Kafka.
¿Por qué no se iba a hallar la felicidad en la escritura autónoma, desatada, de un checo, que murió el año que cumplía 41? Yo tengo 43, ya he rebasado en dos a este dios mortal e inquisidor (no hace falta más que mirar sus ojos). "Investigaciones de un perro": inquisición sobre el alma propia, en lo que tiene de desvergonzada inocente.
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