Anoche se perdió otro objeto, pero ya lo he olvidado. La escritura no aguanta el paréntesis del sueño.
Blogger me avisa de que las leyes europeas, Dios las bendiga, me obligan a que avise a mis improbables visitantes y/o lectores de que mi blog usa cookies, pero a mí su aviso, incompetencia mía, seguro, no se me pone en la cabecera
31 de enero de 2021
Monólogos conversados
-O sea, un individuo potencialmente peligroso. Este habla de la compasión. Seguramente habla de lo que no tiene.
30 de enero de 2021
El deseo no coincide con el estado real, ni la memoria se entrega a la voluntad cuando ha corrido el reloj.
Son tres los libros que han desaparecido de la biblioteca privada, arrojados al olvido, del mismo autor desconocido.
Uno de ellos contiene el comentario, bastante deshilvanado, de una novela notable. Pero como material de trabajo, cascotes de erudición reutilizable, puede servir a la demandante.
Me lamento con amargura, y tengo que contarlo cuando despierte. Pero recuerdo y deseo no se acompasan.
29 de enero de 2021
El libro, breve aunque intenso, lo que conviene cuando no se tienen que gastar palabras, está abierto por la página 45. El primer verso describe cómo no me siento yo ahora, y seguramente el poeta tampoco, pues escribe en pasado.
El escenario también es muy diferente, pues yo solo conozco la arena azuzada por un viento inclemente.
Pero la arena no lleva a nadie a su destino, no es un vapor ni una barca de remos. A lo más, un horizonte.
Igualmente viajo solo, cuando sueño y cuando temo, descansando un momento en un recodo del desierto.
28 de enero de 2021
Yo no puedo decirte por qué caen las almas de su lugar celeste. Demasiados filólogos se ocupan ya de firmar rudos tratados sobre esta abstrusa materia de la composición y gravedad repentina de las almas.
Generaciones incontables depositan comentario tras comentario sobre severos cimientos. Lo que no era interpretación ya se nos ha olvidado.
De los libros leídos, yo apenas rasgué la superficie, siempre tenía prisa para otras cosas. Así que no conozco si en ellos se encuentra la respuesta a tu pregunta. Lo que en todo caso sea, secreto debe quedar para mí. Pero tengo la sospecha de que tenemos que desconfiar de una política del mundo, a los orbes de arriba me refiero, en el que ni el espontáneo curso de las almas conoce seguridad.
Premonición
Durante bastante tiempo, meses en realidad, estuvimos aguardando la visita de la vieja señora. Conocíamos su deseo de que no se la molestara, y que ella nos buscaría en su momento. A un relojero, conocido suyo, le compramos una máquina soberbia, de esas que dan empaque y severidad a los salones. Allí gastábamos los días de espera, pasando las hojas del libro con desgana e inquietud.
27 de enero de 2021
El poema, casi cien años,
Rinde homenaje a la era,
Trasguerra y frivolidad.
El crítico, vate él,
Discursea de estética
De imaginación y de mundo.
El mundo viene después,
Con la edad cambiada,
La síntesis urgente.
Una roca ha ganado lo fantástico.
Otra imagen golpea en la portada,
Una intención distinta
En el interior del libro.
El autor ha vuelto
A sus ventanas cerradas,
A la memoria exenta.
Diógenes Montellano, asturiano venido al sur a impartir docencia de humanidades clásicas y medievales, ha propuesto en la cantina del casino provinciano una cuestión de profundo calado histórico y metafísico (y aquí D. M. ha hecho el gesto de dividir el mar en dos vertientes). Es el asunto de si la esencia se conoce a sí misma como tal (en su ser siendo a perpetuis) o si es a través de las fracturas de su desarrollo (con el alborear morboso de las conciencias, esos espejos encarnados). División de opiniones en torno a la mesa: a unos les parece evidente que la plenitud entitativa va de suyo con su reconocimiento; a otros, que es la hesitación de entes incompletos el lugar y momento del saber de la existencia.
26 de enero de 2021
El cuadro de la portada
no aclara el contenido,
pero es hermoso.
Un paisaje de campiña pleno de dorados,
de trigales en sazón pintados por un extraño,
yo no sé si de América o de este lado.
Nadie aparece en la pintura:
yo entiendo que un hombre
perdido en el hotel de la ciudad,
el libro sobre la cama deshecha,
sueña alguna tarde con ese campo de agosto,
de senderos marcados y tiempo reposado.
(Los pintores saben mirar
a kilómetros de las ventanas.)
El instante pertenece a la línea trazada,
sigue recto y tuerce derecho,
siguiendo un arco triunfante
-vienen lejos los turistas ebrios,
gritando con sus luces-,
el que decide la costumbre,
la memoria y las manos
-tú eres un hombre adulto,
conoces el camino-.
Sigue recto, pero esquiva el golpe,
el instante corresponde
a un punto determinado de la línea.
Los libros, sabios mostrencos, hacen los cálculos,
esos extraños signos que vienen por el aire.
Invisibles son los signos de ahora,
anuncia el escritor novel,
aunque esto es un argumento diferente,
ya en la ciudad, cuando los cálculos
han dejado de tener valor, cuando solo sirve
la hora presente. El libro ahí está,
abierto por una página, que no deja tranquilo.
Escoceses e ingleses afirman haberse emborrachado "gravemente" hasta ver afectadas sus facultades físicas y mentales y llegar a "perder el equilibrio y el habla racional" una media de 33 veces al año, lo que representa la tasa más alta entre los 25 países analizados por la compañía de investigación independiente. (El Mundo)
25 de enero de 2021
Aristocles el Primigenio, de reverendísima génesis, es personaje que como bien sabes fue maestro de Arisclipo, el cual se dio a la tentación judásica de aristotelizar a ocultas. Tal vicio consiste mayormente en acusar de errores contra la lógica a quien no se puede defender, obrando con ello de mala fe cuando el mismo maestro, en confesión, se acusó de esas culpas. De ahí, el aspecto apesadumbrado, y muy viejo, que muestra el discípulo a los pies de la cama del maestro, en el conocido cuadro renacentista que figura los últimos instantes de Primigenio. Porque sabía que se había portado muy mal.
24 de enero de 2021
Pensar en la imagen de Machado cruzando la frontera con su madre enferma camino del exilio cargados de desolación y tristeza y compararla con la de Puigdemont huyendo de la justicia por haber dado un golpe al Estado, escondido en el maletero de un coche y dejando en el barco a quienes él había capitaneado no deja espacio para la duda de dónde está la valentía y dónde la encarnación de la cobardía. (La voz de A.)
23 de enero de 2021
Sobre Ashbery:
Su actitud hacia el objeto poético era la misma que la de Czeslaw Milosz quien, cuando le preguntaron cómo nacía un poema respondió: “Yo no lo sé, me viene dado”. Y cuando le insistieron, apremiándole: “¿Por quién?” se limitó a decir: “No lo sé. No tengo un nombre para eso”. (E. Lago, en El País)
22 de enero de 2021
Día de viento y temores,
Las almas perdidas salen de los callejones donde han pasado la noche, recorren las avenidas de los plátanos de sombra, y los olmos siberianos favoritos de los alcaldes provinciales.
Ahora son los coches los que braman y dan su paseo diario por la hierba, dejando por donde pasan una huella de luz tuerta de apenas unas décimas de segundo.
El hombre del kiosko de las 7:30 de la mañana sentencia que subir, bajar y morir es la verdad profunda de los seres, a pesar de lo que digan los periódicos de la mañana.
Esto lo saben hasta los olmos siberianos cuando se les pudre el tuétano y quedan a merced de las almas aladas del ventarrón nocturno que avanza sobre la ciudad como un ejército que promete pesadillas.
Las almas transeúntes, que en esta tremenda mañana de un sol de nadie, inquieren por los cuerpos extintos y olvidados.
Nace su fuerza, invisible y traicionera, de una rabia que no quiere comprender la indiferencia última del césped de los estudiantes, las máquinas ruidosas y el ajetreo de los mercaderes que comercian con todo género de sombras.
La única verdad será el amor, pero las horas del sol lo abrasan para confusión y eterno inicio de los mortales desprevenidos.
Así se contiene el mundo en una impresión comprimida, en un recuerdo forzado, de espacios e instantes en ciudades pequeñas y un tanto levíticas.
No digo su nombre, pero no errarás mucho si piensas en una amarga mixtura de J. y P., en un triángulo de la Hispania interior que queda hacia el sur.
21 de enero de 2021
Esto...
El paraíso de hormigón y granito
Con el que sueñan los que hacen los desmontes,
En cuadrículas perfectas trazado,
Con abundantes botellas de licor servidas al gusto de los comensales,
Para suplir la ausencia de árboles y soportar este aire acelerado que baja de los cerros profanados.
El castillo arriba, ahora deshabitado de caballeros y turistas, y no digo el nombre de la ciudad porque no existe,
Aunque podrías pensar en una quimera con cuerpo de J. y alma de A., sin querer yo establecer prelaciones en estos severos asuntos de la composición imaginada de urbes y realidades.
20 de enero de 2021
Calvario, 2
El sujeto de estudio, pertrechado de tiza y de ánimo insensato, se dispuso cabe la pizarra a ilustrar al imberbe auditorio acerca de una de las paradojas relativistas, sin mediar demanda de dicho auditorio. Únicamente falta suponer c = a un número manejable por cerebros vanamente euclídeos y anticuados. Tal podía ser el grado mayor de celeridad alcanzado por el celebérrimo talgo que une habitualmente Almería con la capital en menos de doce horas y media. Esto es, unos 200 kms/h en recta que pica hacia abajo en lugar mesetario conocido, helador en invierno y lo opuesto en verano. Dispuso asimismo los otros elementos de la imagen, si bien torpemente trazados por mano temblona en el encerado venerable. El hombre sobre el tren, una linterna como la de Diógenes y el gracioso humo de la locomotora como una licencia poética. Solo faltaba la niebla para un Turner. Abriósele subitáneamente entre las mientes, empero, la misma duda de la otra ocasión, e idéntico terror pánico embargó su espíritu caído a plomo: se iba a liar, tú eres de letras, la vez que te habías atrevido lo llevabas preparado y eras más joven, quién te manda improvisar a tus años? Pero es querencia de la especie saborear una, dos veces y ciento el mismo acíbar, errar de nuevo el camino y embriagarse con idénticos abismos. Es así que el sujeto, o sustancia enseñante, empieza a notar cargados los hombros, apocada su estatura y trabucada e inestable la lengua. Debe volverse, confrontar lo real y de ninguna manera mostrar la verdad, y confesarla entre lágrimas si preciso. Eso nunca. Confía en lo de siempre, en la patada al balón que rompe el peligro del atacante, pero esta vez el pie va al aire y la pelota no quiere salir. Así pasa en los sueños, pero aun en estos cabe la apercepción del artificio, mientras que lo suyo es de este mundo.
19 de enero de 2021
Del poder diviso
En Aquel Tiempo el gobernador máximo estaba por celebrar el juicio definitivo. El tribunal superior regional concedió diez días para efectuar alegaciones.
18 de enero de 2021
Habitus
Desaparece un libro y es como si hubieran quitado una de las piedras del muro, dejando un hueco abominable y un montón de interrogantes.
17 de enero de 2021
El doctor metió aún más sus manos en los bolsillos:
-El miedo que los hombres nos tenemos unos a otros nos lleva a crear Estados, von Schwendi -prosiguió en voz baja-, a rodearnos de guardianes de todo tipo, de policías, de soldados, de una opinión pública; pero ¿de qué nos sirve? (Dürrenmatt, p. 148)
El miedo moderno como raíz inconfesada (?), inconfesable (?) del platonismo antiguo. Será verdad que la historia de la metafísica (la técnica y la política también pertenecen a esa región) despliega las posibilidades contenidas en los albores del logos. Aunque este vino mucho después, casi diez mil años, de que se planificaran aldeas, y mucho también después de que alguien expresara la necesidad de dejar constancia por escrito.
Lo primero que hizo Bärlach en el caso Schmied fue ordenar que el asunto se tratara en secreto los primeros días, una orden que solo consiguió imponer poniendo en juego toda su personalidad. "Se sabe demasiado poco, y los periódicos son lo más superfluo que se ha inventado en los últimos dos mil años", fue su comentario. (Dürrenmatt, El juez y su verdugo, pp. 8-9)Soberano es el custodio del secreto, de las fronteras de la opinión pública. También estos días.
16 de enero de 2021
15 de enero de 2021
Días cualesquiera, III
Acerca de Adán en el paraíso las dudas superan a las certezas,
Salvando las opiniones de poetas e intérpretes.
En torno a Adán en el destierro las noticias transmitidas inclinan el balance a nuestro favor.
Los historiadores refieren su condena,
El momento del viaje a la montaña,
Acompañado de la sacerdotisa blanca.
Solo a un inocente debemos el desastre,
Un hijo puesto en el mundo
Al que él no dirige la palabra,
Aunque lo ame ciegamente.
Adán es el segundo de la estirpe,
El primero que tiene el don de la palabra.
El amor es anterior, eterno,
Ligando lo de aquí y el mundo extraño, el calor solar de los cuerpos y el vacío negro que viene del norte, allí donde nadie se ha atrevido.
En la cima de la montaña, envuelto por el viento, resguardado de los perros, Adán anticipa riesgos cuando observa las sendas abiertas, los ríos y las poblaciones asentadas en el círculo de su visión.
Un reloj de pulsera es la única riqueza del desventurado en su trayecto. Pero la sacerdotisa no pide saber la hora cuando mira hacia atrás y teme por él. Las comadres la aconsejaron cuando se puso en marcha: -Olvida a Adán, es un impostor y un incapaz. Eso le aseguraban.
En el reloj está grabada la efigie de una calavera, y las agujas hienden su sombra cuando dan sus pasos (uno lento y agazapado, el otro nervioso) y golpean al caminante que permanece ajeno, sin advertir las trampas.
Solo desde un lado la calavera muestra la verdad. ¿A quién creerás tú? ¿A la costumbre o a la instantánea revelación de lo que permanece bajo la superficie de nuestros retratos?
Un sendero baja por el otro lado,
El camino que Adán elige.
Entra decidido y cuando lo termine habrá muerto. (¿Por qué no habrá seguido los consejos de la mujer?)
14 de enero de 2021
Minimum
Se abusa de los adjetivos. A veces no sirven los sinónimos: vale más repetirse.
La lengua debe referirse a cosas y acciones, que tampoco son tantas. ¿Es así?
Estamos en una sociedad infantilizada, donde todo lo que se supone que signifique un esfuerzo se deja de lado. Hay que volver a nuestras raíces, al legado que hemos recibido. Somos los que somos por nuestro pasado, en contra de lo que piensa ese adanismo que juzga la historia desde el pedestal de la superioridad moral.
El terrible Pater Góngora, atrabiliario almeriense.
13 de enero de 2021
12 de enero de 2021
Del hallazgo del objeto que al sujeto acaesció
Impulso es que tiras p'alante. Realidad es que la pared te frena, dijo Confucio Pérez.
De la sencillez de las cosas
Un hombre delante de un toro es un error,
Muestra la condición del hombre
Que siempre debe permanecer oculta.
Pero el hombre enfrentado a la bestia no es un ejemplo válido.
Invita a los insensatos
-negadores de lo implícito en sus voces-
A creer que todo es posible,
Hasta darle la vuelta a los relojes.
Pero esto es falso al cabo de medio siglo o mucho antes.
Una es la cadena de pensamientos y sugestiones, otro el curso del cuerpo acorde con el mundo.
11 de enero de 2021
Escolástico Poblaciones, pensador in itinere, intuyó que lo temido, la fatal debacle, estaba allí, en la cruel forma de un ataque de pánico cuando intentaba aclarar el galimatías del argumento ontológico del canterburiano. El suceso consistió en que, simultáneamente a su posición armado delante de la pizarra con la alba tiza, adquirió inconcusa (como facturada de hormigón) conciencia de que se iba a bloquear de manera más que notoria, plena ("Creo que me voy a liar", se le plantó como voz o como idea en el cerebro súbitamente estragado, "Que el dios me asista"). Notaba cómo la lengua se le ponía seca y pastosa, anticipando con intransferible vergüenza el momento en que debería darse la vuelta y enfrentar el bochorno y quién sabe si la huida, pero con oficio logró tirar el balón fuera... Tan escasa es la distancia entre la salvación y el desastre una vez que nos enfangamos en las diatribas de Anselmo y el monje Gaunilón cuando le plantó al egregio obispo el ejemplo de Samoa. Yo creo que ha sido el espíritu de Trinidad del Santo Camino (la Callejona) que me ha enviado una mala energía entorpecedora, se decía nuestro pequeño filósofo, buscando motivos creíbles para su crisis y casi caída...
En concreto, y tal y como han hecho saber algunos usuarios indignados, el polémico cierre de la cuenta ha llegado tras considerar que la expresión
"Cuando seas padre, comerás huevos"
, utilizada por el páter en un tuit, incumple las normas de Twitter, "que prohíben el abuso y el acoso". (La voz de A.)
10 de enero de 2021
9 de enero de 2021
1971 VS. 1789
Únicamente la moral de Harry Callahan es capaz de salvaguardar la inocencia. La excepción legitima, abre su espacio a, la buena voluntad.
En algún momento (¿diez años?, ¿una generación?) algún intelectual norteamericano, orgánico o semiorgánico, posiblemente no transhumano aún, fijará el tópico del fin de la historia bajo forma platónica. Es decir, indoeuropea. ¿O es que esperamos que China, o sea el mundo, se aproxime a la democracia formal?
Según Dumézil, la tríada es típica de la cultura indogermánica, que distingue el plano de la sabiduría, el de la fuerza vital y elde la producción, que corresponden a la distinción platónica entre la cabeza,el pecho y el vientre y a la medieval entre oratores, bellatoresy laboratores. (D. Negro)
8 de enero de 2021
7 de enero de 2021
6 de enero de 2021
5 de enero de 2021
4 de enero de 2021
Cuánto tendríamos que decir de Jorge Lucas! De sus andanadas verbales y de su pensamiento perentorio. Pasó como un rayo ardiente de luz por la comarca y dejó los campos mentales abrasados. Desaparecieron los inocentes arbitristas y ocuparon su sitial los teólogos de la urbe. Un teólogo es aquel creyente del que ha desaparecido del todo la caridad, dice precisamente uno de los comentaristas críticos de Dom Jorge.
3 de enero de 2021
El 22 de diciembre no es cualquier día. Sí para el mundo -el físico y el humano, ajenos a las debilidades del carácter-, no para ti: que no eres tú sino cualquiera que conoce lo absurdo del amor conjugado con el sol reflejado en el asfalto.
El 22 de diciembre comienza el mundo, no ese extraño de átomos, paisajes y ciudades, sino el que tú y cualquiera que reconoce las constelaciones absurdas de pasiones y relojes hirviendo en sus esferas trama en pensamiento y ocultamiento simultáneos.
Palabras, gestos, sonrisas y rictus, recordados con dolor y gozo envuelven eso que va naciendo en la conciencia del hombre entregado al mundo, el único y raro, este de prosa y música, de hermanos distanciados, padres ausentes e hijos, cada uno recogido en su región.
¿Saben los seres los unos de los otros?
Las reglas de la cortesía o ese calor que alumbra en los cerebros (es 22 de diciembre) determinan que sí, que los hermanos van a saber de los hermanos, y que los presentes van a cuidar de los ausentes.
El 22 de diciembre, en realidad unos días después, cuando enero ha comenzado con la misma gelidez que se fue el año, al cabo de un viaje atemporal para reconciliar el yo consigo mismo y su paisaje antiguo, se comprende que el alma es efecto ordenado del cuerpo y que la piedad es efecto obligado a los cuerpos heridos.
Sea el mundo esta aceptada continuidad de carne y de luz, propias y próximas. De padres, hijos y amores a salvo del tiempo.
2 de enero de 2021
Biunchulján es un intérprete bastante desordenado, inclusive incoherente, del tiempo. Eso sostienen los hermeneutas de palacio. Biunchulján ha heredado la cátedra de Filosofía Mediática que ocuparon otrora próceres del pensar tan descollantes como Erich Fromm y Zygmunt Bauman. Desde este lado del libro bastante tenemos con implorar la presencia de exégetas de los exégetas.