La narración de una vida tiene algo de persecución. Como cuando paseamos y vemos de repente que, delante de nosotros, camina alguien con buen ritmo. Sospechamos de quién se trata y pretendemos alcanzarlo, pues sólo tendremos la seguridad cuando le veamos la cara. No sólo la seguridad de conocer quién es, sino también la nuestra por terminar sabiéndolo. Esto es, nuestra tranquilidad.
En algún momento hemos pensado que la cara del paseante corresponde a alguien desequilibrado, muy enfermo en realidad. Entonces, querer ver su cara -y cuanto más acelera el paso nuestro anhelo de certeza es mayor- parece como si respondiera a la decisión firme de librarnos, pues al observar los estragos del mal le quitamos su carácter mágico, encantador. Realmente la misma situación, el avivar nuestro propio paso, tiene algo de la misma insania de la que huye (su cara y también la sombra que vamos dejando atrás).
II.
Tres momentos para la reflexión:
- Es difícil defender el prestigio de un sujeto enfermo. Lo que cuenta posee una forma diferente de orden, un discurso de alienado que no resulta común y por eso no se comprende. Quiero decir que se trata de una ordenación minoritaria, aunque en el peor de los casos se puede romper, enajenarse del todo y no sé si volver inhumano hasta el mismo rostro: ¿puede fijar, acaso, nuestra memoria coherente los rasgos de la cara?
- Hay algo extraño, peligroso, sombrío en las acciones de paseantes -seres ociosos- y ayudantes -seres que no han alcanzado la autonomía, subsidiados. Intentan colocarse a la altura, llegar a un nivel que les ponen delante de los ojos. No lo entienden del todo, tampoco la finalidad de alcanzar una meta. Indecisamente racionales, todo lo preguntan y no les salva ningún acto de fe. Incapaces de actuar, ¿cómo podrían anegarse en lo gratuito?
- Se comprende demasiado tarde el alcance de la obsesión: una casa que conforme se construye se va agrietando. El momento de habitarla coincide -eso tememos- con su destrucción.
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