Un lenguaje perfecto en su apertura es el que dispone nombres e infinitivos en una serie que al dar que pensar obliga a hacerlo. Pensar en las conexiones que fundamentan la proposición, el relato, el sentido.
Nada más que nombres y verbos separados por puntos.
Llevo días hablando con Ello, concediéndole cada vez más, cediendo lo mío. Despojado de todo, sé que al fin me miraré al espejo, y no sabré ya si es solamente Su razón la que me ensueña.
(Preferible es el silencio antes de la primera vez.)
Llueve. Aniversario de catástrofes. Vergüenza.
Me resultó antipático este hombre, siempre. Lo vi en presencia en 1999, en un curso en el norte. Lo veía seco y sobrado, y que quizás estuviera haciendo méritos ante B., el más grande. No hace falta nombrar, RL. Pero sucede que tenemos las mismas aficiones. Él no se acordará de mí. Tampoco fuimos presentados.
Siento que no debo dejarme llevar por prejuicios y apariencias.
Se comprende la manía a Sócrates: la ironía se confunde fácilmente con chulería. El tábano torpedea: su poner en cuestión inmoviliza lo que toca.
