... para bellum

(Amor y guerra)

Escribe lo que escucha, lo que ve -sin entender: diálogos inconclusos, palabras a vuelapluma.

No aprehendido, lo que es pasa de largo: los ojos.

Tampoco entiende lo que (le) pasa.

No (se) es mejor que ellos... un poco peor, quizás, porque no se está muerto, viviendo -ya, del todo- el silencio... olvidada la querencia de las respuestas, destruido el cuerpo (holocausto).

Igualmente, del mismo modo: en los no-lugares (Marc Augé) la muerte, el horror: la selva de Conrad, los aeropuertos, las estaciones de tren, los edificios del progreso: vuelve la religión, la cara odiosa. (Se es libre al cruzar la plaza de la iglesia. Al escuchar las campanadas y preguntarse qué ocurre, y seguir andando.)

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Joseph Brodsky: un lujo para la inteligencia -del lector, de la humanidad: en dos colecciones de ensayos, Menos que uno (ed. Siruela) y Del dolor y la razón (ed. Destino). Aquí el alma encuentra su gemelo, ya que no su igual: descreimiento y compasión por los padres; esto es, hacia sí mismo... sin los padres.

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(Trabajos)

Viernes: no es el nombre del Deseado, en esta Isla. Sino el día que señala el fin de semana, el día sin nombre francés.

Harto de libros y de bibliografías, no pudiendo vivir sin ellos. Un procedimiento sin sustancia: ¿un proceso? Amén.

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La enemistad es tan fácil. La guerra contra el amor, la pasión fría que va disgregándolo todo.