Sí, es él.
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Persistencia de la memoria: los vivos cumplen sus deberes con los muertos. Nosotros (yo) también. En una tarde de noviembre que es la primera de este otoño. Ha vuelto el aire.
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Yo no soy escritor, yo respiro y leo. (Si se puede, se anota.)
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A veces, somos sentimentales que parece que han pasado por una escuela confuciana. Según lo que escribimos. Todo, por ocultarnos.
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Strindberg. Toca El alegato de un loco. Para alimentar el optimismo.
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