31 de mayo de 2011

Instante

Déjate vivir- y en ese instante lo que escribas vale la pena. Surge igual que un río tranquilo. Lo que escribes da igual. Traslada tu risa---

“Morales, religiones de compromiso, hipertrofias de la inteligencia, han nacido de la depresión del día siguiente a una fiesta.” (Bataille, Sobre Nietzsche, Taurus, 1989, p. 174)

Acuérdate

Me recuerdo que tengo que poner un par de citas del Bataille: Sobre Nietzsche. Algo que leí anoche.

***

Por la supresión de la filosofía ya. Pudiéndose administrar en su lugar, con grandes ventajas, pastillas de la felicidad ignara, que es la óptima.

30 de mayo de 2011

Historias de vida

Una fascinación renovada...

Ahora que no man/tengo ningunas ambiciones igual me pongo (¿lecturas veraniegas?) con algunos clásicos: la selección de Thomas/Znaniecki, el estudio de Sutherland sobre los ladrones profesionales... lo que tenga por ahí...

Éramos pocos y parió la Merkel

                                    El ente cucurbitáceo

***

Ya en serio. Día complejo, frentes abiertos, cansancio.

Que inventen ellos...

...cuenta que hubo en el pueblo un hombre, ya muerto, que tenía por afición topar con los carneros. Cada vez que sacaba un rato de su trabajo en el campo, se ponía a unos diez metros de uno de estos animales, agachaba la cabeza (lo mismo hacía el carnero), y se arrancaban a la vez con furia. El topetazo no tenía un vencedor claro, y ambos (hombre y animal, sin saber muy bien quién era quién) salían airosos del envite...

... que nosotros ya tenemos lo nuestro, ya... P´haberse matao las criaturas, vamos...

Exámenes

Harto. Mi vida no existe, y ahora menos. Menos mal que como soy alguien ordenado ya tengo todas las notas puestas y los exámenes archivados. ¿Sonreímos, quizás?

Los sistemas escolares, y más de 1950 palante, cuando se pensó que el niño había venido al mundo a ser feliz y no a hacerse hombre/a, consiguen que abominemos de toda obra de la cultura y que mi mayor deseo, en este momento, sea el de salir a la calle y hacer una pira con las obras de Platón y Ortega, mayormente.

Moralität

La libertad, si el vocablo tiene que acabar significando algo, es o se reduce a un estado interior. Un esquema del tiempo, en el tiempo. No sé decirlo mejor, aunque tengo clara cuál es mi intención. Vaciarlos de contenido, deshacerlos o desactivarlos (a la libertad y al tiempo), requiere ocupar ese esquema con pensamientos, absurdos a poder ser, o con trabajos embrutecedores y/o rutinarios. La gracia del asunto (ironía o pretensión) ha sido lograr eso con los sistemas escolares en Occidente.

***

Me duele y/o me arde la espalda.

Cómo se multiplican los problemas!


Ley de la hentropía. Aquí.

(Horas después) Aclaro que la primera vez que vi el precioso diagrama conejeril (concreción visual del granjero Fibonacci), una vez superado el éxtasis inicial causado por la sorpresa, no tardé más que toda una tarde, efectuando eso sí un intensísmo acopio y puesta en funcionamiento de mis células grises, en comprender de forma exhaustiva que, efectivamente, dadas las condiciones del problema, las parejas de conejos (o los números) eran las que van saliendo en la columna de la derecha. Yo no sé si debería decir públicamente estas cosas...

Facilidad del cambio

Hay quien afirma un propósito, de buena mañana, y cinco minutos después lo olvida.

Hora de dormir

Francisco Rico  en La 2, entrevistado por I. Vidal-Folch. Demasiado fino para mí, que soy una bestia ruralizada. Me voy a leer a Bataille.

Esto.

Autoficción

¿Qué pretendías investigar cuando te dejaste vencer por la tentación? Tú, el diletante, al que salvó el diletantismo y te recuperó quizás para la dóxa del gnómico...
“Documentos personales son todos aquellos documentos en los que una persona revela sus características sociales y personales en formas que las hacen accesibles para la investigación. Incluirían diarios, cartas, fotografías, historias de vida e incluso inscripciones de lápidas. Hoy día deberían incluirse también vídeos y sitios web personales.” (K. Plummer, prólogo a la edición de una selección en español del clásico de Thomas/Znaniecki sobre el campesino polaco emigrante, ya citado en un post anterior, p. 14).
¿Se comprende mi trayecto- fijándose en los términos subrayados? ¿Quién soy yo? Nadie. Alguien que se mueve entre términos que no controla.

***

Lo único que había en español de Znaniecki:

29 de mayo de 2011

Me sé de uno...

... (¿de uno solo?), que por su mala cabeza y tropecientos pecados y pico se le van a hacer las tantas de la madrugá.

Si por cada examen corregido me aparecen dos debajo, la pregunta necia es cuándo acabaré. Pero lo que yo pido que se calcule es la ley de esta sucesión. Si una vez corregido el primero (es un decir), me aparecen dos, cuando corrija uno de ellos tendré tres en total (el que me restaba del par y el par nuevo aparecido). Pensad a ver si me dais una respuesta.

Vaya tontería!

Surreal

La organización del Giro hace sonar el himno español preconstitucional durante la entrega del trofeo a Contador.

La parte de atrás de las piadosas noticias del corazón

Ortega Cano viajaba a una 'velocidad inadecuada' e invadió el carril contrario

Algunos ciudadanos-clientes tienen muy malas ideas (ideas sospechosas) desde que conocen un suceso.

De las cenizas de la teología

Recoge  Juan Zarco, en una nota al pie de su edición de una selección de El campesino polaco... de Thomas/Znaniecki (CIS/BOE, 2004), esta cita de Henderson:
"para asistirnos en la difícil tarea de ajustarnos a las nuevas situaciones Dios nos ha escrito providencialmente las ciencias sociales y las ha puesto a nuestra disposición" (p. 41).
Así se explican muchas cosas. No podemos estar demasiado tiempo sin señores.

Journal psycho-physique, XXX

63 min., la última media hora con un sol de justicia. Lo necesitaba. Correr será de cobardes... y de quienes intentan sobrevivir.

***

Necesidad trascendental de los viajes: no conocer otros hombres y otras formas, los unos y las otras cansan. Conocer otra naturaleza, otra disposición del paisaje, y pensar por un momento que también la existencia podría haber sido distinta. ¿Ya no?

Pessoan@

Nada has de temer, el dios ausente nunca te dejará de la mano cuando vayas solo por un valle sombrío.

Danger

En cualquier momento se puede encontrar una idea que te planta una derrota en el espejo.

No avanzan los relojes según el sentido que aparece, sino al contrario, con crujidos lentos chirriantes del mecanismo. Son unos segundos más lentos, y por eso el dolor dura más, por lo denso (si se dilata el tiempo, ¿cómo no vas a estar más encerrado?). La vida, la función inversa de la suma del tiempo. Una resta cada vez que sale el sol.

Incomprensibles relaciones de causa y efecto

Lavar el coche-que llueva después. El suceso es independiente de la hora a que tenga lugar la variable independiente.

Prometeo, pigmalión, narciso

... el barro con que se amasa (Peret, rumba),

La forzosa autosuficiencia de la belleza... por su bien.

28 de mayo de 2011

Dieu est vif

Foto: El país.

Malestar

Supongo, quiero creer, que ansiedad.

Cream.

Me arde la espalda.

Hay gente que la historia de la filosofía, así se la calentaran en el microondas, como que no... Por ellos podía seguir dándole Thales, y Cuales, patadas a las latas. Ay, Señor! Qué bueno que soy! Y qué modesto!

***

Me parece inútil seguir manteniendo la mentira de que la historia comienza con la invención de la escritura hace exactamente una jartá de años. Hay un antes y después... según youtube.

***

Estadio de Wembley: la suerte está echada---

Por qué no quiero ser europeo

"¡Matad alemanes, matadlos!", clamaba el obispo anglicano de Londres en un sermón publicado en 1915, "no por el gusto de matar, sino para salvar al mundo... Matad a los buenos y matad a los malos, a los viejos igual que a los jóvenes, a los crueles y a los que muestren compasión". Según avanzaba la guerra y las oficinas de reclutamiento no daban abasto para procesar más carne de cañón, Winston Churchill alentaba a la aceptación de lo peor: "Muchachos de 18 y de 19, hombres mayores de hasta 45, el último hermano superviviente, el último hijo de una madre ya viuda, el padre que es el único sustento de su familia, el débil, el tuberculoso, el herido tres veces, todos tienen ahora que prepararse para la guadaña". (A. Muñoz Molina)

Tranquilidad

Si dijeran "mesa" desde la calle y me trajera el aire la palabra aquí, o si resonara recordada en mi cabeza, como habiéndolo aprendido alguna vez, aún podría suspender lo que estoy haciendo, servirme del silencio y mover un dedo y señalar: "aquí", "esto es". La magia de saber que este término (¿cuál es?) es ese objeto, que lo escrito y leído ata una cosa distinta. Eso se aprende cuando niño. Después no se conoce nada nuevo, se va olvidando el instante.

Estoy yo esta mañana, soleada, calurosa a rabiar, de un mayo finiquitado, como si me hubiera olvidado de leer. Basta de imprecisiones! No tengo ningún libro delante, ningún texto que sea cuerpo del deseo. De lo que no me veo capaz es de esas voces que resuenan y que parecen algo más complicadas que decir "mesa" y señalar mesa, olvidándome del signo y quedándome con la función. Más complicado incluso que "el trino suspendido de los pájaros según intervalos regulares", que no significa nada y, sin embargo, yo puedo girar mi cabeza hacia la ventana, que tengo aquí al lado a mi derecha y apuntar con mi dedo al cielo, ya que no al sonido, y todos me entenderiais. Pues yo sé que sois mis amigos. (Me habréis de perdonar estos abusos de la emoción. Ironía.) Voces, de otro mundo. No de la región de los muertos, pues éstos callan salvo que nosotros les prestemos su voz. Ocurre en ocasiones, pero no se debe abusar de su confianza, ni gastar nosotros nuestro tiempo (¿derretir o consumir los relojes?) en vivir según pensamos que ellos hubieran pensado. Debemos ser con ellos como los padres con los hijos: marcarles el camino, señalar su lejanía e incerteza, y no querer acompañarles, ni siquiera seguirlos. Que vayan solos y descubran. Quizás al cabo nos reconozcan a nosotros, que les soltamos a tiempo y a veces a destiempo. Así es la existencia, pero la vida viene con un don de la gracia que suple las ausencias con recursos ignorados.

Quizás me haya expresado mal y no seamos nosotros quienes le marcamos el camino a los seres difuntos, en el mismo sentido que intentamos proceder con los hijos. (Duele demasiado todo esto.) Pero sí es cierto que al cabo les redescubrimos: a los ausentes, como nuestros hijos, esperamos, nos verán a nosotros algún día.

No son esas voces, ni las calladas, aunque a a ratos imperativas, ya digo, de quienes nos dejaron; ni las alegres de los niños (hoy es día de comuniones y están convocadas las campanas y hasta las abejas que zumban; ¡quién tuviera fe algún día!).

Son las cosas que se dicen los hombres, los signos que emiten para no tener que cargar con ellas y cansarse demasiado, lo que yo no entiendo esta mañana. Idea, ciudad, justicia, amor... ¿A qué lugar apuntar cuando el Padre de todos, nacido en la ciudad de Atenas, me arroja a la cara estas palabras? Yo sé que le debo una explicación, pues estoy dispuesto a seguirle en todo. Pero comprended que me sienta un poco angustiado las veces que no me veo a la altura. (Sin duda a causa del calor y el mes; tendré quizás que bajar un poco el volumen de los sonidos que llegan de la calle, guarecerme solamente con la música interior.)

También conozco que basta con dejar de pensar, que fluyan las palabras y las mismas cosas según su arbitrio (¿inmemorial?, ¿social?) y todo se dará por añadido. Eso quise decir: tranquilidad.

De cartografía y realidad


¿Cuándo sucede que la exactitud matemática se ha transformado en falsedad fáctica? ¿En qué vuelta del camino? ¿El ojo desde siempre es ya matemático?

Cicely on my heart

El pintor en su ínsula otorgada:

Arlés.

***

Música para un sábado soleado:

Platónic@, Justificación

El arte existe como representación (mímesis, copia, etc.) de algo. Si el algo consiste en una idea o concepto, en algún tipo de objeto del pensamiento que no existe en este mundo que vivimos, gozamos y sufrimos, entonces ese arte que viene de ahí, de querer plasmar el mundo verdadero (ideal), tiene plena razón de ser, su carta de ciudadanía entre los otros trabajos; y no se diferencia sustancialmente de la filosofía, que también se ocupa, que solamente se ocupa (siempre según el sabio ateniense) de cosas que no son de este mundo, y que no puede ver el alma más que cuando se abstrae. Y ahí está el peligro, en que el arte sea abstracto e incomprensible: en la medida en que el artista está mirando a otro mundo. Para evitarlo, lo más sensato es partir de las cosas de este mundo que mejor nos apuntan o dirigen nuestra mirada hacia el otro. Pero no hay que pintar bodegones, ni camas (Platón dijo, y condenaría por ello a Van Gogh) sino aquello que suscite mejor, merced a la dignidad que sospechamos en ello, el recuerdo de otro lugar, al que verdaderamente pertenecimos, antes de nacer, y al que volveremos algún tiempo después de no ser... si nuestra vida ha sido justa. Nada hay más digno en el mundo, que el hombre, puesto que posee alma, y ésta no es de aquí. Por eso estamos siempre disconformes y anhelando (seres deseosos, ansiosos, en última instancia desesperados). El cuerpo, a su turno, posee su propia dignidad: en la belleza, aunque no sólo, pero nada más que como recordatorio de que la presencia física, en la medida en que nuestros ojos se dirigen a ella y se fijan en ella, también se refiere a otra cosa distinta: la armonía de las formas, el orden del mundo, una belleza del todo que Platón acaba identificando con la presencia de un Bien al que sólo le hace falta hablar para ser Dios.

Arjai

Man Ray, "The Primacy of Matter over Thought", 1931.

Tales, cuerpo de agua.

More.

27 de mayo de 2011

Deconstructing Trotsky

El parroquiano, "algo" chiflado, agarra el ejemplar de los textos seleccionados sobre la "revolución española" (ed. Público), que me alarga otro parroquiano que conoce que aunque pido una cerveza soy un lector, y nos manifiesta a todos su amor por la letra y por la revolución pasando por la portada del libro lo que él presume que no cabe en uno de los vasos de tubo. Yo miro para otro lado y rezo por si acaso. (El libro, afortunadamente, pasa hacia el otro lado de la barra, no hacia el que yo estoy en mi oficio cultural.)

Ontogenia y filogenia

Dos maneras:

                                                a) la biológica:


b) la cultural:


Was ist Angst?

"The road west, New Mexico" (1938), de Dorothea Lange.

Aunque en la era del New Deal la carretera podía implicar una promesa. Más fotos.

***

Robert Frank, "US 285-New Mexico", 1955-56

Casi veinte años después la angustia seguía allí. Ya solamente ella y el calor. Como un mal infinito.

Mínima existencialia

Tengo la cabeza como un bombo--- no sólo a causa del calor preveraniego.

Utilísimo no pensar y dejar para mañana... Ahora, eso sí, los exámenes hay que corregirlos ya.

Abstención cogitativa y dejarse ir ⇒posibilidades de mejora.

Vamos a hacer que lo creemos. Por lo menos se escribe. ¿Se justifica la angustia por la posibilidad de contarla?

Pavesian@

Un triunfador no escribe un Diario. Éste solamente lo escribe un ser infortunado, alguien que se liga al mínimo y sonríe. Se levanta, come, duerme, hace como que convive. Un triunfador nunca cuenta nada que valga la pena: asienta sus derechos sobre las miserias o servidumbres ajenas. La función del diarista, por contra, es positiva. Si no fuera alguien infortunado, ¿de qué le íbamos a leer? Siendo como es lo que nos aporta nos tiene que parecer sumamente interesante: por contraste con lo que nos va desgranando conocemos lo afortunados que somos nosotros, que somos distintos del diarista. No hace falta que seamos triunfadores, basta con que no seamos él. Todos estamos en el juego: estamos en la cima, en un punto medio o en un abismo que todavía puede ser anotado. Un abismo gris, no te vayas a creer. Un diarista no es un muerto, ni siquiera un zombi. No es nada más que alguien que se agarra a la vida en secreto, al que la vida o la muerte al fin le derrotan. Lo sabemos después, cuando la editorial publica el texto del caído.

Wittgensteinian@ de guardia

El mundo del hombre feliz es diferente del que corresponde al hombre desgraciado. No a causa del mundo, sino de esa tonalidad o adjetivación incomprensible de una vida que procede a seleccionar cuáles son los objetos que pueblan su mundo. Esto lo efectúa dirigiendo la mirada o con un gesto de las manos que apartan lo que sí o lo que no. O puramente moviendo la mano delante de los ojos, con un gesto muy enérgico que aleja todo temor.

¿Qué significa hipóstasis?

"Se esfuerza por conocer las políticas educativas que la sociedad considera más adecuadas y necesarias para su desarrollo." (De un borrador sobre "buenas prácticas docentes".)
Igual que si el volkgeist, el zeitgeist o el santo palomo reclamaran cristianos viejos. La sociedad: ese riesgo continuado de fractura o de pensamiento völkisch.

Cada generación (remember you Ortega) precisa de sus autos de fe escenificados en tiempo y forma, de sus peculiares ordalías que ahora idean los que pretendieron ser ingenieros sociales y ahora conforman la Asociación Estatal Laica de Propagandistas. Esta ordalía de ahora: consistente en soportar el lenguaje maderero sin hervir de indignación ante tanta necedad.

Si el vudú (al cual tengo mis respetos) fuera la religión oficial de progreso, seguiría siendo lo que es: una episteme radicalmente antipopperiana, algo de lo que salir corriendo...

(Por un neopositivismo riguroso ya, Círculo de Viena redivivo, abajo tanta falacia naturalista, tanto impío deseo.)

Sepan cuantos...

... tengo por mis íntimos enemigos que por grande que sea mi conflicto con ellos, nunca se va a acercar ni siquiera a esta discordia íntima que finjo---

K. x W.

La verdad de la proposición lingüística sucede fuera de ella. La verdad de lo que sucede fuera no se da nunca en la proposición lingüística- sino en otra parte. Que en ocasiones puede ser mostrada.

No hay dinero

Noticia, en El mundo.

Autoficción

Quien ha vivido sabe que la letra no se ajusta a la experiencia. A ese desaguisado se le denomina conciencia---

Escribir es probar el sufrimiento.

Ninguna inocencia anida en un texto, a pesar de lo que proteste su "autor".

26 de mayo de 2011

Cuestión de prioridades

Las portadas electrónicas ponen la decisión de C. Ch. de no presentarse a las primarias por encima (en caracteres y foto más grandes) de la detención (¿pago previo serbio?) de Ratko Mladic. Se nos olvidan los muertos delante de los vivos. ¿Alguien recuerda la pose soberbia y autosuficiente del militar serbobosnio? ¿La "valentía" demostrada por la Unprofor y el contingente holandés? M*** de Europa, antes y ahora.

Platónica, ¿Cuál es la idea y cuál es la sombra?

Frantisek Drtikol, 1927-29. (En El retrato y el cuerpo, IVAM, 2008, p. 30)

Fatalidad, ejercicio de retórica

Yo sé que me voy haciendo pariente de quien no quiero, que estos seres fantasmales se van acercando cada vez más a mí. No arrastran cadenas, me arrojan palabras graves. Grave no es la palabra. Sombrías, humm, tampoco. Desoladas no me gusta. Arrasadas, más bien, queriendo decir lo que sucede un momento antes o un momento después de la destrucción, cuando el silencio por lo inminente o por lo sido -ya- permite despuntar a la conciencia.

En espirales cada vez más profundas y dolientes se aproximan estos amigos no buscados, los seres de la noche y del averno, estos que no se han caído de borrachos y que aún les da para decir verdades. Lo mismo da que miren a quien pasa por las plazas, pensando en la mujer a quien le pedirían matrimonio, para tener una compañera de fatigas (los hijos se enredarían después entre las piernas, tropezando y dejando caer las sillas), como al parroquiano sonado de los bares (también de plaza, también de pueblo minero) que les cuenta sus cuitas, para que sepan. Podrían vivir en medio de un páramo, al lado de la carretera que cruza el país, teniendo por vecinos la brutalidad y la policía, cerca de un motel donde paran viajantes de comercio y amantes a los que urge el tiempo y quizás la culpa. Si pensara en una isla no sería distinto: a nadie encontraría más que a mí, y reduciría paisajes y casas a las proporciones de costumbre. El ojo, cuando pasan los días, lima las aristas de lo nuevo. Hasta el mismo mar rompiendo por la tarde diría con su ruido de hace eternidades que tendría que emprender la marcha de nuevo. Para perderme, fingiendo que quería encontrarme. Mis amigos y yo, ya no estoy distinguiendo sus espirales en caída libre de aquello mismo que yo siento, vinimos al mundo para no estar satisfechos. Ya no sabemos si fue primero nuestra culpa o la mala suerte, o si sucedió al revés. Quizás no tenga sentido la pregunta, ni la haya siquiera. En algún sitio fue escrito (quizás por decreto de un dios en quien no creo) desde siempre que no debíamos descansar en nuestros días ni dominar ninguna otra lengua, sino desgastar la nuestra, con la que nacimos, a ver cuál es el límite de lo que sufrimos con ella. Algo hemos de beber, mejor palabras que botellas, a fin de acotar esta desgracia que no tiene ni nombres ni grandeza.

A mí sólo me gustaría jugar con mis manos entre tu pelo, intentando deshacer el oficio funesto de la arena.

Heraclitean@, ¿Cuál es el reloj y cuál es el tiempo?

Lluis Bover, 1981 (En El retrato y el cuerpo, IVAM, 2008)

Un alfabeto de arena. ¿Cómo puedes fijar algo con aquello que se desgrana?

El tiempo, un dios, tuvo un hijo. Este hijo no quería destruirlo, a él, al padre. Eros o Ágape se llamaba

Danos la destrucción nuestra de cada día

Escribir no sirve. Es dar puñaladas al aire y cansarse por nada y por nadie. Ves caer gotas de sangre, en cualquiera de las tardes soñolientas, y hasta que no tienes un espejo o alguien te habla no adviertes que está tu cuerpo liquidándose y que el espíritu, sus restos en esta época gris, adelgaza en la misma proporción en la que te vence la gravedad de la carne.

Te vas de la lengua

Cometo la enorme torpeza de ofrecer, al enemigo, unas claves interpretativas. De lo cual ya me estoy arrepintiendo. Me siento abochornado, ridículo.

25 de mayo de 2011

Descripción de un carácter

Uno de mis defectos, de la larga lista, es el dejar los trabajos que emprendía a medias. Acaba uno comprendiendo que esta forma de ser es un destino. Que lo iniciado, a mí, que no soy nada aventurero y me asusto por cualquier cosa, lo tengo que dejar porque ha empezado una guerra o porque hay facturas sin pagar. Justo cuando pensaba que ese trabajo de investigación iba a ser concluido. (Me ocurrió hace tantos años que ya casi lo he olvidado.)

Soñé que me internaba en un bosque, y que al cabo del camino había un río. Yo ahora lo quiero recordar tumultuoso, a la manera de un torrente que desborda y aniquila lo que encuentre a su paso. Pero si soy más fiel al sueño sé que lo que encontraba al fin era un cauce sosegado, al borde del cual descansar y conversar con los amigos posibles. Yo los veía sonrientes y bien dispuestos. Luego, en el tiempo del sueño, y sin saber la razón (conozco que no hay que interrogar a los sueños por sus sentidos) veía que yo, mi cara y mi persona entera, asomaba entre montañas bellísimas, tranquilas también y cuajadas de rosas. No había nadie más, el silencio era puro. Me quedaba un momento allí admirado, en ese fragmento de mundo que no sé por qué, supongo que por el color soñado y las suaves formas, los restos de nieve (¿nieve entre rosas?, ¿un cálido blanco en este mundo de plástico?), se me antojaba bastante joven. Yo ni los sueños los tengo ya sosegados. Habló alguien, desde un lugar que no veía y se me olvidó el río o la promesa del río, hasta las montañas se volvieron agrestes y unas nubes negras asomaron. ¿Desde dónde? Quizás este sueño que recuerdo ahora me produzca la misma desazón que habita en todos los de su clase: saber que siempre que nos internamos en el bosque queremos dejar una huella imborrable, unos pasos como hechos de piedra, una sonrisa o un temblor de la tierra (¿hasta de los cuerpos?), pensando que nuestro valor se merece un par de besos de reconocimiento (no más), pero que siempre, en lo más dulce del sueño viene el despertar, los deberes del mundo y de nosotros con el mundo. Imaginamos que queda mañana, que nos visite la escena del camino y un torrente entre montañas furioso (aquí me dejo llevar por los cuadros románticos de Friedrich et al.) y tantas cosas más que no entendemos.

Pregunta

¿Dónde estará mi móvil?

Almuerzo canallesco como hacía tiempo que no...

Mediosdías

Estoy cansado, realmente cansado. Lo noto.

Machadian@


A M., que decía ser de la secta de los qantianos y un algo demagógico, le gustaba de vez en cuando proponer a sus alumnos el examen de canciones populares. Así podrían ver, dictaminaba, que las mismas disposiciones naturales y necesidades están presentes en todos los seres humanos.

24 de mayo de 2011

J. L. L.-A.

(Catolicismo y protestantismo...)
Concede que tiene su valor,
al filo del medio siglo,
saliendo de las filas azules
(Falange Española Tradicionalista
y de las JONS),
cincuenta años después de Max Weber,
efectuar la modesta proposición
de una forma de vida luterana,
en la España de Frascuelo y de María,
por mucho que el ministro
Ruiz Giménez...
Traer con la libertad del capital,
la libertad de la conciencia
que va con ella,
siendo todo el mismo negocio
del mundo, éste, el único.
Traer, desde las filas prietas y afirmadas,
no tú sino G. F. de la M.,
la noticia del fin de los ideólogos,
repitiendo a Daniel Campana,
pues todos sabiáis ya lo que venía.
Este mundo de goce y superficies,
del que aún no han sabido los hombres
que hay que desertar desesperando.

***

En cada una de las décadas hay un think tank del que sale un jilguero que pregona el fin de la lucha de las clases, y si no los aviones dejan caer una bomba fétida y un canto a la democracia expandida. Entretanto los hombres comunes sueñan en sus cuerpos mortales.

Hubo una vez un mochuelo que lo cantó (el crepúsculo de la historia, la escatología hic et nunc), hace más de dos siglos, y que vio en casco de punta una estrella, algunos años después de que el espíritu se hubiera caído del caballo y hubiera muerto en una isla. Más tarde, un hombre bueno aunque gritara alto y otro malnacido y de ridículo bigote proclamaron la misma buena nueva o juicio de los tiempos. El mochuelo había parido un cuervo, si me permitís esta licencia contranatura. Ahora, olvidados de todo, volamos a lomos de megabytes, que son unos vehículos que supuestamente te transportan al futuro, aunque sean unos labios furiosos los que ocupan a deshoras el cerebro que sabe que en algún sitio hay un engaño y ni rastro hay del engañador. Como quien oye un eco perturbador y mira a un lado y a otro y en ningún lugar encuentra la boca que le diera razón.

El recuerdo cruel

Conocer los antecedentes genéticos y los antecedentes personales, saberlo brutalmente por boca del experto, y una posible (no queremos creer otra cosa) condena. Me da miedo y vergüenza escribir esto. No lo haría si mi conciencia no fuera limpia, si no pretendiera nada más que expresar una duda que me vino: la de no estar a la altura cuando tú, a pesar de todo, me confiesas algo y yo no soy capaz de observar tu propio temor. O lo observo, pero lo aparto con la mano de delante de los ojos.

La santa abstención

«El Opus Dei no interviene para nada en política; es absolutamente ajeno a cualquier tendencia, grupo o régimen político, económico, cultural o ideológico», Conversaciones con Mons. Escrívá de Balaguer, Rialp, Madrid, 1969. (Recojo la cita de J. F. Marsal, La sombra del poder, Edicusa, 1975, p. 180, nota al pie.)

También, en el mismo sitio:

«la mayor parte de los cristianos reciben de Dios la misión de santificar el mundo desde dentro»
Claro, que igual vas y le tomas afición y te olvidas luego del reino del extramundo.

Distaxis

Cita Opus Dei.

***

Alzheimer.

***

Aranguren: Catolicismo y protestantismo...

***

Examen final: Platón y Ortega, a elegir.

Páginas de B. Oltra, Pensar en Madrid.

23 de mayo de 2011

Rilkean@, Surprise

Las canciones que escuchamos, es de noche y estás solo allí, te recuerdan a quienes, silenciosos, vigilan. Están, de una manera distinta. Las canciones pasarán. No ellos. A la hora, tan escaso tiempo ha pasado y ha obrado efectos, se te ha olvidado la alegría de la música; lo que suena es su presencia callada, purificada en dolor, transformada en conciencia. Tu obligación, tu soledad.

No se oye nada, en realidad. Se trata de una exigencia sin palabras.

Paolo Conte

Tangos---

... per noi.

Continuidad


La sorpresa la tiene que experimentar solamente un ser ingenuo como yo. No tiene la cosa nada de especial, sino que me llamó la atención esta mañana, mientras estaba en clase (examen de Ortega, precisamente), que un mal alumno como yo haya tenido como profesor a alguno de la lista. (La cita es de B. Oltra, op. cit., p. 95.)

También pienso que considerarían este recordatorio de continuidad (los filósofos quedamos como amigos a través del tiempo, incluso despreciando la muerte) como un hermoso gesto (muy pequeño) de alguien que no es discípulo ni es nada (yo soy anónimo) y que sólo lo escribe por el desinterés puro.

En cuanto intento reflexionar me pierdo. Fui un alumno poco dotado.

Días de mayo

El conocimiento de la historia no libra del presente- y éste tiende a lo horrible y lo peor. Se deduce de las conversaciones. Yo me limito a contemplar, sin atreverme a arrojar por mi cuenta una opinión.

***

... y tardes del mismo mes:

Kulturwelt no designa ningún objeto valioso. Nada enjuga unas lágrimas. Si no es la salud, si no son los besos nuevos.

Idéntico

Todos los años lo mismo a final de curso... Lo mismo o no lo mismo. Sino que cada vez peor. Exámenes.

22 de mayo de 2011

No, si...

Estoy aquí al lado, como quien dice, y me he tenido que enterar por la prensa, y porque me llamaron por tf. Más fotos y videos aquí.

Indignado sin necesidad de allegarme a la Puerta del Sol. A estas horas (23:30 aprox.) el aire era irrespirable, lo que no era obstáculo para que los unos celebraran los resultados, cortando la calle, naturalmente. Salvados estamos, y más si sabemos que los otros lo van a hacer mejor todavía. Todo honor y toda gloria al progreso industrial y ciudadano.

***

Noches electorales, de hermenéutica resultadista: la fiesta de la sociología instantánea, como el noescafé.

Cada vez más convencido de que la verdadera patria es el exilio- interior o exterior.

Anuncios por palabras

Vía.

El DRAE no engaña:

chocho1.
(Del mozár. šóš, y este del lat. salsus, salado, por prepararse así habitualmente).
1. m. altramuz (‖ fruto).
2. m. Confite, peladilla o cualquier dulce pequeño.

piedra.
(Del lat. petra).
1. f. Sustancia mineral, más o menos dura y compacta, que no es terrosa ni de aspecto metálico.
2. f. Trozo de roca tallado para la construcción.

Reincidente

08/02/07
¿Para qué sirve la conciencia?

Se derrama en santa y buena voluntad -es kantiana y pedagógica. Aplicada sobre madera de mala calidad no hace buenas naves:

Un conflicto de deberes que concluya en admisión simultánea de dos principios contradictorios tiene que llevar a la disolución de la misma conciencia que los alberga (psicológicamente hablando: una mala música, disonante). La solución kantiana a la ausencia social de la moralidad, históricamente devenida (MacIntyre ?), reproduce el mismo vacío que venía a solucionar: ¿Cómo proteger la vida y decir la verdad a un asesino? ¿Quién puede llevar en su corazón, hasta las consecuencias extremas, su justicia y su piedad?

¿Qué relación guardan la educación y la felicidad? Se tratará de una necedad de españoles: porque -muy al contrario de nuestras confortables y mediocres intenciones- la ilustración debe hacernos desgraciados antes de empezar; y aprender en silencio y callados para que la admiración venga a nosotros.

La piedad es otra cosa: la duda delante de nosotros mismos, en los hospitales, observando el cuerpo frágil.

Publicado por MLL en 6:35 PM

Noche electoral

La noticia -debacle o no- manda. Yo, hoy, muy interesado en la opinión pública. Lo que significa que no he "investigado" acerca del asunto. Porque en cuanto lo haga perderá interés...

Estas infinitas tardes electorales de domingo

Lentitud, torpor, malestar... ¿que queréis que escriba? ¿Para qué venís a buscarme a mí en este momento? Dejadme solo, con mi modesta alegría. Este sol, el bullicio de las calles, la brisa que entra por la ventana. Hasta la música de Paolo Conte, que parece que viene desde el más profundo abismo de una cafetera (altavoces estropeados).

Ningún sujeto-soporte

Intersticial si acaso:

El libro incluyó /Libro de los pasajes, de Walter Benjamin/, en sus distintas fases de concepción y clasificación de materiales, juegos de citas intercaladas que hablan unas con otras y entre las cuales nos habla el propio autor. Usando en ocasiones su propia voz como una cita, Benjamin consigue anular su propia autoridad como autor del libro, simulando ocultarse detrás de los textos que lo circundan. Al insertar sus reflexiones y comentarios bajo la forma de fragmentos, Benjamin consigue hacer de su pensamiento una cita más entre las citas, que no destaca ni invade el conjunto formal, sino que reverbera entre las demás. Su voz no aparece precisamente para dictaminar el juicio que el lector deberá crearse sobre el conjunto del material exhibido, sino para comentar la naturaleza de las reflexiones contenidas en las citas.

Journal psycho-physique, XXIX

50 min. por Alb. Nada en especial. Algo cansado y dolor de la cabeza desde esta mañana.

***

Letras libres, una mina. Como seguramente este texto de Monterroso.

De autoficción y prensa

Arcadi Espada lanza el bulo de que Cercas fue detenido en un prostíbulo

Agua pasada...
 
La cuestión principal estará, creo, en si el periodismo puede casar con la mentira... Pregunta, indirecta, dubitativa, etc. realmente necia. Sin embargo, ¿la respuesta lo es?

"La columna de Espada, ubicada en un espacio de opinión, daba detalles que no permitían adivinar que todo era un bulo." (El país). Eso pasa con las novelas, que te las crees. Ilusión de lo real. Por eso no leo novelas: porque pienso que los ensayos también son falsos. ¿Esto tiene sentido?

***

"No, en periodismo no cabe la ficción, si quiere seguir siendo periodismo. La literatura puede utilizar la realidad para construir un relato y utilizar la ficción para embellecer lo que quiera. Pero el periodismo no puede alterar o modificar la realidad con ficción, porque entonces se convierte en narrativa. Ningún periodista le discutirá a un escritor que incluya realidad en sus ficciones. Pero ningún periodista puede aceptar que incluir ficción en sus escritos sea periodismo. Y mucho menos si esa ficción es una mentira." (M. Pérez Oliva)

También, de la misma autora y en el mismo lugar, este párrafo inexhaustible (sic):

"Como mi responsabilidad es defender a los lectores, he de defender su derecho a unas reglas claras. Y esas reglas incluyen que no cabe la ficción en periodismo, y mucho menos la mentira. Por supuesto no caben en el género informativo, pero tampoco en los artículos de opinión que podríamos denominar analíticos o de tesis, es decir, aquellos que, como el de Francisco Rico, se publican en la sección de Opinión o en las diferentes secciones bajo el epígrafe de `análisis´." (Subrayado mío.)

***

Walker Evans, vía Arcadi Espada.

***

Walter Lippman Vs. John Dewey

***

El fin/al del periodismo:

No confían en el periódico, sujeto colectivo donde las noticias y su forma suelen ser objeto de debate. Advierten en el periódico la manipulación y la acción de los hombres malos. Y se dan al yo prístino de un blog, naturalmente virgen.

Walserian@

En cierto sentido, también se trata de una gráfica de situación...

Gráficas de situación

Giornata elettorale, horizonte, luz

En el sueño se deshacen las ligazones del interés propio y no quedan más que los nítidos perfiles de una existencia de pesadilla.

***

Hace unas horas, ya no sé cuántas (el reloj me es ajeno, solamente el sueño me aclara), quise escribir algo acerca del entusiasmo (endiosamiento; o su nostalgia filosófica, ilustrada o postmoderna). Hélas.

21 de mayo de 2011

Sin comentarios

JUSTICIA
Sentencia del Tribunal Supremo
Catorce días de cárcel a una suplente por llegar tarde a la mesa electoral en 2008
(El mundo.)

Educación de calidad

-¿Volver al sentido común?
-Exacto. Construimos una escuela en Kenia con depósitos de agua limpia junto a ella, porque cuando la escuela no cuenta con agua potable, los niños no van. Buscábamos una relación causa-efecto sencilla. En esa área, cada año que un niño va a la escuela aumenta en cinco años su esperanza de vida. O sea, que aunque no te preocupe la calidad de la enseñanza, es mucho más rentable para el país que los niños estén escolarizados. Los depósitos doblaron la asistencia, y ahora la normativa del país obliga a que los tengan todas las escuelas.

Debe haber algo en el ambiente...

"Recientemente el modisto Galliano y el cineasta Vigalondo han visto afectadas sus carreras profesionales por comentarios que realizaron -en estado ebrio uno y bromeando el otro- respecto a Hitler y el Holocausto. ¿Le parece proporcionada la reacción que hubo? ¿Debe ser tabú lo relacionado el nazismo y el Holocausto?" (En una entrevista a Félix de Azúa, vía Arcadi Espada.)

Y el otro día fue Lars von Trier...

Del mismo F. de A. sobre el e-book:

-¿Tiene un libro electrónico o piensa adquirir uno?
-Me prestaron uno para que viera lo bueno que es y al cabo de tres días estaba yo que no podía más de aquel bichito. Qué horror, qué espanto. Te decían que es una cosa que servía para subrayar o poner notas. Mentira. Para eso tienes que salir, cambiar de programa, llamar al teclado, en fin, que para cuando has llegado ya te has olvidado de lo que ibas a escribir. Y si no puedes escribir en los márgenes, ¿para qué sirve la lectura?

Crossroads

Falta de tiempo---

No conocer ni ser capaz de comprender el presente---

Lecturas sobre la intelligentsia en el franquismo: B. Oltra, Pensar en Madrid---

Al menos podemos obviar las estupideces y mezquindades del tiempo presente... concentrando nuestra atención en las del pasado---

Dar noticia...

"La tercera generación nacida después de una catástrofe nada sabe ya del horror que padecieron sus antepasados", comenta Sloterdijk cuando se le pregunta por la influencia de la larga sombra del nazismo en los jóvenes de su país. "Empieza a ser como con el diluvio: sabemos de él por el Poema de Gilgamesh, por la Biblia, por Platón. Ya casi no quedan testigos directos del Holocausto y la guerra, y es distinto conocer lo que ocurrió entonces a través de material de archivo, ya sea visual o escrito. Los jóvenes de la Alemania de hoy son muy normales, prudentes y responsables".

..., una posible legitimidad de la acción filosófica---

***

Piglia, Princeton, una muerte en el campus.

Sobre Bellow, R. Piglia:

El héroe de sus grandes novelas es un intelectual: lo que importa no es cómo la realidad construye la conciencia de los personajes, sino cómo la conciencia de los personajes define -y da forma- a la realidad. Herzog es el punto más alto en esa línea.

Sobre esto, el marxismo, al que tomábamos por una momia que ya ni asusta, quizás tendría algo que decir: el ser de las cosas determina la conciencia consiguiente de las cosas. No a la inversa. La atribución al sujeto finito de la proyección de un máximo (Dios según el beato Feuerbach) representará el último o penúltimo trompe l´oeil del idealismo. Puesto que esa proyección no proyecta nada, no instaura ningun objeto, y no hay otra cosa sino un ejercicio de imaginación que debe evaporarse (desaparecer esa hipóstasis divina), no me parece difícil pensar en una vuelta de tuerca, en volver la dialéctica cabeza abajo: la conciencia, a lo más un abuso cometido sobre el ser.

Ayer, hoy, mañana, siempre

Hoy, con Público: una selección de textos acerca de la revolución española (1930-1939), por L. Trotsky. Un buen hombre del que fue detrás otra buena pieza.

Ciudadano perroflauta.

Cínico ≠ quínico. El camino hacia arriba y el camino hacia abajo no son uno y el mismo, Mr. Herakleitos. Sloterdijk dixit.

Platónic@


Hacia esta libertad avanzamos con paso firme. La libertad será total con la apoteosis del empresario (¿llegará de China?) y la adjudicación a la casta gobernante del cometido de vigilancia de todos nosotros, la muchedumbre silenciosa y cobarde.

Saturday morning

Sol. Silencio. Un poco de viento cuando miro por la ventana. Canciones de Tom Waits cantadas por sus "amigas".

20 de mayo de 2011

Cartesian@

Malévolo el dios, y malévolo el sujeto en quien delega. O que lo proyecta. Hilvanan el tejido o lo aseguran. El sistema de las categorías.

Qué fácil (¿no, N.?) culpabilizar al inocente lenguaje del que se abusa: se moduló el grito, se le hizo voz, y a esa gracia buscada o encontrada hace milenios se la aproximó cada vez más hacia la cosa, hasta el límite en que se indistinguía de ella. El abuso, filosófico o sacerdotal, consistiría, me parece, en inferir que la cosa causa el lenguaje, que los términos representan una emanación natural del mundo ontológico.

W. D.

Walking the blues.

¿Qué significa inteligencia?

"Ortega, que había anunciado un año antes del comienzo de la Guerra Civil su silencio público, se autoexilia desde el primer momento."

Los árboles de la ciencia:


B. Oltra, Pensar en Madrid, op. cit. pp. 59 y 66.

A la que salta

Habrá tiempos históricos de desgaste realmente crítico, en los cuales la opinión pública vive (revive) a golpes de shock. La guerra o la revolución, la eliminación del terrorista más buscado, la detención del Director del FMI, etc. como el espectáculo por otras vías.

***

Saber no (siempre) es poder:

Quien pregunta incurre en una debilidad. Así, un investigador de la naturaleza. Aunque finja creer lo contrario.

Heideggerian@ (de hermenéutica vital)

Buena parte de lo que merece la pena sucede aparte de cualquier explicitación. La pasión no se ajusta a matemática ninguna. Definir términos, cortarlos con cuchillo a ver qué geometría de claridad y resolución surge, no será más que síntoma sobreañadido a la enfermedad de base. Sí o no, y ya está.

19 de mayo de 2011

Noches

Una especie de Falcon Crest a la española en La 1. Montón de exámenes por corregir. Sueño. Cansancio. Dolor. Qué difícil es todo. Qué falta de recursos.

Gatopardesc@

Cualquier mayo, también éste de 2001, necesita de sus columnistas informados (insiders) que jueguen con las fichas, y así las reglas no cambian y las aguas vuelven a su cauce (pareciendo que sucede los contrario). Cualquier primavera pasa y sólo queda el gris y el cómodo tejido de los sillones de los despachos.

***

Josep Ramoneda, for instance, en este esclarecedor artículo de El país.

***

Hay una ironía que no se nota, unas lágrimas que se secan, una sonrisa que no nace. Un mundo en el que no habito, un cuerpo del deseo y un claro del bosque para admirar la luz. Está mi soledad conmigo esta noche, y la mecánica tan difícil de los días. Volverá el calor destructor de los veranos, un incendio del campo en cada tarde y podré pensar en mi destino o en su falta, en las islas que añoro sin haberlas visitado, una casa donde descansar y un vaso de vino mientras me agarro de tu mano. A la hora en que las plazas están vacías y el calor de la noche que llega planta un silencio atronador que hiere a seres como yo o como tú (si te reconoces) que vienen al mundo a errar el camino y darle gracias, oh contradicción, por esta sorpresa continua que es ver el sol e irnos buscando las miradas.

Uno, dos, tres. Etc.

Estoy cansadísimo.

Llevaba razón el Filósofo: el ser humano trabaja por mantenerse.

… y de lo tercero no me acuerdo. Acabo de recordar, y lo escribo como si el recordar fuera en mí o en alguien más memorioso que yo un acto que se decide y no un pequeño milagro que no se termina de merecer, en si esto tercero olvidado no será una de las necrológicas, aunque su muerte fue hace ya tiempo (¿un año?), que vienen hoy en La voz de A. Un hombre que conocía de vista y de oídas, y con el que no sé si llegué alguna vez a hablar. Delgado, pelirrojo, de mediana altura, empleado en Arb. Como al ver la foto me ha venido su imagen viviente a mi cabeza, aquí lo pongo.

***

¿Nada que ver?

¿Debemos arrepentirnos de lo que decimos? Sí, en la medida en que haya el menor asomo de fanfarronería, aunque fuera involuntaria. No, en caso contrario. Lo que decimos, entonces, dice de lo que somos. La seguridad total al respecto: imposible. Queda lo escrito, una vez que el contexto ha sido olvidado. Criptograma-verdad.

***

Buena parte de las veces nos equivocamos, y nos podemos equivocar muy gravemente, a causa de un error muy sencillo de ver: la incapacidad de mudar de nuestro sitial, desplazarnos, ubicarnos en el lugar del otro, sustituir nuestro punto de vista por su punto de vista. Ejercitando la nuestra, a través de este sencillo procedimiento imaginativo consistente en transferirnos desde aquí hasta allí, podemos descubrir lo esencial, esa santa voluntad que dice sí o dice no y no hay dios en el mundo o fuera del mundo que sea capaz de sujetarla a legalidades fenoménicas, controles de laboratorio o matemáticas certidumbres.


***

Yo sé muy bien que esto que escribo amargo ha de ser, con el tiempo, que calibra los vinos. Que cada vez que dispongo las fichas sobre el tablero y me imagino que soy quien rige el juego, estoy erigiendo para mí un pequeño gólgota, una cruz y una senda de extravío.

¿Democracia real?

Humm. Déjeme que lo piense...

No. Ya lo he pensado. No quiero democracia "real". En realidad yo no quiero nada, sino lo que me quitan. Libertad. No quiero realidades, sino posibles.

Conocí la "democracia real" supongo que a mediados de los ochenta y a través de un libro. (Como todo lo que sé y lo que ignoro.) El manual/ito de Sociología de Salvador Giner debía ser, por cierto que convenientemente copiposteado por el profesor de la asignatura. "Democracia real" era la RDA, p. ej. O Checoslovaquia. Todos los países del bloque del Este. "Democracia formal", por contra, eran los regímenes capitalistas, tocados por ello con el pecado fundacional. Ahora, que de "democracia" los países comunistas tenían el nombre. No, no quiero nada, no creo en nada. Ni en el gobierno ni en sus opositores.

18 de mayo de 2011

Journal psycho-physique, XXVIII

45 min. de crosscountrying in the rain. Like a soup, but I don´t like Campbell Soup. I don´t like Andy Warhol.

Oído en el Club Social de La Alj.

Firmamos un contrato y se nos arruinó el negocio paradisíaco, caballeros. A partir de ahora sólo nos queda confiar en dios y en la Reserva Federal. Así como esperar que esos malditos ricachones podridos del norte vengan a comprar de nuevo nuestro sol y a quedarse con nuestras chozas.

***

Se deja uno las pestañas en leer, los dedos en escribir y los codos en pensar, y la vida se escapa por todos los agujeros, sin dejar un solo charco en que podamos retozar y remojar nuestros pesares.

***

La ciudad sana y veraz, la sociedad inocente, la "ciudad de los cerdos":

Pero Glaucón tomó entonces la palabra y dijo:
- A mi entender, regalas a estos hombres con un banquete sin vianda alguna.
- Ciertamente -contesté-. Olvidaba decir que también lo tendrán; y así, contarán con sal, aceitunas, queso, y podrán cocer las cebollas y verduras que produce la tierra. Les ofreceremos de postre higos, guisantes y habas, y tostarán al fuego bayas de mirto y bellotas, que acompañarán bebiendo con moderación. Y de este modo, luego de haber pasado la vida en paz y con salud, morirán, como es lógico, a una avanzada edad, dejando a sus hijos la herencia de una vida semejante.
A lo que él repuso:
- Si tuvieras que preparar, Sócrates, una ciudad de cerdos, ¿dispondrías de otros alimentos que los ya dichos? (Platón, República, 372d)

El gesto antes de la escritura, a la vez que la palabra

En la Historia de la escritura, de L.-J. Calvet, ed. Paidós, 2007, en un cuadro etimológico que ocupa las pp. 31-32, viene un interesante apunte acerca de tres "rasgos de sentido" en el origen de la palabra "escribir" y familiares: la idea de incidir, de practicar un corte; la de reunir o relacionar; y, por último, la de un misterio o secreto.

El origen de un método, pues. O del método en general. Bastará con correr el velo, destapar, descubrir el lugar donde anida un misterio o donde vive un secreto... y proferir "eureka" y cantar "evidencia" y soltar a intervales regulares "per se nota" o "juicio analítico".

Epatar al buryuás

Hoy es el día internacional de los museos, dice la gente de la ti-bi. Se han programado diversas actividades, a las que acuden exaltados los ciudadanos clientes. Yo estoy esperando a que abra el bar. Sustancialmente. Todo me da igual, pero cuando miro hacia abajo ...

***

He aquí, e vualá, el inicio de la Parte IV del Discours de la méthode de Cartesius. Sí, ésa, la que reciben entre aclamaciones y lágrimas de exultación mis alumnos cuando se la rezo (mis filósofos son mis dioses). Aún lloro a estas horas, supongo que ellos también, la finalización del temario de 2º de Bachillerato (más conocido como Preselectividad o Curso de Acceso a Estudios Insignes). Cuando se han léido las últimas palabras: "el tema de nuestro tiempo", en el texto homónimo de Ortega, cap. X, he de decir que se ha hecho un silencio sepulcral. Tanta era la desdicha. He aquí el texto, que no quiero prorrumpir en lágrimas:

No sé si debo hablaros de las primeras meditaciones que hice allí, pues son tan metafísicas y tan fuera de lo común, que quizá no gusten a todo el mundo [1]. Sin embargo, para que se pueda apreciar si los fundamentos que he tomado son bastante firmes, me veo en cierta manera obligado a decir algo de esas reflexiones. Tiempo ha que había advertido que, en lo tocante a las costumbres, es a veces necesario seguir opiniones que sabemos muy inciertas, como si fueran indudables, y esto se ha dicho ya en la parte anterior; pero, deseando yo en esta ocasión ocuparme tan sólo de indagar la verdad, pensé que debía hacer lo contrario y rechazar como absolutamente falso todo aquello en que pudiera imaginar la menor duda, con el fin de ver si, después de hecho esto, no quedaría en mi creencia algo que fuera enteramente indudable. Así, puesto que los sentidos nos engañan, a las veces, quise suponer que no hay cosa alguna que sea tal y como ellos nos la presentan en la imaginación; y puesto que hay hombres que yerran al razonar, aun acerca de los más simples asuntos de geometría, y cometen paralogismos, juzgué que yo estaba tan expuesto al error como otro cualquiera, y rechacé como falsas todas las razones que anteriormente había tenido por demostrativas; y, en fin, considerando que todos los pensamientos que nos vienen estando despiertos pueden también ocurrírsenos durante el sueño, sin que ninguno entonces sea verdadero, resolví fingir que todas las cosas, que hasta entonces habían entrado en mi espíritu, no eran más verdaderas que las ilusiones de mis sueños. Pero advertí luego que, queriendo yo pensar, de esa suerte, que todo es falso, era necesario que yo, que lo pensaba, fuese alguna cosa; y observando que esta verdad: «yo pienso, luego soy», era tan firme y segura que las más extravagantes suposiciones de los escépticos no son capaces de conmoverla, juzgué que podía recibirla sin escrúpulo, como el primer principio de la filosofía que andaba buscando.

Clinamen


07/07/08

 Opera deorum

Podría creerme que el dios predestina a la salvación o lo contrario, sabiendo que de almas enteras se trata. Pero los ateos por siempre malditos no podrían haber encontrado argumento más finamente irreligioso que el que los creyentes, que se dicen, les conceden amablemente: esta bendita práctica de seleccionar los alumnos según los test psicotécnicos. No me imagino yo a dios en este negocio: parcelando facultades racionales para ver quién va a la cadena de montaje y quién al despacho que organiza y gestiona, quién engrasa más la cuenta y quién ve el mar sólo desde lejos en domingos de pío descanso. (Aunque tanto el gerente como el asalariado son dignos de dios. La conciencia respira.) Yo no me creo el calvinismo, y no me voy a creer esta obra divina que fusiona la administración de las cosas con el rostro de dios en el mundo. Como no voy a equivocar la rosa con la hez.
Publicado por MLL en 10:54 PM

Suscribo lo anterior, punto por punto. Sigo suscribiéndolo, quiero decir. Prefiero ligar las cosas al azar de la caída de los átomos antes que a ningún plan. 

El auto de fe del ingeniero social

Señalando que no toda la situación del esclavo se debe referir a factores externos, diciéndoselo a él un día sí y otro lo mismo, se señala, sin escribirlo, que el esclavo es culpable de su situación. ¿En qué porcentaje? En el que interese en cada caso para seguir tirando.

La voluntad se destierra de todos los sistemas. Únicamente queda como recordatorio continuado del señor para el esclavo. Solamente por esta incoherencia pediría el nietzscheano el cierre de todas las Facultades de Ciencias sociales.

Cartesian@

Tres en uno (On Discurso del método, IV, inicio)

No llego a explicarme, mientras paseo por la ciudad del sueño, cuando me paro un instante a descansar en el pequeño restaurante, cómo ha podido suceder, cómo el contenido de la cesta y su forma misma pueden haber cambiado, sin llegar a ser plenamente distintas (como para confundirme con este quebranto del principio de identidad; ¿quién me quiere confundir?).

Ahora bien, cuando ahora es claro, ¿cómo voy a encontrar permanencia de las cosas en el sueño? Razonaba bien, o me extrañaba bien, en mi sueño del paseo por la ciudad de X. Lo que tampoco tengo seguro, en este momento, es, si lo mismo que era víctima si saberlo en el sueño, lo soy ahora cuando he despertado...

17 de mayo de 2011

Mandamientos en negativo

... No creo en la buena voluntad (eso, Kant).

... Ni en las buenas intenciones.

... Tampoco en lo contrario, en la maldad de partida.

... Sí en las reglas pactadas, en el uso y los límites prescritos. En la libertad y en la prudencia.

Estoy muy cansado, la verdad...

La cabeza como un bombo, evidenment...


El lenguaje, lo que oigo, lo que está escrito... todo, un signo, un carácter extraño...

Yo ya no espero nada, ni de dioses (que no existen) ni de hombres (en los que no creo)... ¿Por qué he de temer?

En la tv, un programa “sintomático”, de “españoles por el mundo”. Insoportable este pijerío transnacional.

Uno y dos

No es fácil creer en estos tiempos.

***

Páginas teórico/programáticas de B. Oltra (Pensar en Madrid). El lenguaje (en torno a la teoría de las ideologías y el lugar de los intelectuales en la sociedad; Gramsci, Mannheim et al.) resulta tan amarillento como las páginas del libro (Euros, 1976). Sin embargo, ¿el desfase lingüísitico tiene que significar una falsedad? ¿Volver a Marx? ¿Re-leer El capital?

Opinión pública

Arcadi Espada:

La escritura al dorso tiene en Montanelli un interés añadido al del hombre. Fue un insider. Quizá, con Revel, la mejor copia europea del modelo de periodista establecido por Walter Lippmann.

¿No hay mal que por bien?

Merced a mis escasas luces, al sueño y a este incómodo dolor general en la espalda voy nadando entre lo que no entiendo de lo que me dicen y una actitud mía de moderación hacia todo y hacia todos. ¿Contemporizar? ¿Moderar? ¿Templar? Siempre admiré el pasteleo ucedista, inclusive el lerrouxista. De esa gris y humana falta de Verdad no arrancan crímenes y a mí me basta.

Heraclitean@

Camino de arriba y de abajo: la vecindad de lo sublime y lo ridículo. De la tragedia y la comedia bufa. De la dialéctica y la farsa.

16 de mayo de 2011

Caro Hopper

                                    Hotel by a railroad, 1952

No hay acceso a la realidad que no pase por la representación. O sea: que no hay acceso a la realidad. Sí una mirada interior (la mujer que lee) y una exterior (el hombre que mira). Pero está la ventana de fuera cerrada (una verdad escondida) y un espejo dentro recordando la condición imaginaria, indirecta, de todo. El hombre no tiene salvación.

***

Es lo que escribo muy amargo, yo lo sé. Si me conoces un poco y rascas mis palabras de artesano o de hombre desocupado (tanto monta), con sólo que me conozcas un poco ya puedes darte cuenta de que me visitan imágenes que me duelen, y no las puedo evitar. Algunas son de horror, se presentan durante el sueño o al despertar. Entonces me doy a la piedad. No hacia mí mismo, que no tengo problema en borrarme, figuradamente, del mundo--- sino compasión hacia el mundo mismo que parece incapaz de saber su menesterosidad. Una niña: y las lágrimas que me vienen y que le debo, por ella misma las evito. Soy un hombre, soy fuerte. Entonces decimos, necesitamos confesarlo, que hoy también nosotros nos encontramos un poco mal. No del cuerpo, sino de otra cosa. Del alma, y como ésta no existe (según las últimas investigaciones de los neurobiólogos ateos) no dejamos que asome nuestra queja a nuestros labios...

Otras veces estoy contento, también te lo digo. No tengo que demostrar nada. No ambiciono nada en especial, así que ni a mí mismo debo impresionarme. Me conformo con muy poco. Un libro, un papel para escribir, una cafetería en el extrarradio. Algunas veces quiero algo más y conduzco hacia ningún sitio y me voy a Portugal. Te busco. Alguien tiene que ocuparse del trabajo ingrato de pensar, las noches frías de invierno en el pueblo, las abrasadoras tardes de verano en las mismas calles o en las plazas vacías--- pensar en quienes son inconscientes y por ello viven felices y no saben del peligro. Viven felices y hay momentos en que los envidio. Ellos a mí... para nada. ¿Cómo se les va a ocurrir que este hombre gris y un poco estrafalario que pasea sempiterno una cartera azul desgastada repleta de papeles y de libros hace años que renunció a casi todo y tomó para sí la obligación de ser testigo de sus vidas? Sin tener nada segura la suya, temiendo el frío, el calor, la incomprensión y las mismas palabras, que la mayoría de las veces vienen afiladas y hieren. A veces, sin embargo, te encuentro, oh vida mía... Pero no te encuentro por mérito mío ninguno, sino por lo que me dieron quienes guardan silencio. Autoficción.

Qué grandes Robert Frost y Wallace Stevens

"No vamos a dejar de creer en algo sólo porque se haya vuelto increíble" (Robert Frost)
 “ver con el ojo ignorante el sol nuevo" (Wallace Stevens, Notas para una ficción suprema)

Vía coctelmarx, cuya entrada de ayer domingo no tiene desperdicio.

Contra pareceres

Nos impide la investigación lo mismo que no nos deja ser pragmáticos, esa actitud soñadora, de yogui a la vez que ansioso, que dirige la carrera del científico inventor (según Hollywood y asimilados). Lejos ya de nosotros la funesta manía de inquirir en el curso de las cosas naturales y humanas... Si pese a todo mantuviéramos esa tentación que arroja de los paraísos deberíamos ser sabedores de que aparte del método, de la constancia, la voluntad, el sudor, etc. no hay nada. Sobre todo: no existen milagros.

Gravedad de la existencia

Conocí a hombres que querían su dolor, que querían la herida. Y si la herida no estaba, allá que iban y la buscaban. No se distinguían estos seres míos por nada en especial. Ningún porte en el semblante, como se acostumbra a decir. Ni una voz arrastrada ni un velo invisible delante de sus ojos y una mirada perdida. Seres como tú y como yo, alguna vez temí ser de ellos, andando por sus días, soñando sus noches igual que todos. Su herida iba por dentro, callada como larva. Tímida, detrás de cualquier idea apenas se atrevía a asomar. Era, no más, una mariposa que adoraba la misma luz que la quemaba. Los conocí cuando yo era joven, hace diez años o una eternidad. En todas las estaciones y lugares por los que pasé. Hiciera frío o calor, allí estaban, en silencio, indistinguibles de ti y de mí. Sin poder renunciar al temor de ser yo uno de ellos y haberlo ya olvidado.

Conversación de mediodía

En un restaurante de lujo. Muy cerca de la Estación de Servicio de M. Hombres que acaban hablando de lo mismo. O sea, de los 38 goles de CR-9. Naturalmente.

De autofictione

Historia de vida (R)  \leftarrow \, Autobiografía  \to \, Novela (F)

Sin embargo... la conclusión resulta puramente negativa... un cortocircuito en la reflexión... una mala muestra... una inquisición sesgada.

***

Las autoficciones: historia/s de vida posible/s (conceptos, tramas, órdenes). Pero no: el cortocircuito mentado, la inidoneidad de las historias ficticias disponibles, mi propia muestra. Habría que mirar otros docs.: ficciones no autobiográficas, informes sociológicos de todo tipo...

***

No me creo nada: protesto como investigador frustrado o frustrante en una clave bernhardiana que va a ser lo único que salva esta queja. Que anoche, antes de dormirme, fue ocurrencia.

***

Páginas de Marsal (op. cit.) y de B. Oltra (Pensar en Madrid).

C´est fini, autour de minuit

Examines correcti sunt. Ole!

Pero... ¿lo conseguirá Nadal alguna vez?

15 de mayo de 2011

Oraciones enunciativas e interrogativas

Antiocamista: Examines sunt multiplicandum.

¿Conseguirá Nadal volver a ganar alguna vez a Djokovic?

***

Por si seriera o seriese poco dan en la tv (Veo 7) una inefable atque inenarrable película protagonizada por Andrés Pajares, Fernando Esteso, Antonio Ozores y no sé cuántos más. Yo hice a Roque III. Cosa fina, oiga. Yo esta noche no termino de corregir.

¿Ilusión óptica?

Después de mirar miles y miles de exámenes sobre Nietzsche (sin exagerar un ápice), me da la impresión de que alguien recita un catecismo. Claro, que de eso se trataba para N., de proferir una nueva buena nueva.

Nuages

Día estropeado. Oscureciéndose. No he salido a correr. Sueño y mal cuerpo. Las nubes, los tiempos. Etc.

***

Strauss-Kahn como noticia. Las imágenes de la ciudad de Lorca.

***

No importa el soporte: piedra, papiro, papel, una pantalla. Quizás no importe demasiado. Los gestos de lectura puede que adquieran diversos matices, nada más.

Lo esencial: que con ese gesto, en un despacho particular (privadísimo) o en un café (público, excéntrico) se conserva una memoria, se hace memoria. Quien lee será quien escriba. Un escriba. Una civilización de consumidores de tecnología, de vivientes de lo inmediato, ¿qué tiene que hacer al respecto? ¿Qué la une?

***

Llovizna.

***

Lluvia.

***

De ascética y éxito cristianos.

***

No se me pasa el mal cuerpo.

-Mala conciencia, ¿quieres decir?
-Quiero decir lo que digo. Quizás tenga que hacerme las pruebas de intolerancia.

***

Páginas de J. F. Marsal, La sombra del poder, Edicusa, 1975. Sobre los intelectuales en el régimen autoritario (¿fascista?, ¿contrarrevolucionario?) español de 1939 (pp. 143 ss.).

Un maestro de Murcia, c. 1970

—No es ésta, desgraciadamente, la impresión que me llevo. Y ya que eres maestro, ¿qué hay de esa futura Ley de Educación?—La aprobarán las Cortes, a bombo y platillo; sus mejoras técnicas son bien pocas, habida cuenta que su única renovación ideológica es suprimir los principios nacional-sindicalistas que, hasta la fecha, la han venido inspirando: la mecánica alentadora del sistema cultural amplía su sujeto pasivo, y refina —tecnocráticamente— sus métodos de acción.—¿No pasa de ser una trampa?—Su eficacia dependerá, en gran parte, de los cuadros medios e inferiores que la apliquen prácticamente...(Max Aub, La gallina ciega -i. e., la gallina que incuba huevos inconvenientes; ¿necesariamente de reptil?-, pp. 416-417.)
Nihil novum sub sole. ¿A qué no? Prácticamente parece que esté hablando de ordenadores en las aulas y de nuevos tiempos sociales...

***

Unas cosas llevan a otras. Juan Francisco Marsal, necrológica.

Max Aub. La gallina ciega

Una de las virtudes del Diario de visita (no regreso) a España, treinta años después de su exilio: la disposición de los diálogos en el texto, los guiones a los que no acompaña ningún nombre ni "dijo él" o "dije yo". De manera que lo dicho, pensado, opinado, etc. parece dicho, pensado, opinado, etc. "en general".

¿Corresponde, “objetivamente”, a una intención autorial? Puede que al contrario: que todo se deba a una impresión mía de mal lector, de lector desatento... Aunque puede que las malas interpretaciones de ahora, delante del texto, apunten a formas más profundas de comprensión. Esto es: que se puedan entender textos “de circunstancias” como el de Max Aub desterrando la autoría y hasta los nombres propios. Que no haya protagonistas ni figurantes, sino un coro de voces a punto de desaparecer. 1969, 2011.

¿Para qué sirve un funcionario?

/Dominique Strauss-Khan, director del FMI/ ha sido detenido en el aeropuerto neoyorquino por agentes de la Autoridad Portuaria de Nueva York y entregado a detectives de Policía de Manhattan cuando se encontraba en la cabina de primera clase de un avión de Air France a punto de despegar, rumbo a París. A continuación, Strauss-Kahn, de 62 años, ha sido trasladado a la Unidad de Víctimas Especiales de Manhattan donde fue interrogado, según el portavoz de la Policía de Nueva York, Paul Browne. Agentes de paisano abordaron el avión de Air France a las 21.45 horas en el aeropuerto John F. Kennedy de Nueva York y le detuvieron después de que el Departamento de Policía de Nueva York recibiera la denuncia de una limpiadora del hotel Sofitel situado en pleno centro de Manhattan. Según Browne, la mujer, de 32 años, explicó que cuando entró en el "suite" de Strauss-Kahn, éste salió del cuarto de baño desnudo y se abalanzó contra ella e intentó quitarle la ropa interior. La camarera logró huir y contar lo ocurrido a sus compañeros de trabajo, que llamaron a la Policía. Cuando se personaron los agentes en el hotel, Strauss-Kahn ya lo había abandonado, aunque de manera aparentemente precipitada, pues dejó en la habitación algunos objetos personales, entre ellos su teléfono móvil. (rtve)