12 de mayo

12/05/11

Gravedad de las cosas

La edad es mi razón.

Eso te digo.

Ahora la conversación que tuvimos al mediodía me produce una melancolía... ¿dulce?, ¿algo sombría? Bah, da igual...

... Bien pensado... echar mano de argumentos, y más el de la edad, Dios mío, en este, en ese o en aquel asunto, es algo fundamentalmente estúpido.

Los argumentos no valen para nada; las vísceras, para todo. Aunque sigamos pensando en el valor y santificación por las obras. Crédulos.

Las obras: lo que no me salva a mí en absoluto, por descreído acerca del valor de lo propio, por lo que sé que hago y que no hago con los demás. Secreto de confesión.

***

Me despierto de la siesta (modalidad dos horas contra el sofás; como dice Guardiola, Josep, ha sido muy duro) oyendo y luego viendo un documental espectacular (por el contenido) sobre la vecina ciudad y provincia de Gr. Aparte de La Al., el monasterio de La Cart., el Convento de San Cecil., el de los Jerónim., etc., etc., el telespectador ha podido conocer las zonas de fiesta de Plaza de Toros y Plaza Nueva. Ciudad de estudiantes indígenas y extranjeros, incluso de recónditos valles sudorientales (oui, c´est moi).

***

La propiedad es un robo.

De lo cual se deduce la dictadura del proletariado*, incautos.

No un jardín en el que cada uno sea dios.

*Léase del Partido Único.

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Prometeo de noche (con el búho despelechado)

Cuando el fuego fue cantado hacía milenios desde su invención. El fuego fue y todo mundo guardó silencio. Sencillamente. El mito prometeico, puesto que se basa en un olvido, constituye ya un ejercicio de la razón. Por lo dicho: puesto que la realidad hacía milenios que estaba olvidada y no quedaba más que proceder a sustituirla por una abstracción.

Publicado por MLL en 5:23 PM 0 comentarios

Autopista del Sur, De una geografía inventada

Antes de emprender el viaje a las islas extrañas,
conviene recorrer por penúltima vez
los lugares familiares,
inventariar los objetos y los caminos,
imaginarles otro destino diferente:
un puerto donde no hay mar,
un santuario donde no hay nada,
donde el silencio se hace más notorio.
Una avenida larga,
de esas cuya perspectiva erige una canción.
Otras gentes,
las mismas que son, embellecidas.
Un bosque para que se escondan los pájaros,
y pasear el amor profano,
para que las tardes de los domingos
se puedan olvidar
por lo pronto que pasan
solamente.
Unos días antes
de las ínsulas extrañas.

Publicado por MLL en 8:55 AM 0 comentarios

11/05/11


Pessoan@ (de otros)

Nada. No soy nada. Nunca he sido nada. Pero me satisface mi nada. Es una nada que me gusta, que me hace feliz. (detrasdelatiza)

***

Del mismo P.:

No soy nada.
Nunca seré nada.
No puedo querer ser nada.
Aparte de esto, tengo en mí todos los sueños del mundo.
("Tabaquería")
...

Publicado por MLL en 11:24 PM 0 comentarios

Noche

Hay días absolutamente desquiciantes, agotadores, sin saber muy bien por qué... El cuerpo, maltratado, incide en la mente, vacía, ciega...

Frívolo: 21ª Liga del Barça.

Trágico: Lorca, la tierra tiembla. De esto no estamos libres. Si toca, toca...
 
***
 
Lo positivo del día, de la tarde: la utilidad de las conversaciones...

***

Esta mañana: páginas salteadas de Max Aub, La gallina ciega (diario rencoroso -¿justificado el rencor?- de una visita). Necesario.

***

Difícil estar a la altura de los niños. Dicho sin demagogia.

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Citar es borrarse el que cita. Renunciar a pronunciar yo y, sin embargo, seguir siéndolo. Dejar que el espejo no lo visite nadie. (On Ridao)

Ítem más: De Montaigne a Walter Benjamin. (Letras libres)

Publicado por MLL en 11:05 PM 0 comentarios