Eternidad

Una tarde calurosa de final de abril, en la terraza de un bar al borde la curva de la carretera que atraviesa el lugar, una persona solitaria y madura lee, sentado en una de las mesas, lo que escribe B. a propósito de N., más que sobre N. Soledad y acción, ha venido pensándolo por el camino que le ha llevado hasta allí, rompen, a su modo cada una, la totalidad prevista por el ser humano. Claro que tampoco la invasión de la otra intimidad por uno, y la de uno por otros, lo liberan de su desgarro e insuficiencia. En un momento Bataille se dirige a él, al hombre (sí) sentado: para escribirle que le comunica su pasión, la que le mueve en la vida y la que le ha hecho escribir sobre Nietzsche. Pero yo (sí) siento que un libro no va a ser lo mismo que una epístola, y que lo que no pueden arreglar la comunión erótica o sacrificial, el cierre de la herida, no lo va a solucionar tampoco la ficción de una proximidad a través del libro, suponiendo que hay un más allá del libro que impacta en el corazón del lector.