15 de marzo de 2010
Estancos, ventanas y calles de Pessoa
Impresionante, ¿no?
Aquí con subtítulos en portugués (como debía ser, claro) y una voz aplanada. También unas bonitas imágenes "de época".
Otra calle
Empieza la primera lección sobre Hobbes de John Rawls (y la primera del libro: Lecciones sobre la historia de la filosofía política, Paidós) con esta pregunta: "¿Por qué comienzo una asignatura de filosofía política con Hobbes?". Harvard, 11 de febrero de 1983. Veintisiete años casi exactos después, un rústico maestro de la ciencia más capciosa e inútil (yo, la filosofía) da con este interrogante en la mesa camilla de un departamento perdido, sito en un valle idéntico (pero que no está en Nueva Inglaterra). La lanzo al aire, y no me escuchan o hacen que no. ¿Por qué, Rawls, empiezas con Hobbes? Tú mismo señalas que la idea del contrato aparece entre los clásicos griegos, y ni entre los modernos Hobbes es el primero (sino los hispanos: Suárez, Vitoria, Molina).
P. de v., II
Sin embargo, es para mí evidente que yo no acabo de leer ninguna frase de J. Brodsky, aunque piense eso que digo de las que he leído. Hace tiempo que las leí. Como tampoco me refiero a esta ventana ni a la calle que veo a través de ella. Sino a un imposible, el futuro, y a ningún sitio en particular, otro imposible.
P. de v.
Me veo mirando a la calle, a cualquier calle. Asombrado por esta o aquella frase de Joseph Brodsky, muerto en 1996, que acabo de leer. Cegado por su humilde claridad; por la entrega al más sagrado deber, el del lenguaje. Si la felicidad no residiera en el lenguaje, aunque refiera hechos terribles, yo no veo cómo íbamos a ser capaces de enfermar por su causa. O, en el límite, a señalarnos y reconocernos que logos y enfermedad significan lo mismo.
Sintaxis
El ojo va paseándose festivo por las frases de la redacción. Encuentra, al primer vistazo, una pequeña piedra que decide soslayar, de momento. Inútil. Habrá de volver y torturarse. Lo sabe. Hay algo que no termina de marchar bien. Entre esas dos ideas vecinas percibe un salto y él quiere rellenarlo y que no se transforme en abismo. Ni que toda la mente se transforme en ojo opaco, en él. Cuando no lo piensa, se olvida, y hasta cree comprender. El camino se suaviza, el andar no duele. Pero recae.
Analogías de clase
Dice la narración budista de los materiales Oxford (1º Bach.) que si el elefante es la verdad, sus partes (del elefante) serán... los juicios de valor de los ciegos. No dice esto exactamente, sino que se me ha cruzado Nietzsche por medio.
Páginas
Ayer: de E. Lizcano, sobre metáforas (¿ayer?), de G. Luri (sobre Prometeo/s). Hoy: de Rawls, sobre Locke y empezando Hobbes (de sus lecciones sobre historia de la filosofía política).
De vez en cuando: los Diarios de Trapiello, el diario africano antropológico expedicionario de Michel Leiris...
Pedro Salinas, siempre.
Otras escrituras inolvidables, me recuerdo, aparte de Shalamov y Salinas: Rilke, J. Brodsky escribiendo de poesía.
De vez en cuando: los Diarios de Trapiello, el diario africano antropológico expedicionario de Michel Leiris...
Pedro Salinas, siempre.
Otras escrituras inolvidables, me recuerdo, aparte de Shalamov y Salinas: Rilke, J. Brodsky escribiendo de poesía.
Caballo perdido
Te dicen. ¿Qué significa?
Es más. ¿Les asiste la razón? Pero primero tendría que saber lo que significa. Porque no va a ser lo mismo un caballo perdido que una bala perdida. Te matan de diferente manera.
Es más. ¿Les asiste la razón? Pero primero tendría que saber lo que significa. Porque no va a ser lo mismo un caballo perdido que una bala perdida. Te matan de diferente manera.
14 de marzo de 2010
El ideal
Coger un libro, leerlo entero, hacer el informe de lectura.
Lo real: tener empezados cuarenta o cincuenta libros, irte de las páginas de uno a las páginas del otro.
La vida: ¿como lo primero o como lo segundo?
Lo real: tener empezados cuarenta o cincuenta libros, irte de las páginas de uno a las páginas del otro.
La vida: ¿como lo primero o como lo segundo?
Gestos
(Una conversación escuchada) No se duda. En ningún momento. La inseguridad, nada más. Normalidad deseable. Conveniente. Para que el mismo lenguaje se asiente. Los nombres. La sintaxis. El sentido.
Los mundos de Poe, qué bien!
Cualquier cosa es signo fatal, huella del crimen o corazón delator. El cuerpo y el alma están surcados de pruebas. Un vago malestar o la indiferencia anímica constituyen algo así como la firma, el reconocimiento de unos sucesos. Se rubrica al pie, y luego (¿ilusamente?) se pretende la paz.
***
Se acepta el final de las vidas, qué remedio! No se acepta tan fácilmente el absurdo subsiguiente a una falta lógica, a una falla del discurso que se nota incapaz de facilitar explicaciones, palabras, motivos, etc. Con lo cual estamos reconociendo implícitamente la vecindad del logos (así, sintéticamente) con el mal, en cuanto sirve para arroparlo en excesos verbales (ideologías). No consuela, pero distrae. La razón (el verbo), que inventó la humanidad (que la inventó o que fue, al contrario, inventada por ella; tanto da), impide quizás paradójicamente que se vea aniquilada por su propia mano a causa de una insoportable desesperación muda.
***
Se acepta el final de las vidas, qué remedio! No se acepta tan fácilmente el absurdo subsiguiente a una falta lógica, a una falla del discurso que se nota incapaz de facilitar explicaciones, palabras, motivos, etc. Con lo cual estamos reconociendo implícitamente la vecindad del logos (así, sintéticamente) con el mal, en cuanto sirve para arroparlo en excesos verbales (ideologías). No consuela, pero distrae. La razón (el verbo), que inventó la humanidad (que la inventó o que fue, al contrario, inventada por ella; tanto da), impide quizás paradójicamente que se vea aniquilada por su propia mano a causa de una insoportable desesperación muda.
Obsesiones
Pediríamos explicaciones verbales aun de las cláusulas de una condena al infierno. No por librarnos de ella, es evidente, sino por tener clara la matemática necesidad de la secuencia de sus proposiciones. El mundo podría no estar, pero la lógica es necesaria.
***
Tanto más elogiables los Diarios de Trapiello cuanto que nosotros mismos nunca podríamos escribir una cosa (obra) semejante. Pertenecemos a familias distintas. Supongo que trapiello llevará la procesión por dentro, pero lo que escribe tiene la marca, el tono, de un reconocimiento y una alegría tranquilos. Es lo que corresponde a un ánimo fundamentalmente expansivo, clásico en la valoración de los límites y las posibilidades. Nosotros, por nuestra parte, necesitamos mostrar la procesión por fuera. Para esos están los Diarios del leonés, para sacarnos de nosotros mismos, de la maldita coherencia negadora entre el dentro y el fuera.
***
La unanimidad nacional en el sepelio de los grandes escritores (M. Delibes) produce una rara inquietud.
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Tanto más elogiables los Diarios de Trapiello cuanto que nosotros mismos nunca podríamos escribir una cosa (obra) semejante. Pertenecemos a familias distintas. Supongo que trapiello llevará la procesión por dentro, pero lo que escribe tiene la marca, el tono, de un reconocimiento y una alegría tranquilos. Es lo que corresponde a un ánimo fundamentalmente expansivo, clásico en la valoración de los límites y las posibilidades. Nosotros, por nuestra parte, necesitamos mostrar la procesión por fuera. Para esos están los Diarios del leonés, para sacarnos de nosotros mismos, de la maldita coherencia negadora entre el dentro y el fuera.
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La unanimidad nacional en el sepelio de los grandes escritores (M. Delibes) produce una rara inquietud.
13 de marzo de 2010
Intersticial
Entre el deseo y el mundo se interpone la costumbre de una conformidad con las cosas, costumbre que has adquirido desde que eras niño. Los padres lo dicen. Así, confesarlo, publicar que tú también eres un ser deseante, te da vergüenza, te genera inseguridad. La costumbre de querer (ambicionar), tú no la tienes. ¿No es así?
Meteorologías
Enésimo día de frío y humedad, de este invierno que no quiere irse ni ya que le va a tocar. No recuerdo otro igual, y me imagino que los viejos del lugar tampoco.
Recordando
Me contaba muchas veces mi madre, o lo contaba a más gente, que el dueño de la casa donde ella se crió, entre la adopción y el pupilaje (más de lo primero que de lo segundo, puesto que siempre existió el afecto mutuo), se pasó los tres años de nuestra incivil contienda escondido en el monte. Por miedo o por prudencia política yo no lo sé. Habría algo de cada. Además, este hombre era un poco terrateniente y eso no era bueno. Una vez le preguntaron a ella, una niña en aquellos inacabables meses de plomo y pólvora, si él tenía armas. Puede que quisieran requisarlas, que buscaran tener algún motivo contra él, para detenerlo o algo peor. No lo sé. También puede que se les hubiera ocurrido la idea (a ellos, los del Frente: ¿republicanos?, ¿anarquistas?, ¿comunistas?) de ir a buscarlo en el monte y pretendierans asegurarse de que nos los iba a recibir a tiros. No debieron de buscarlo mucho, creo, después de todo, a lo largo de aquel tiempo. La zona, que yo conozco más o menos bien por mis correrías de niño, no es muy amplia ni los refugios tantos. Queda la cuestión, aparte, de la manera en que este hombre se hacía de provisiones. Bajaría por la noche, o tendría algún enlace que le acercara comida, ropa y noticias. Lo terrible es que no se puede interrogar a los muertos, y que de su dolor pasado y de sus angustias, no podemos referir otra cosa que las dudas y especulaciones que nos vienen cuando nos acordamos de ellos, al hilo de algo que nos contaran los padres, o esas noches que no podemos dormir, que serán más conforme envejezcamos. Hace fuera un día gris, como desde hace tres meses.
Consultando
Buscando cosas que Leo Strauss haya escrito sobre sobre Locke. Una duda: ¿lo que escribe sobre J. Locke en Derecho natural e historia, ed. Círculo de Lectores, libro inencontrable, es lo mismo que lo que escribe en Estudios de filosofía política platónica, ed. Amorrortu? ¿Es el mismo texto?
Ahora bien; estas cuestiones, a la humanidad en general, y a buena parte del alumnado (es un decir), le importa más bien poco. Puesto que todos los hombres tienden a la felicidad, no al conocimiento.
Ahora bien; estas cuestiones, a la humanidad en general, y a buena parte del alumnado (es un decir), le importa más bien poco. Puesto que todos los hombres tienden a la felicidad, no al conocimiento.
Sombras
En el año 1932, Pedro Salinas, un catedrático de literatura español, poeta con una obra prestigiosa ya a sus espaldas, iniciaba una relación amorosa con la norteamericana Katherine R. Whitmore, profesora de literatura española también. Del nacimiento de esta pasión, su despliegue espiritual y físico, su muerte y su resurrección (lírica) vino luego uno de los más asombrosos poemarios del siglo XX. La voz a ti debida es la primera parte de una trilogía que componen, además, Razón de amor y Largo lamento. Con pocos textos habrá alcanzado este lector irregular una sintonía pareja. Shalamov, en otro orden de cosas radicalmente diferente. O no tan diferente: si amor y muerte representan los dos polos de la vida humana, si ya no acaba ocurriendo que de la muerte del primero no pueda originarse otra cosa que la segunda. Salinas, un hombre ya maduro y casado, cumplía 42 años el año que se dio a la prensa ese libro asombroso y asombrado.
¿Las oyes cómo piden realidades,
ellas, desmelenadas, fieras,
ellas, las sombras que los dos forjamos
en este inmenso lecho de distancias?
Cansadas ya de infinidad, de tiempo
sin medida, de anónimo, heridas
por una gran nostalgia de materia,
piden límites, días, nombres.
No pueden
vivir así ya más: están al borde
del morir de las sombras, que es la nada.
Acude, ven conmigo.
Tiende tus manos, tiéndeles tu cuerpo.
Los dos les buscaremos
un color, una fecha, un pecho, un sol.
Que descansen en ti, sé tú su carne.
Se calmará su enorme ansia errante,
mientras las estrechamos
ávidamente entre los cuerpos nuestros
donde encuentren su pasto y su reposo.
Se dormirán al fin en nuestro sueño
abrazado, abrazadas. Y así luego,
al separamos, al nutrirnos sólo
de sombras, entre lejos,
ellas
tendrán recuerdos ya, tendrán pasado
de carne y hueso,
el tiempo que vivieron en nosotros.
Y su afanoso sueño
de sombras, otra vez, será el retorno
a esta corporeidad mortal y rosa
donde el amor inventa su infinito.
Es éste el último poema de La voz... Contiene, creo, una declaración de derrota y la petición de un reencuentro, para que, encarnadas, las sombras, den en almas. En general, en toda esta primer parte del ciclo, la mística amorosa lo es de manera consecuente, en cuerpo y en alma. Lo que vienen a confirmar los dos últimos versos: habrá invención, desde luego, pero entre cuerpos muy reales. Un infinito aquí, por mucho que se pierda. Igual que si lo hubiera escrito Quevedo, pero sin religión: puesto que las sombras convertidas en almas viven entre la distancia, no en el trasmundo. También ésta en un doble sentido: espiritual y física.
¿Las oyes cómo piden realidades,
ellas, desmelenadas, fieras,
ellas, las sombras que los dos forjamos
en este inmenso lecho de distancias?
Cansadas ya de infinidad, de tiempo
sin medida, de anónimo, heridas
por una gran nostalgia de materia,
piden límites, días, nombres.
No pueden
vivir así ya más: están al borde
del morir de las sombras, que es la nada.
Acude, ven conmigo.
Tiende tus manos, tiéndeles tu cuerpo.
Los dos les buscaremos
un color, una fecha, un pecho, un sol.
Que descansen en ti, sé tú su carne.
Se calmará su enorme ansia errante,
mientras las estrechamos
ávidamente entre los cuerpos nuestros
donde encuentren su pasto y su reposo.
Se dormirán al fin en nuestro sueño
abrazado, abrazadas. Y así luego,
al separamos, al nutrirnos sólo
de sombras, entre lejos,
ellas
tendrán recuerdos ya, tendrán pasado
de carne y hueso,
el tiempo que vivieron en nosotros.
Y su afanoso sueño
de sombras, otra vez, será el retorno
a esta corporeidad mortal y rosa
donde el amor inventa su infinito.
Es éste el último poema de La voz... Contiene, creo, una declaración de derrota y la petición de un reencuentro, para que, encarnadas, las sombras, den en almas. En general, en toda esta primer parte del ciclo, la mística amorosa lo es de manera consecuente, en cuerpo y en alma. Lo que vienen a confirmar los dos últimos versos: habrá invención, desde luego, pero entre cuerpos muy reales. Un infinito aquí, por mucho que se pierda. Igual que si lo hubiera escrito Quevedo, pero sin religión: puesto que las sombras convertidas en almas viven entre la distancia, no en el trasmundo. También ésta en un doble sentido: espiritual y física.
12 de marzo de 2010
M. el de A.
No sé qué será al final de este hombre que no conozco, y que no soy yo a pesar de que las iniciales coincidan. Él es fuerte y está enfermo. Yo no sé cómo estoy, pero soy muy frágil. Hiperestésico, inseguro. Ahora escucho a Chuck Berry, en un programa de Flor de pasión que tengo grabado de este verano pasado. Me imagino que todo fuera tan certero para mí como eso: escucho a Chuck Berry cantando Johnny B. Goode. No sucede así, qué le vamos a hacer… Él es fuerte y está enfermo, muy enfermo, y tiene la constancia de los que miden el tiempo con un agradecimiento continuado. Si son capaces de expulsar la rabia. (El padre de Ch. B. era diácono en el templo baptista de Saint Louis.) M. de A. es de esta pasta. Humilde, atractivo (de los que se llevan de calle a las mujeres), alguien que ha aprendido en la calle (pero se ha licenciado, por obligación no vocacional, en una de las carreras más difíciles: en F., que no es Filosofía, naturalmente. Pero él trabaja ahora en lo mismo que yo, aunque está de baja por su enfermedad.) Así que bien os podéis imaginar que es todo lo contrario de mí: que soy orgulloso, nada atractivo y que temo las calles. Confío en que este hombre al que no conozco, y cuyos éxitos pasados admiro con simpatía, supere el trance difícil en el que lo ha puesto la enfermedad. Confío en que su fuerza, que envidio, le ayude, y que llegue algún momento en que me tome alguna cerveza con él (El hombre guapo con ojos marrones, o algo así canta Ch. B.) y le diga hace unos años supe de ti cuando estabas muy mal y un amigo común me hablaba de ti y de tus andanzas por A. Que no es mi pequeña ciudad, en la que nunca pasa nada, fuera de las extrañezas climáticas de este invierno tan oscuro del año 2010.
***
No hablo de mi padre, aunque podría. Él guardaba silencio, así que no te extrañe que yo me sienta en la obligación de compensar su déficit de palabras (no su exceso de amor). Pero de veras que no hablo de él, sino de las madres que dicen, que decían, que de pequeños nos conformábamos con lo que hubiera. Cuando había que comer, comíamos; cuando tocaba bañarse, nos bañábamos. Así siempre, acordando nuestra persona a lo que venía. Los viejos llevan una existencia patética (sufrida). Les duele todo, padecen con la misma incomprensión de los niños, van perdiendo poco a poco y sin regreso posible toda su fuerza e independencia, no les entendemos. Pensamos que son egoístas, y quizás lo sean. No queremos pasar por lo que ellos pasan, tememos la vejez, la enfermedad y la dependencia más que la misma idea de la muerte. Qué experiencia terrible, más para los otros que para ellos que lo sufren, seguramente, qué horror el de perder la capacidad de reconocer a los tuyos con tus nombres e identidades. Lo que las madres decían, ya no lo pueden decir, no lo van a volver a decir nunca. Los padres están enfermos. Luego, según ley de la naturaleza, mueren. (Mueren los hijos y un infierno se ha instalado en la tierra para los padres. Cualquier padre desearía un instante de piedad divina, y que él no tuviera que ver eso. Yo desearía esa piedad divina. Pero no me la des, Señor, no fijes los ojos en mí. Aleja de mí los malos pensamientos, esas sombras que no van con la luz que anega el mundo, Tu mundo. Yo, que he visto a mis padres muertos, hace no tantos años y hace un mundo, yo me atrevo a pedir la piedad que me da miedo.) Mueren los padres y no queda más que lo que queramos hacer de ellos. Después de callar, de perder los recuerdos y los nombres de los suyos, o después de haber guardado un silencio obligado toda su vida, porque así lo quiso la naturaleza. Después de haber guardado una discreción sin reconocimiento, también---
***
No hablo de mi padre, aunque podría. Él guardaba silencio, así que no te extrañe que yo me sienta en la obligación de compensar su déficit de palabras (no su exceso de amor). Pero de veras que no hablo de él, sino de las madres que dicen, que decían, que de pequeños nos conformábamos con lo que hubiera. Cuando había que comer, comíamos; cuando tocaba bañarse, nos bañábamos. Así siempre, acordando nuestra persona a lo que venía. Los viejos llevan una existencia patética (sufrida). Les duele todo, padecen con la misma incomprensión de los niños, van perdiendo poco a poco y sin regreso posible toda su fuerza e independencia, no les entendemos. Pensamos que son egoístas, y quizás lo sean. No queremos pasar por lo que ellos pasan, tememos la vejez, la enfermedad y la dependencia más que la misma idea de la muerte. Qué experiencia terrible, más para los otros que para ellos que lo sufren, seguramente, qué horror el de perder la capacidad de reconocer a los tuyos con tus nombres e identidades. Lo que las madres decían, ya no lo pueden decir, no lo van a volver a decir nunca. Los padres están enfermos. Luego, según ley de la naturaleza, mueren. (Mueren los hijos y un infierno se ha instalado en la tierra para los padres. Cualquier padre desearía un instante de piedad divina, y que él no tuviera que ver eso. Yo desearía esa piedad divina. Pero no me la des, Señor, no fijes los ojos en mí. Aleja de mí los malos pensamientos, esas sombras que no van con la luz que anega el mundo, Tu mundo. Yo, que he visto a mis padres muertos, hace no tantos años y hace un mundo, yo me atrevo a pedir la piedad que me da miedo.) Mueren los padres y no queda más que lo que queramos hacer de ellos. Después de callar, de perder los recuerdos y los nombres de los suyos, o después de haber guardado un silencio obligado toda su vida, porque así lo quiso la naturaleza. Después de haber guardado una discreción sin reconocimiento, también---
Sumatorio
Buena parte de las certezas obtenidas acaban siendo puramente negativas. Aunque no quieras hacer la cuenta, la cuenta llega.
***
(Justicia eterna) Se experimentará como penitencia lo que se ha practicado previamente como culpa. Sea.
***
Yo no fío al destino la acción o la omisión en mis asuntos. Habrán sido las circunstancias, pero si la voluntad existe y es firme, esas mismas circunstancias no tienen que representar una intromisión irreparable o un decreto divino. Es lo que hay, claro. Sea.
***
Un leve desajuste se produce en lo que dices y en lo que escuchan (o a la inversa: en lo que dicen ellos y escuchas tú). La intuición quizás no se engaña al percibir que la máquina no está bien engrasada. Temes que el viaje no sea largo. ¿Lo confirmas después?
***
(En la vida de los hombres) Yo no sé si en verdad se puede decir que se acaba lo que no llega a empezarse. ¿Cuándo comienza el comienzo?
***
(Justicia eterna) Se experimentará como penitencia lo que se ha practicado previamente como culpa. Sea.
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Yo no fío al destino la acción o la omisión en mis asuntos. Habrán sido las circunstancias, pero si la voluntad existe y es firme, esas mismas circunstancias no tienen que representar una intromisión irreparable o un decreto divino. Es lo que hay, claro. Sea.
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Un leve desajuste se produce en lo que dices y en lo que escuchan (o a la inversa: en lo que dicen ellos y escuchas tú). La intuición quizás no se engaña al percibir que la máquina no está bien engrasada. Temes que el viaje no sea largo. ¿Lo confirmas después?
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(En la vida de los hombres) Yo no sé si en verdad se puede decir que se acaba lo que no llega a empezarse. ¿Cuándo comienza el comienzo?
Del estado de irritación
Como programa filosófico.
***
Siempre admiré los modos de Canguilhem, examinador de opositores.
***
No se hace mejores a los hombres comprendiéndolos, sino fustigándolos. La comprensión es hermana de la pereza, prima del crimen y madre del fatalismo.
***
Manifiesto. Vía blog (El café de Ocata).
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Siempre admiré los modos de Canguilhem, examinador de opositores.
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No se hace mejores a los hombres comprendiéndolos, sino fustigándolos. La comprensión es hermana de la pereza, prima del crimen y madre del fatalismo.
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Manifiesto. Vía blog (El café de Ocata).
11 de marzo de 2010
Contra el pensamiento
Las imágenes distraen. También el humor negro, o el blanco, o el gris ...
La mala memoria es la aliada perfecta de las dudas y los miedos.
Pantalla: superficie para una memoria infinita en la era de las identidades fungibles. ¿En qué mundo está lo escrito?
La mala memoria es la aliada perfecta de las dudas y los miedos.
Pantalla: superficie para una memoria infinita en la era de las identidades fungibles. ¿En qué mundo está lo escrito?
El objeto es una síntesis
Kantismo según Goya. O perspectivismo.
También Nietzsche et al.: cada uno va con su carga a cuestas: idola, prejuicios o camellos.
Utopía
Piense Vd. en la metáfora: el hombre que duerme es la mente que piensa perfecciones mientras se le escapan (vienen de atrás) las consecuencias terroríficas ("Yo no sabía que ..."). Ojalá que durmiera realmente la razón. Porque cuando se desvela propende a idear tonterías o crímenes.
Siete años
Madrid 11-M. Siete años ya. Hace una vida. No debemos olvidarlo. A casi todos nos hizo peores.
Perdón: Seis años! No sabe uno ni en qué año está.
Perdón: Seis años! No sabe uno ni en qué año está.
La España negra de J. Mosterín
Aquí apenas hubo Ilustración ni pensamiento científico, ético y político modernos. Muchos de nuestros actuales déficits culturales proceden de esa carencia.
Ni los va a haber. Déficits sí, claro. Cada vez más.
Cuando, en el Parlamento de Cataluña, Jorge Wagensberg mostraba uno a uno los instrumentos de tortura de la tauromaquia, desde la divisa hasta el estoque, pasando por la garrocha del picador y las banderillas, y preguntaba: "¿Cree usted que esto no duele?", un escalofrío recorría el espinazo de los asistentes.
Esto me recuerda un texto de W. Benjamin sobre la pena de muerte (en Dirección única).
Ni los va a haber. Déficits sí, claro. Cada vez más.
Cuando, en el Parlamento de Cataluña, Jorge Wagensberg mostraba uno a uno los instrumentos de tortura de la tauromaquia, desde la divisa hasta el estoque, pasando por la garrocha del picador y las banderillas, y preguntaba: "¿Cree usted que esto no duele?", un escalofrío recorría el espinazo de los asistentes.
Esto me recuerda un texto de W. Benjamin sobre la pena de muerte (en Dirección única).
Si se pudiera
Empezar todos los libros y no se acabara ni uno. Me voy acercando. Bah, son, en el fondo, como prospectos de falsos fármacos.
Correspondencias
Las palabras hermosas de los poetas obligan. Las de los amigos también.
***
El frío y mi cuerpo hoy.
***
El frío y mi cuerpo hoy.
Vs.
John Locke y las lágrimas.
***
Rareza y novedad.
***
Dudas y certezas.
***
El optimismo lockeano frente al pesimismo platónico (criptocristiano).
***
El tema 5 del libro de texto (Naturaleza y cultura) y la vida.
***
Pitágoras; los chinos.
***
Las lágrimas y la lluvia; si es que no son lo mismo en dos rostros diferentes.
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Rareza y novedad.
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Dudas y certezas.
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El optimismo lockeano frente al pesimismo platónico (criptocristiano).
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El tema 5 del libro de texto (Naturaleza y cultura) y la vida.
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Pitágoras; los chinos.
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Las lágrimas y la lluvia; si es que no son lo mismo en dos rostros diferentes.
10 de marzo de 2010
Pronóstico
Será la vida de estos pueblos perdidos nada más que soledad y derrota, y aún seguiremos recogiendo el polvo de las calles (los seres y los días), y así nos haremos la ilusión de que salvamos algo del olvido. Nosotros ahora, otros después. La misma cara oprimida del perdedor, idéntica faz de traidor. ¿Quién separa la culpa del pago penitenciario?
La vida es realmente curiosa
Por una coincidencia que a mí ahora mismo me parece sorprendente, ha caído el RM en su trofeo, el de las noches mágicas europeas. Pero no voy a decir la coincidencia...
Differentia specifica
Separa al animal del niño la conciencia potencial del dolor que en este último se contiene. El animal sufre, y hasta puede morir de compasión, es verdad. Pero no hace su vida a partir de la pérdida o la herida.
Origo, II
La literatura manará de cualquier cosa -del juicio crítico o del gusto de los lectores. De sus cronotopos accidentales. El no-ser, la muerte, el engaño, etc. representan en espejos diversos una y la misma proteica necesidad.
Origo
La escritura mana del aliento seco -de las decepciones.
(En esta tesitura, ¿qué ha de significar la floración del almendro -si ya ha sido o si no? La naturaleza nada dice al hombre.)
(En esta tesitura, ¿qué ha de significar la floración del almendro -si ya ha sido o si no? La naturaleza nada dice al hombre.)
Calviniana (It.)
Un hecho puntual está enmarañado en tantas relaciones que cualquier apreciación o juicio valorativo al respecto resultará posible. En uno de los nodos de la telaraña se ha percibido un movimiento (amor o crimen) y no se puede determinar su procedencia. El hecho está, así como las apreciaciones diferenciales de la araña y de la mosca, entre las infinitas posibles (según nos demanda Spinoza).
9 de marzo de 2010
Paradojas
a) Multiplicas las palabras y no dices nada. Escondes algo tras la retórica (¿retrometafísica?, ¿artificio?).
b) Dices, escribes, lo mínimo, o guardas silencio. Todo se transparenta.
b) Dices, escribes, lo mínimo, o guardas silencio. Todo se transparenta.
Fe o temor
Yo no sé por que no se ha de aceptar que entre ser y nada hay un infinitésimo, una nada que se precipita y nos convertirá a todos, ya nos está convirtiendo, en materia de olvido.
Una distracción, una mirada a destiempo o a deslugar, realiza la justicia debida, la que tienen que pagar los entes por su condición. Han surgido, brotado de la sustancia o de la misma nada (¿por qué ha de resultar extraño que deban vover a ella?, ¿no han de desearlo en verdad?).
El carácter obsesionante de este hombre anónimo no le deja ver esa alegría que yo me digo; i. e., que después de todo, este infinitésimo interpuesto, esta cantidad casi nula rellenando el vacío, mínimo puente sobre las tinieblas, tendría que ser cifra o razón suficiente de la alegría.
El lenguaje está ensamblado con mentiras o metáforas (sostienen los sabios). Lo mismo que los días, me digo yo. Me dicen. A la luz de cada mañana, para que no nos mate de una vez, le respondemos con una trampa. No hay más verdad o constancia que la de esa red con la que burlamos al reloj. Si esto es el envés, la alegría será la conciencia o el haz.
Esta mañana, por la endiablada carretera de montaña, la nieve hería de tanto blanco. Primero pura, la nieve, destellando luego en cuanto el sol asomó al otro lado del valle.
La técnica nos protege del frío exterior. De la nieve sólo nos queda la rotundidad del color, puro o reflejo. Pero no el frío, como del mar, al llegar a A., sólo nos queda el azul sucio, y no la humedad que se pega a los huesos. A causa de la técnica. También tememos a los artefactos, sin embargo. Estamos en sus manos: el carácter obsesionante posee un olfato inigualable para percibir el miedo que nos causa todo, una vez que hemos desterrado los dioses crueles, sin haber renunciado al deseo de seguridad. Un infinitésimo entre existir y no. Entre el día y
Una distracción, una mirada a destiempo o a deslugar, realiza la justicia debida, la que tienen que pagar los entes por su condición. Han surgido, brotado de la sustancia o de la misma nada (¿por qué ha de resultar extraño que deban vover a ella?, ¿no han de desearlo en verdad?).
El carácter obsesionante de este hombre anónimo no le deja ver esa alegría que yo me digo; i. e., que después de todo, este infinitésimo interpuesto, esta cantidad casi nula rellenando el vacío, mínimo puente sobre las tinieblas, tendría que ser cifra o razón suficiente de la alegría.
El lenguaje está ensamblado con mentiras o metáforas (sostienen los sabios). Lo mismo que los días, me digo yo. Me dicen. A la luz de cada mañana, para que no nos mate de una vez, le respondemos con una trampa. No hay más verdad o constancia que la de esa red con la que burlamos al reloj. Si esto es el envés, la alegría será la conciencia o el haz.
Esta mañana, por la endiablada carretera de montaña, la nieve hería de tanto blanco. Primero pura, la nieve, destellando luego en cuanto el sol asomó al otro lado del valle.
La técnica nos protege del frío exterior. De la nieve sólo nos queda la rotundidad del color, puro o reflejo. Pero no el frío, como del mar, al llegar a A., sólo nos queda el azul sucio, y no la humedad que se pega a los huesos. A causa de la técnica. También tememos a los artefactos, sin embargo. Estamos en sus manos: el carácter obsesionante posee un olfato inigualable para percibir el miedo que nos causa todo, una vez que hemos desterrado los dioses crueles, sin haber renunciado al deseo de seguridad. Un infinitésimo entre existir y no. Entre el día y
8 de marzo de 2010
... and all the rest...
De buen parte de nuestros actos y omisiones no sabemos o no podemos dar razón. Silencio. Nada.
Fe
Querría pensar que los organismos vivos, las creaturas, expresan, mediante la alegría, su agradecimiento o reconocimiento a la totalidad de la que forman parte. Cada eslabón consiente, a su debido tiempo (sonrisa o amor), en la cadena.
Quiero y no termino de poder... o es que me inquieto al considerar que, por un lugar especial del hombre entre las cosas, un acto privado pueda suponer algún quebranto en la totalidad del ser. ¿Es esto la conciencia? ¿O es más bien la trampa tendida a los filósofos por el lenguaje -y propalada milenariamente por ellos? En cualquier caso, si hay una correspondencia entre ética y ontología, no me cabe imaginar sino que la muerte, la nada y el castigo refieren a un mismo incumplimiento o extravío.
Quiero y no termino de poder... o es que me inquieto al considerar que, por un lugar especial del hombre entre las cosas, un acto privado pueda suponer algún quebranto en la totalidad del ser. ¿Es esto la conciencia? ¿O es más bien la trampa tendida a los filósofos por el lenguaje -y propalada milenariamente por ellos? En cualquier caso, si hay una correspondencia entre ética y ontología, no me cabe imaginar sino que la muerte, la nada y el castigo refieren a un mismo incumplimiento o extravío.
Anticartesianismo de Salinas, III
De lo cual se deduce que ha de buscarse por certezas. No por una intuición evidentísima que venga de la nada, sino por un dogma o axioma que a saber de qué acto de fe dimanan… Por lo mismo que ha de buscarse en la alegría, originada seguramente también en una fuente extraña…
Cito de segundas
... Pero estoy de acuerdo (aunque tenga mis dudas acerca de la prosa de R.S.F.)
La execrable jerga de la odiosa secta.
La execrable jerga de la odiosa secta.
Anticartesianismo de Salinas, II
Te busqué por la duda:
no te encontraba nunca.
Me fui a tu encuentro
por el dolor.
Tú no venías por allí.
...
(En La voz...)
no te encontraba nunca.
Me fui a tu encuentro
por el dolor.
Tú no venías por allí.
...
(En La voz...)
No está mal recordar al viejo maestro Teognis
... no haber nacido sería lo mejor; pero, ya que se ha nacido, ¡ojalá pudiéramos traspasar muy pronto las puertas de ultratumba y yacer ahí cubiertos por un montón de tierra!
Anticartesianismo amoroso
Primun esse, deinde cogitare---
Pero no encuentro la cita de P. S. (Luego la pondré. Me digo.)
Pero no encuentro la cita de P. S. (Luego la pondré. Me digo.)
7 de marzo de 2010
Malestares
La humanidad contiene el mal.
Quien esté libre...
Nadie puede evitar el vacío de sus actos, o de las consecuencias de sus actos. Ni el vértigo. Que Dios nos ampare.
Quien esté libre...
Nadie puede evitar el vacío de sus actos, o de las consecuencias de sus actos. Ni el vértigo. Que Dios nos ampare.
Civilización
(Bilis, mucha bilis) Reciclamos públicamente las basuras, a cada contenedor y color una de las particulares deyecciones en las que se concreta nuestro espíritu, dando razón a su condición de arrojado. En privado mantenemos la más exquisita hipocresía. Hubo épocas mejores, hace mil años o hace diez, en las cuales nuestro divino espíritu no se habría rebajado a la impúdica exhibición de sus detritus materiales, tal y como ahora acostumbra hacer sin vergüenza alguna, en este tiempo soylent-greenesco. Como tampoco se habría rebajado, a excepción de sus elementos más canallas, a prescindir ostensiblemente (en público) de la santa virtud de la hipocresía. Entonces, hace mil años o hace diez, no se necesitaban asistentes del alma para prótesis del corazón. Estábamos salvados o condenados desde el principio, y no podíamos saberlo. ¿De verdad que nadie es capaz de percibir la horrible involución que representa una forma de cultura íntegramente materialista?
***
Leí por primera vez La voz… de Salinas hace cinco años. Pero el aprendiz de filólogo que anida en mí no me deja ahora volar libres las palabras. Mi alma es hoy un pájaro de plomo.
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Había experimentado un arranque de piedad. Pero de repente ve que el hombre se pone a tirar el dinero absurdamente en una máquina tragaperras (mujer e hijos, tres, presentes). Necedad. No puedo.
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Leí por primera vez La voz… de Salinas hace cinco años. Pero el aprendiz de filólogo que anida en mí no me deja ahora volar libres las palabras. Mi alma es hoy un pájaro de plomo.
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Había experimentado un arranque de piedad. Pero de repente ve que el hombre se pone a tirar el dinero absurdamente en una máquina tragaperras (mujer e hijos, tres, presentes). Necedad. No puedo.
Indubitabilia
No conozco nada superior (más bello que) al sueño de un niño. Sé, además, que no lo conoceré nunca. Desapareceré y esto seguirá siendo verdad. Mientras tanto, pensaré que eso mismo era lo que creían los padres silentes.
6 de marzo de 2010
Comunicación
Única realidad o realidad imperiosa. (La primera te puede dejar hacer; la segunda quizás no sea exclusiva.)
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Un lector de P. Salinas cifra en los labios y el humor los dos atributos conocidos (entre los infinitos) de la única sustancia de Spinoza.
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Periódicamente me inquietan metonimias y metáforas.
***
EL RM, merced a la muy trabajada victoria sobre un Sevilla achicado, (co)lidera la Liga española. Polonia (moi même) calla.
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Un lector de P. Salinas cifra en los labios y el humor los dos atributos conocidos (entre los infinitos) de la única sustancia de Spinoza.
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Periódicamente me inquietan metonimias y metáforas.
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EL RM, merced a la muy trabajada victoria sobre un Sevilla achicado, (co)lidera la Liga española. Polonia (moi même) calla.
Día de esparcimiento
En el Cercanías L.-M. El Orient Exprés en re menor. Gran jolgorio de la chiquillería.
Tres libros en M.; poesías sobre la muerte de E. Dickinson, Pedro Salinas (la trilogía amorosa en Cátedra), y Errata de Steiner (Siruela).
Sustos con el coche: beneficios de la manera moderna de construir autovías.
Tres libros en M.; poesías sobre la muerte de E. Dickinson, Pedro Salinas (la trilogía amorosa en Cátedra), y Errata de Steiner (Siruela).
Sustos con el coche: beneficios de la manera moderna de construir autovías.
Sábado, 6
Tiempo nublado. (Bella metáfora.)
***
Dueños de nuestro destino, esclavos de nuestros actos. No creo que esté la verdad solamente en la segunda cláusula. Esto es: que solamente seamos libres en la abstención (de los actos), en el silencio (del lenguaje), en el vacío (del pensamiento). No, si nuestro carácter consiste en buena fe (en libertad puesta, tética).
***
(Afirmación retórica) Quien te conoce mucho mejor de lo que tú mismo te conoces. ¿Dove sarai?
***
Dueños de nuestro destino, esclavos de nuestros actos. No creo que esté la verdad solamente en la segunda cláusula. Esto es: que solamente seamos libres en la abstención (de los actos), en el silencio (del lenguaje), en el vacío (del pensamiento). No, si nuestro carácter consiste en buena fe (en libertad puesta, tética).
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(Afirmación retórica) Quien te conoce mucho mejor de lo que tú mismo te conoces. ¿Dove sarai?
5 de marzo de 2010
Buena nueva
(Abogados del diablo) Circula por ahí la especie de que lo mejor sería la voladura de los sistemas educativos. Aprovechando que ahora hay debate... Oye, ¿por qué no? No sé por qué alguien no puede plantear la educación (enseñanza) como un derecho pagable (se ha hecho); con derecho, también, a devolución de lo invertido (según el rendimiento mostrado). La verdad es que hay tribus (la hispánica, sin ir más lejos) que tiende a pensar en sus derechos como si cayeran del cielo. Lo que una sociedad no puede permitirse es un aparcadero de niños con el fin de evitar males mayores. ¿Qué males mayores se están evitando con esta sociedad que vive de préstamos, absolutamente aletargada y zafia?
Peticiones populares, o quasi
Por ejemplo:
Adriano Celentano
"Il ragazzo della via Gluck":
Questa e' la storia
di uno di noi
anche lui nato per caso in via Gluck
in una casa fuori città
gente tranquilla che lavorava.
Là dove c'era l'erba ora c'e
una città
e quella casa in mezzo al verde ormai
dove sarà
questo ragazzo della via Gluck
si divertiva a giocare con me
ma un giorno disse: "vado in città"
e lo diceva mentre piangeva
io gli domando: "amico non sei contento?
vai finalmente a stare in città
là troverai le cose che non hai avuto qui.
Potrai lavarti in casa senza andar
giù nel cortile".
"Mio caro amico" disse "qui sono nato
e in questa strada ora lascio il mio cuore
ma come fai a non capire
che e' una fortuna per voi che restate
a piedi nudi a giocare nei prati
mentre là in centro io respiro il cemento
ma verrà un giorno che ritornerò
ancora qui
e sentirò l'amico treno che
fischia così.... ua ua".
passano gli anni ma otto son lunghi
però quel ragazzo ne ha fatta di strada
ma non si scorda la sua prima casa
ora coi soldi lui può comperarla
torna e non trova gli amici che aveva
solo case su case catrame e cemento
là dove c'era l'erba ora c'e
una città
e quella casa in mezzo al verde ormai
dove sarà
non so no so perché continuano
a costruire le case
e non lasciano l'erba, non lasciano l'erba
non lasciano l'erba, non lasciano l'erba
e non se andiamo avanti così
chissà come si farà
chissà chissà come si farà.
Canción la cual me provoca una incomprensible melancolía.
Tarde
Sin sol.
John Locke.
Oh, malestar, mi malestar.
***
De acuerdo:
Casi lo que Brecht dijo: que siempre vivimos en tiempos sombríos, y que por lo tanto sólo el más estricto antivitalismo puede salvarnos. Esconderte en tu biblioteca -llena de libros que sobre otros libros hablan- y recibir a tus amigos -que sólo de libros saben hablar- es la más eficaz respuesta ante este Universo sombrío y la propia alma no menos sombría.
Pero... ¿y si dejáramos de creer en los objetos, en los libros como objetos? Igual que ya hemos dejdo de creer en los sujetos: en el grande -Dios- y en los pequeños -nosotros...
John Locke.
Oh, malestar, mi malestar.
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De acuerdo:
Casi lo que Brecht dijo: que siempre vivimos en tiempos sombríos, y que por lo tanto sólo el más estricto antivitalismo puede salvarnos. Esconderte en tu biblioteca -llena de libros que sobre otros libros hablan- y recibir a tus amigos -que sólo de libros saben hablar- es la más eficaz respuesta ante este Universo sombrío y la propia alma no menos sombría.
Pero... ¿y si dejáramos de creer en los objetos, en los libros como objetos? Igual que ya hemos dejdo de creer en los sujetos: en el grande -Dios- y en los pequeños -nosotros...
Malestares
Dolor de cabeza.
***
In illo tempore.
Yo creo que ahora la sociedad (española, mayormente) está enemistada con el magisterio y el saber. Seres indisciplinados que confunden la eudaimonía con el embrutecimiento. Síndromes de John Cobra, y de no aprender nada de las crisis.
***
In illo tempore.
Yo creo que ahora la sociedad (española, mayormente) está enemistada con el magisterio y el saber. Seres indisciplinados que confunden la eudaimonía con el embrutecimiento. Síndromes de John Cobra, y de no aprender nada de las crisis.
4 de marzo de 2010
Utilitarismo de la regla
Los hipocondríacos deberían tener vetada la información médica.
Además: confesar la hipocondría no hace más que reforzarla, porque viene de la mano de la superstición. Igual que confesar de la superstición no hace sino incrementarla. Yo creo que todo esto viene de haberle dado muchas vueltas al asunto de Epiménides el cretense. Así que también deberían estar vetadas las Facultades de Filosofía, según para qué sujetos. La verdad es que solamente tenían sentido cuando estaban dedicadas a la formación de los futuros gobernantes. O sea, nunca. Ahora sirven para hacer música en tono menor: De res Tauromaquica. Ortega & Ortega
Obsesión
La vida del comentador. Es para mí un honor que confíen en que yo pueda aportar algo a la tarea de ese ejercicio escolar... A pesar de mi torpeza y pudor. Pero soy inconsecuente y escribo...
Salus Hispaniae
Los diferentes grupos políticos catalanes coinciden en que el filósofo, Jesús Mosterín, está equivocado. Habrá que tener en cuenta, a partir de ahora y en esta culta nación, el criterio de verdad basado en la opinión unánime. Vox Camerae, vox Dei.
Prosa mundana
Texto de Locke, textos sobre Locke. Para maquillar mi ignorancia. Exámenes que se me multiplican. Lecturas de clase.
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Touchard, Historia de las ideas políticas, Tecnos. Un manual, pero bien escrito y sugerente.
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Touchard, Historia de las ideas políticas, Tecnos. Un manual, pero bien escrito y sugerente.
3 de marzo de 2010
Las Repúblicas invisibles
... Pero después, viniendo en el tren a Ocata, he pensado que en realidad la cosa es un pelín más compleja: la política, para el filósofo, es una de la manifestaciones de la poesía (en el sentido griego del término "poiesis").
Amicus Plato. Sin embargo, ¿la prosa del mundo? ¿Los malos tiempos poéticos?
Amicus Plato. Sin embargo, ¿la prosa del mundo? ¿Los malos tiempos poéticos?
Locke
Según Locke, Rawls, Touchard, y lo que pille por ahí o por aquí. La posibilidad de abrirse a otros textos y problemas (¿Habermas quizás?). La educación secundaria también tiene ventajas.
Martín-Santos
El análisis existencial.
Solamente me faltaba leer de estas cosas...
¿Para cuándo la reedición de la tesis doctoral del psiquiatra-escritor (publicada en 1955 con el título Dilthey, Jaspers y la comprensión del enfermo mental) ? La sociedad española reclama estas obras más que el comer y los chiringuitos de playa.
Solamente me faltaba leer de estas cosas...
¿Para cuándo la reedición de la tesis doctoral del psiquiatra-escritor (publicada en 1955 con el título Dilthey, Jaspers y la comprensión del enfermo mental) ? La sociedad española reclama estas obras más que el comer y los chiringuitos de playa.
Mediodía
Sociedad: una actuación teatral que a veces no compensa. Los griegos sostuvieron esto y lo contrario.
Discusión. Conmigo mismo (como sostuviera Machado).
Discusión. Conmigo mismo (como sostuviera Machado).
Lunes, 3 de marzo
Nos sucede a veces embarcarnos en proyectos en los que los demás no creen. Nosotros mostramos tener fe, a pesar de todo, pero su desconfianza nos va minando. Llega un momento, justo antes del abandono, en el que nos hemos vuelto máximamente susceptibles a cualquier palabra. El abandonar nuestras intenciones, sea cual sea la obra dejada, nos evita el trago de volvernos paranoicos por completo. Sigamos con John Locke.
2 de marzo de 2010
No puedo
Me duele la espalda y no le pongo ningún orden a mis asuntos. Reconozco mis límites y no los asumo. Soy español.
***
(No debo)
Quien pone los límites, pone lo ilimitado. Tesis de cuño hegeliano que: a) reniega de Descartes, b) introduce el (al) ateísmo.
Con lo cual, Mr. D., al protestar acerca de la posibilidad de que la infinitud sea pro-puesta por el ser humano (arguyendo que en una cabeza finita no cabe una idea de tal volumen), reconoce tácitamente la negación de Dios (y hasta la entera posibilidad biográfica de Nietzsche).
***
(No debo)
Quien pone los límites, pone lo ilimitado. Tesis de cuño hegeliano que: a) reniega de Descartes, b) introduce el (al) ateísmo.
Con lo cual, Mr. D., al protestar acerca de la posibilidad de que la infinitud sea pro-puesta por el ser humano (arguyendo que en una cabeza finita no cabe una idea de tal volumen), reconoce tácitamente la negación de Dios (y hasta la entera posibilidad biográfica de Nietzsche).
El valor está en la estimación del valor
Me decía este hombre, hace mucho tiempo ya de esto, que la cara del personaje en la portada del periódico le hacía desear un tsunami (no era esta la palabra, pero algo similar entre Hume y el Apocalipsis) que lo anegara todo. Yo, por mi parte, no creo que fuera para tanto. Europa está hecha de esas tragedias.
Esto es: que Europa, España también en lo que tiene de europea, está construida con materiales de derribo sobre los que los escritores escriben.
***
De ahora: me atasco en cualquier sitio. Con un pequeño salto voluntarista se puede salir del hoyo.
***
Pendiente de John Rawls on John Locke. Abandonar a Ortega (de momento).
Esto es: que Europa, España también en lo que tiene de europea, está construida con materiales de derribo sobre los que los escritores escriben.
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De ahora: me atasco en cualquier sitio. Con un pequeño salto voluntarista se puede salir del hoyo.
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Pendiente de John Rawls on John Locke. Abandonar a Ortega (de momento).
Silogismo o evidencia
Los teléfonos fallan, luego las personas no están.
Qué torpeza,
Pasa el tiempo y parece que ha escrito otro
... Pero me gusta (me ruborizo al pensarlo y al escribirlo) el final, después de las segundas vistosas estrellitas en número de tres. ¡Qué modesto soy y qué orgullo de ser tan humilde! También los amanuenses somos microcosmos del total.
Aclaro que me gusta porque la persona, el sujeto, el individuo, etc. no aparecen por ningún sitio, y su estatuto no ha sido fiado a ningún Poder sucedáneo (CIA cósmica o Dios patriarca). No le queda al antaño prestigiado (ego est) más que las funciones negativas y sin brillo. Fundamentalmente la de husmear entre las inscripciones de otros, aunque ya sin esperar nada de esta ocupación arqueológico-detectivesca.
No se menciona ni que el cuerpo duele. Qué le han de importar esas cosas a los otros!
10/06/09
Intertextualidad
Las verdades dependen de la voluntad, representan un riesgo asumido. Contra lo que sostiene W. la voluntad sí que producto efectos mundanos, sin que los límites del globo se inflen y aumente su colorido. Han cambiado los hechos, puede que la coloración y tono vital no. Queremos creerlo, sostienen los abúlicos. Pero de todas formas 6.43 del Tractatus… plantea un problema obsesionante, existencial. Terrorífico. ¿Cómo va a decir uno que su vida ha sido maravillosa? Duelen mucho más las palabras que los golpes: cuando el ánimo se encuentra demasiado estragado.
***
Lo que escribo tiene el valor de la base de datos colectiva en la que se incluye.
***
¿Intelecto agente? Para nada. La memoria de una máquina, los desvelos de un intérprete, la pesadez de un erudito, el olvido de Dios.
Publicado por MLL en 5:47 PM
Aclaro que me gusta porque la persona, el sujeto, el individuo, etc. no aparecen por ningún sitio, y su estatuto no ha sido fiado a ningún Poder sucedáneo (CIA cósmica o Dios patriarca). No le queda al antaño prestigiado (ego est) más que las funciones negativas y sin brillo. Fundamentalmente la de husmear entre las inscripciones de otros, aunque ya sin esperar nada de esta ocupación arqueológico-detectivesca.
No se menciona ni que el cuerpo duele. Qué le han de importar esas cosas a los otros!
10/06/09
Intertextualidad
Las verdades dependen de la voluntad, representan un riesgo asumido. Contra lo que sostiene W. la voluntad sí que producto efectos mundanos, sin que los límites del globo se inflen y aumente su colorido. Han cambiado los hechos, puede que la coloración y tono vital no. Queremos creerlo, sostienen los abúlicos. Pero de todas formas 6.43 del Tractatus… plantea un problema obsesionante, existencial. Terrorífico. ¿Cómo va a decir uno que su vida ha sido maravillosa? Duelen mucho más las palabras que los golpes: cuando el ánimo se encuentra demasiado estragado.
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Lo que escribo tiene el valor de la base de datos colectiva en la que se incluye.
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¿Intelecto agente? Para nada. La memoria de una máquina, los desvelos de un intérprete, la pesadez de un erudito, el olvido de Dios.
Publicado por MLL en 5:47 PM
La injusticia
De las impresiones iniciales. Del pánico posterior como modo mostrado de vida. También puede ser la sabiduría de los genes, y nada de injusticia. De ánimo, bien.
Gélido
Cada vez entiendo menos. Pero quizás es que haya muy poco que entender (vamos a echar mano de los proverbios machadianos: "Nuestras horas son minutos, etc.").
1 de marzo de 2010
Se me olvida
Tráfico intenso a la ida a M. y a la venida. Operación retorno. ¿De dónde? ¿De qué sitio retorna uno los lunes por la tarde? En las ciudades radica la civilización, el vistoso capitalismo que les da vida a las urbes ha permitido que dejemos de ser unos bárbaros con taparrabos y supersticiones. En su lugar tenemos el móvil y derechos políticos. Cuánto me costaría a mí vivir, pienso, en una ciudad: conduciendo el coche entre odiosos coches, peatón anónimo entre odiosos congéneres. Partido entre la misantropía y la compasión. Sin remedio.
Cabeza devastada
Entre un no quiero y un no voy...
***
Invariablemente conseguimos parecer tontos en cualquier situación.
***
Tres vistosas estrellitas entre una nada y la siguiente.
***
Aprensivo y cansado. Temeroso de todo y de todos.
***
Por la tarde se vuelve a conseguir dar la misma impresión. Dos apariencias iguales equivalen a una realidad.
***
Libros: Lizcano sobre las matemáticas chinas y griegas (Gedisa), Luri sobre Prometeo/s (Trotta), Kracauer sobre estética (Colegio de Aparejadores), dos estudios sobre los aspectos matemáticos de las filosofías de Platón y Descartes (Nivola), Martín-Santos (El análisis existencial).
***
Casi hundido. Paseo. Igual.
***
Invariablemente conseguimos parecer tontos en cualquier situación.
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Tres vistosas estrellitas entre una nada y la siguiente.
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Aprensivo y cansado. Temeroso de todo y de todos.
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Por la tarde se vuelve a conseguir dar la misma impresión. Dos apariencias iguales equivalen a una realidad.
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Libros: Lizcano sobre las matemáticas chinas y griegas (Gedisa), Luri sobre Prometeo/s (Trotta), Kracauer sobre estética (Colegio de Aparejadores), dos estudios sobre los aspectos matemáticos de las filosofías de Platón y Descartes (Nivola), Martín-Santos (El análisis existencial).
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Casi hundido. Paseo. Igual.
Primero de Marzo
Se acerca la primavera y yo me encuentro mentalmente atascado. Nada nuevo. Me pasó muchas veces, y de hecho creo que siempre ha sido así. Miro la cantidad de libros que tengo apilados en desorden a mi alrededor y me asusto. ¿Para qué tanto? ¿Qué beneficio voy a sacar de ello? Dinero no, la locura creo que tampoco (a pesar de lo que digan). Canadá se llevó finalmente el gato al agua con un gol de oro (nunca mejor dicho) en la prórroga. Gran alegría patriótica. Ortega, esta cita (de La idea de principio en Leibniz, p. 262 de la edición de Alianza, 1979):
Pero hay otras /épocas/, viceversa, en que se duda hasta de lo que se cree. La nuestra es de este jaez. Cocteau lo ha dicho deleitablemente: «¿Qué se puede esperar de un tiempo como el nuestro, que no cree ni en los prestidigitadores?». Por eso -y contra todas las apariencias del más extremo antifilosofismo reinante hoy- se asegura en esta página impresa que estamos en la alborada de la más grande época «filosófica». Las comillas no las puedo explicar ahora.
Me voy a M.
Pero hay otras /épocas/, viceversa, en que se duda hasta de lo que se cree. La nuestra es de este jaez. Cocteau lo ha dicho deleitablemente: «¿Qué se puede esperar de un tiempo como el nuestro, que no cree ni en los prestidigitadores?». Por eso -y contra todas las apariencias del más extremo antifilosofismo reinante hoy- se asegura en esta página impresa que estamos en la alborada de la más grande época «filosófica». Las comillas no las puedo explicar ahora.
Me voy a M.
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