualquier secuencia de hechos se ordena con la suposición de una voluntad maligna detrás del escenario.

Hortensius Ginóbile, de ascendencia italiana por parte de padre y lituana, obviamente, por línea materna, se crió no obstante a caballo entre Bs. As. y Chicago. Por eso fue sorprendente cuando en su madurez recaló en una pedanía de Zurgena, la próspera y milenaria. Deseaba escribir allí su obra largamente intencionada: un tratado acerca de la ciudad y sus reglas, en línea con lo que el maestro venerable había estipulado ab antiquo. Salió al cabo un opúsculo, De urbe constructa el título, en el que Hortensius G. fundaba la cimentación de las ciudades en el crimen arrogante y absolutamente desvergonzado. Ninguna estructura cristalina surgió nunca de otra base moral que de la repulsión y el dolor. Esto, que lo mismo quería valer para el universo inhumano, trasladaba una luz muy sombría al deambular de los hombres y mujeres de la comarca, condenándoles a un empeñado olvido de las faltas primigenias y a la menesterosidad de, primero, sacerdotes y, con posterioridad, psicólogos colegiados. Así de cruel es la existencia cuando no te dejan mirarla inocente. En las treinta y dos páginas del cuaderno desplegaba el filósofo está y otras máximas deprimentes y contrautópicas.

Victoria Eriúgena se ha emperrado en la idea del cansancio del mundo. ¿Cómo no? Si muchos mantienen el punto de vista de que el mundo es o alguna vez ha sido joven. Pero lo que en otros es metáfora cronológica, en Victoria es predicación más que real. Al cosmos le han salido canas, sus músculos no tienen el mismo vigor ni mucho menos y, en general, ha decaído en su ánimo. El ánimo es el alma animal del mundo, asevera la pensadora, y en este tiempo se encuentra en retirada, buscando ese lugar que dicen de los elefantes cuando reconocen el finiquito. Dentro de una interpretación objetivista no cabe argüir contra Victoria, aunque también quepa pensar en que el mundo se apercibe diferente merced al ascenso estival de las temperaturas y al influjo que este fenómeno ejerce en sus portavoces señalados.

Fleur Jaeggy. Aire de familia con Th. Bernhard, que no sé cómo tomármelo..

Wilcock. Borgeando. Algunos buenos momentos en El libro de los monstruos. Como verbigracia el final: la fea humanidad como arquetipo del monstruo. Wilcock escribe, también en La sinagoga... como un ingeniero desolado.

Vitoldo Rodolfo, godo pampero, ha logrado cierta cantidad de paz en esta humilde estancia do mora circunstancialmente, si es que estas cosas se pueden tasar según medida. Alma y máquina, la misma cosa son. A eso se atreve. A las dos se valora por el trabajo rendido. El cuerpo es otro asunto, una gracia o desgracia de origen desconocido, caído en suerte e inimputable. Al cual se acogen los seres con el fin de abrigar la ilusión de que hay algo más que fantasmagoría, un fundamento o un espesor de fondo que sustente una modesta alegría.

Hemerotecas

Aparte moralidades y legalidades, las figuras del chivo expiatorio y el ostracismo aplicadas ahora al emérito (el rey, no el Papa) sí que constituyen un espectáculo deprimente en esta tierra y este momento. No aprendemos y lo pagaremos muy caro.

El mundo se divide entre los que veneran a Wilcock y los otros.

Viajes. Libros. Renuncias.

Una tonta costumbre nos hace lamentar los días sin escribidura, como si fuesen anticipos de algo, o de nada.

Hemerotecas

En los Bioestados, soberano es quien tiene el poder de confinar al gusto.

Jaroldo Diamante, godo cordobés, mira por la ventana las nubes que retiran la lluvia imprevista, y piensa en los miles y miles de años pasados. Está él, dentro y en silencio; luego, la ventana con la mosquitera, las ramas de los árboles y el poste de la luz. A lo lejos, las mentadas nubes; abajo, la ciudad soñada. Miles y miles de años. ¿Qué saben las hojas de los árboles de pensamientos y ruidos que hienden la calma desde la carretera cercana?

G., sierra. Tormentas de verano. Que el agua lave las ideas.

De un invento sumerio

Primero vino la contabilidad, después las mentiras, y como un refinamiento final la estadística, la poesía numérica al servicio del Estado.

Hemerotecas; castillos de estados

Caído el Estado (y a fe nuestra que se oyen los crujidos del derrumbe), caerá la Federación. Delenda est Europa. Cosas de Espénglerez.

Kant y el burrito salvaje

Si los ciudadanos llegasen (eventualmente) al nivel de onagros otro gallo les cantaría. Espénglerez dixit. Tal es la única democracia admisible: sociables-insociables, añade.

El ánimo en lo hondo del valle. La humanidad debe dar gracias al logos y sus contrafácticos.

(Hace diez años SE ganó un mundial de fútbol.)

En pintores flamencos de segunda fila, favor de aceptar la antítesis, encuentra Espénglerez la representación exhaustiva de lo horrible como real posibilidad de la vida humana.

Por el monte las sardinas. Tal la verdad in politicis.

Las preocupaciones de un padre de familia. Siempre. Páginas de J. Diamond: sobre australianos y neoguineanos.

À la plage. El mar es un descubrimiento para los pequeños. Cándido es un sentimental. La visión del mar aleja las ideaciones inconvenientes.

El pensamiento es una posibilidad antropológica horrible. Representa y anticipa todos los males, si es que no los constituye. En la naturaleza bruta no hay mal, sino un ser neutro. Piensa Cándido para sus adentros.

Un viaje. Los viejos pánicos.

De la entrega al olvido,
Así se pasan estos días.
Se pasan, no los pasamos.
Los acontecimientos son de otros.
El cuerpo es muy frágil.
Es el que manda.
El alma es su impresión.

Domingo. Calor. Lectura al mínimo, culpable.

Seguramente las mónadas fruirán en su autosuficiencia plenaria, innecesitadas de ventanas, se confiesa Cándido el Magnánimo, mientras mira a la calle (los viandantes, los vehículos) desde el saloncito del primer piso en el que mora y forja su carácter. Medita en las palabras, en sus tenues ligazones y en si podrían ser cimiento de algo verdadero. Disperso como está, el mundo (el suyo, el único) no quiere renunciar al encanto de la unidad. Las cosas se atraen en su lecho de voces.

Cuando menos te lo esperas te asalta K.

Espesor. Aunque siempre se espera que de la torpeza y lentitud de la materia emerja milagrosa la claridad de la forma.

Hesiocles Jeremías Gamón medita, mientras repasa el lomo del gato en el portal de su casa en la tarde calcinada, etcétera, en que las personas que miran demasiado al cielo acaban olvidando mirar dentro del corazón. A desarrollar tal idea ha dedicado un folleto que ha escrito con el título de Metafísica cordial. Natural de Almedinilla, oscuros avatares políticos le han llevado a la comarca. Así que se ha convertido en un varón prudente, que entiende que se habla demasiado, que olvidamos la sustancia, la única e impertérrita. No niega la amistad, pero le traza límites.

A lo cual objetan otros trayendo a colación el denominado principio anantrópico, que es como decir que a qué tanta presunción de privilegios en un sitio tan mediocre como este córner del universo.

El diletante acaba borgeando.

Calor. La metaficción como verdad del tiempo.

El infierno es el otro, aunque viva en Casiopea. La cosmología no salva.