Las nubes son grises este atardecer sin búhos,
Las distancias sociales aumentan,
Sin saber quién es amo y quién esclavo ante el capricho.
Tú sueñas en lo que escribe un abogado y poeta en Nueva Inglaterra c. 1935.
(Los parroquianos -no hay una iglesia cerca-, por su parte, se sientan apoyados en la barrera o se acodan dentro en la barra. Como si estuvieran entreteniendo su tiempo, aunque ellos callan en silencio, en su retiro campestre, hace siglos y en un mismo lugar de ahora. Tal es la charada en la que se acaba cifrando, no puedo decir resolver, un mundo hecho a medias de eones y esperanza.)
(Los parroquianos -no hay una iglesia cerca-, por su parte, se sientan apoyados en la barrera o se acodan dentro en la barra. Como si estuvieran entreteniendo su tiempo, aunque ellos callan en silencio, en su retiro campestre, hace siglos y en un mismo lugar de ahora. Tal es la charada en la que se acaba cifrando, no puedo decir resolver, un mundo hecho a medias de eones y esperanza.)
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