No es fácil escribir un libro de poesía pasados de largo los cincuenta. Aparte de la dificultad de estar vivo, a salvo más o menos de las múltiples heridas que inflige el tiempo, está el asunto del tema, y sobre todo el tono.

En lugares de inocencia y de comercio modesto alumbra el amor.

En escenarios de vicio y luces de neón, en calles muy principales, se esparcen sus cenizas corrido el tiempo.

No el discurso del amor, sino el discurso de la vida, como agua incontenible, vertebra las palabras crepusculares del vate postmoderno.

El tono es más complicado: se está obligado a no comprometerse con la marcha de las cosas, con su ritmo heterónomo. El fulgor poniente reflejado en el cristal de la terraza se proyecta en el edificio de enfrente, rojo ladrillo. Pues bien, acerca de ese, digamos, manierismo, no debes de multiplicar las palabras. Es.

Sí, realmente, lo difícil para un poeta es habitar pasado su tiempo.

Ser inactual del mundo

 Aquello que te engaña, lo pagas. Los versos de Hölderlin prácticamente se venden a precio de saldo.

 Que en cualquier calle se halla una ciudad entera es un corolario de oscuros presagios, de aquello que sabemos: un hombre y una mujer se encuentran a sí mismos al cabo del viaje, salvando islas y tiempos. Así, en la calma soleada de un bar que hace esquina, ese que está junto a la farmacia, en la mente del parroquiano que mira por la ventana, sin saber, está presente un universo, tras sus ojos. Los números, ¿no son los mismos?

 Es malévolo este crítico, útil pero con mala idea. Como un Sainte-Beuve a un MacBook pegado. 

 Vivir la vida como una interminable tanda de penales. 

 Decimos, y es una cadena de bromas triviales para pasar del día, y querer olvidar Lo Único. 

 Decimos persona, y no es la máscara resonante aquello que evocamos.

Tampoco el alma, imagen ilusa, grado mínimo de la vida. (A la conciencia impostada y orgullosa llamamos alma.)

Una voz convoca a otra, las más de las veces en silencio, a resultas del sol y del cansancio.

Será el cuerpo, la verdad, raíz o destino de la misericordia, el cuerpo despojado de ser por el tiempo- será el cuerpo aquello recordado en la imagen de nuestra ausencia.

(Un dios distribuye las piezas, pero al más pobre de los peones le duele también la fantasía duradera del tablero, idénticas avenidas soleadas de aquí a mil años.)

 Sergio Ramos estrena dos tatuajes (En El Mundo)

 Voces. ¡Si fuera posible traducir en palabras las emociones que suscitaron en nosotros las voces de aquellos a quienes amamos en el curso de nuestras vidas! (A. Tabucchi)

 Arnaldo de Alcira, floruit c. 1990, fue navegante primero de mares y después de las estrellas. En el viaje se halla el conocimiento de los límites, decía. Sería por eso por lo que entró en el programa de la Agencia europea para la selección de cosmonautas, para probarse más allá de la redonda tierra, entre el frío exoplanetario y la ausencia de gravedad. Hombre sustancialmente humilde y veraz, a despecho de sus muchas prendas, decidió un buen día volver para beneficio de sus semejantes. Estableció oportuna cátedra en el sur, difundiendo entre quien le quisiera escuchar las verdades del oriente que por aquí desconocíamos, acerca de la amistad y la compasión, principios los cuales deben reinar entre los seres, y que él practicaba sin descanso. Era de ver además, el contento de sus discípulos por la justicia que mostraba el maestro al evaluar sus progresos en el camino de la Vera Doctrina.

 Madame Bovary es un Don Quijote con faldas y un mínimo de tragedia sobre el alma, como dice Ortega. (En la introd. de la ed. de Cátedra.)

 Nota bene: el maestro era un psicópata de libro.

 Flaubert, Vargas Llosa. Poco más, salvo este temor ciego, de hombres derrotados. Hacía calor este mediodía en la ciudad soñada.

 El ánimo es una ola.

 La diferencia entre interior y exterior ahorra la mitad de la distancia.

 Esta parece ser la gradación del espíritu, es un decir, del filisteo Homais, su particular línea ontoepistemológica: periodismo, estadística, filosofía, arte. 

 Madame Bovary. Obra excelsa. Sin más. 

 Cristiano Ronaldo se compra el coche más bonito del mundo (Abc) 

 El día que nos dejó Battiato.

 Es la cortina de encaje detrás del telón de acero. (Nabokov, sobre la cultura soviética, finales de los 50?)

 Flaubert puede escribir esto:

...la palabra humana es como una especie de caldero roto con el que tocamos una música para hacer bailar a los osos, cuando lo que nos gustaría es conmover a las estrellas con su son. (Madame Bovary) 

 Ich bin der Kampf, dejó escrito GWFH. 

Del Bosque Aragonés

 A Claire Dubois, pretendiente a figura epigonal del maestro de maestros, se le cayeron abajo (colapsaron según el horresco referens) todas las quintas del ser, y se le desolaron los claros del bosque (como envueltos en una cúpula de humo grisáceo), en cuanto visualizó, clara y distinta, la imagen del princeps philosophorum siguiendo por la TV y con supremo interés, mucho más que óntico, los lances de un Stuttgart- Colonia de la Bundesliga allá por aquellos sesenta que preludiaban primaveras contraculturales.

Memorial del fútbol

 No termino de comprender por qué pensaba que oriundo es una palabra de origen guaraní.

 No se soportan esas imágenes del horror. Un meteorito haría su labor con esta podrida raza de los hombres. 

 Suena la música en el tocadiscos, a salvo de quiméricas pantallas, en esta tarde de ceniza y neones cercanos. Eres libre de asomarte a las ventanas, de anotar los vaivenes de la luz o esos pasos lentos de los transeúntes. Aunque toda la verdad del presente se concentra en el niño que pide más plátano sin saber de las horas pasadas y los recuerdos que pesan.

 La imagen inmortal cruza los instantes y en la encrucijada estarás tú para notarlo.

 Quien apura su vino en silencio, intuye las decepciones, lo menesterosas que están de ser calibradas en palabras, con objeto de ganar precisión en el asunto, cuando aquello del óbolo o la puerta. Da igual cielo o agua a la hora de tratar con el contable. Desde hace milenios, griego o judío, el registro aguarda en la conciencia. De dolores pasados no hablamos, guardamos nuestra piedad para tiempos venideros, nosotros, los que cabalgamos dos siglos y tenemos miedo del presente. Eso que confundimos con el frío, o son los efluvios del vino barato, cuando apenas tenemos fuerza para acodarnos en los balcones y mirar las máscaras que pasan.

 Hace falta un largo aliento para recrear el mundo, con el que se está desajustado, en su espejo de ficción. La mayoría guarda silencio o imagina notas al pie.

 El Organon (capitalista) crea la necesidad (su plural y progresivo sistema).

 Verdades vitales: culpables de que lleguen los franceses, de que los ingleses no lleguen.

 Todavía daremos por progresista la implementación chilena (años 70) de la doctrina de Chicago.

 Yo pensé, luego yo fui (o seré).

 Se dice /de Kafka/ que es el apóstol de una metafísica perniciosa.  Es posible sin embargo que hubiera sido el mejor biógrafo de Stalin. (G. G. M.)

 Los libros son muchos, los relojes van rápido. En ese desajuste hasta la voluntad más recia se desanuda. Qué diré de una como la mía!

 Pues no, por mucho que se empecine este chulo de la jungla, no me va a convencer de la unidad de logos y ser en esa lengua y no en otra. Valiente pavada. 

- ...

- En internet está todo.

- In God we trust.

 L. Goytisolo, Naturaleza de la novela..

Predicados

 Comprensión

  Propiedad

   Encuentro 

    Destino

     Libertad

      Futuro

No hay circunstancia salvable y salvadora si no es, también y como cuestión previa, circunstancia salvada. Ese yo no tan abstracto que forma parte de la ecuación debe restar, es decir, permanecer: no en un empíreo cogitar, sino como yo pensado, receptáculo de las Ideas y las ideas, la cultura y la tradición. 

Eburneitas

 D. Quijote atisba al gigante en el molino. Montaigne hace del monstruo su habitáculo. 

G. Fl.

 

Anticipaciones

 ...pero tú has guardado hasta ahora el vino mejor.

 Viernes, vagos proyectos.

Extraterrestrial

 El ombligo nos distancia del ángel. 

 Siendo la alegría efecto de un bien, la alegría es un bien. En efecto, bien es aquello que perfecciona, y la alegría perfecciona.

 Flaubert.

 Si tan fácil es saltar cuánticamente de lo médico a lo legal, ahí estará tendida la invisible cuerda foucaultiana: sa-voir, pou-voir.

 De la bendita inocencia: que los médicos dispusieran de un aparato que observara las intenciones.

 V. Ll. Malestar. 

Lo que resta tras la nieve

 Desconocemos qué será de los árboles sin hojas, de los libros que no se multiplican y las herencias perdidas, entre un sol que seguirá igual, alumbrando campos y caminos que discurren a la vera de ríos que son como relojes de nadie.

Así también los viejos troncos que caen en un bosque donde nadie los escucha, donde no hay nadie fuera de él para sospechar sendas y sombras y claros. 

 V. Ll., on Flaubert..

 De las sofotiranías, escasas conoceremos más ominosas que estas de ahora, tecnolátricamente fundadas, odiosamente untuosas en su glacial pulcritud. 

G. D.

 El intelectual, con largas uñas enrolladas, da la figura perfecta de psicosátrapa.