(Nulla imago)
El padre, ciego, permanecía abajo, en una zona de sombra de la que había huido el mal, que no encontraba en él palabras para ser sostenido.
Aconsejado por la madre, que debía estar ya cerca de los cincuenta años, aterrorizado por esas historias que, con el temor, introducen en el juicio infantil las semillas de la prudencia, el niño miraba y volvía a mirar desde detrás de la reja de la ventana, en la parte de arriba de la casa. Hacia ninguna parte, hacia el frente. Mejor: al interior de su esperanza, que se realizaba al regresar la madre de la compra semanal en el mercado del pueblo.
Pero es una circunstancia, el regreso, que no se entrega ahora a su recuerdo truncado, aunque albergue en su corazón el temor del niño y un desarraigo mucho más profundo.
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Duke Ellington: New Orleans Suite
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