(Pour M. B., a quien no tengo el gusto)
Llena la mano de horas, así viniste a mí -yo dije:
tu pelo no es moreno.
Sin esfuerzo lo alzaste a la balanza de la pena; pesaba más que yo...
Llegan hasta ti en barcos y los cargan, lo ponen a la venta en los
mercados del placer-
Desde lo hondo me sonríes, yo te lloro desde la piel, me queda
leve.
Lloro: tu pelo no es moreno, ofrecen el agua del mar, y les das
rizos...
Murmuras: llenan ya el mundo conmigo ¡y para ti sigo siendo
una grieta en el corazón!
Dices: acuesta el follaje de los años junto a ti - ¡es hora de que
vengas y me beses!
El follaje de los años es moreno, tu pelo no lo es.
(Amapola y memoria, Hiperión)
El tiempo es un milagro entre tanta gente.
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