Soy una contradicción con patas. Sólo así puedo explicarme lo que soy. Esto es, no explicarme de ningún modo.
A quién le importa?
Ni a mí mismo.
A mí sólo me interesa fingir.
Fingir que soy.
Seguir manteniendo la creencia en el sujeto.
Una vieja fe hecha de yeso. Por los menos en sus figuras de tono inquisitorial.
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Esta reiterada tentación de Portugal...
Busco algo o huyo de algo. De mí mismo, naturalmente.
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El libro de Max Aub (experiencias de 1969, para un hombre de 66 años, no se olvide) provoca una enorme desazón. Él creería que era cosa de la historia, nosotros pensaremos en un asunto existencial, de entrañas o de genes...
Como My favourite things de John Coltrane...
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