Encontrarte es transportarme (?), detrás de mi, de ti, de todos. Tras el rumor y los hábitos: "como si fuese morir".
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También (?) llamarme, "Tú, que no eres mi amor". Se lo dejo todo al condicional ("si me llamaras"). Aún puede venir tu voz, no sé de dónde ni cuándo. Una llegada inquietante (túneles y espejos y años bisiestos), un milagro. Por la entrada de los misterios, tú que los deshaces. Todos. Pero yo nada puedo. Ni con voces de ruego ni con besos.
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Ocurrió: verdad. Al milagro le corresponde el instante: " ... una fecha / que le marca tiempo al tiempo". Y que por ello quiere decir eternidad. Sin embargo, su apariencia, la de ella, era la misma. Ella, la otra. También el lenguaje, el mismo del mundo. ¿Cómo creer entonces lo que dice -si es de fuera del mundo, milagro? De tan increíble me parece abstracto, y que me obliga a soñarlo.
Confiado en esta semántica de la suerte, en esta verdad que no lo parece, "azar puro", creeré no perder nada cuando llegue el final. "Que aquello, tan de verdad, / no tuvo cuerpo, ni nombre."
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