A. M., seguramente uno de los hombres más decentes y sabios que han nacido por aquí, a los caminos y a la muerte en tierra extraña.
En efecto, abril será el mes más cruel- el que dé carta de legitimidad a las muertes---
14 de mayo de 2011
País de buitres
¿Qué clase de gentes son éstas, que arrojan a este viejo,
A. M., seguramente uno de los hombres más decentes y sabios que han nacido por aquí, a los caminos y a la muerte en tierra extraña.
En efecto, abril será el mes más cruel- el que dé carta de legitimidad a las muertes---
A. M., seguramente uno de los hombres más decentes y sabios que han nacido por aquí, a los caminos y a la muerte en tierra extraña.
En efecto, abril será el mes más cruel- el que dé carta de legitimidad a las muertes---
Al mínimo
La segunda entrega de Campo de sangre, de Max Aub. Hoy, con el diario Público.
***
Los mítines de los partidos políticos en la campaña de las elecciones municipales.
***
Las ideas recurrentes Vs. la tranquilidad.
***
La música de Louis Armstrong (cronopio enormísimo).
Ochichornia.
***
Los mítines de los partidos políticos en la campaña de las elecciones municipales.
***
Las ideas recurrentes Vs. la tranquilidad.
***
La música de Louis Armstrong (cronopio enormísimo).
Ochichornia.
Journal psycho-physique, XXVII
Una hora, lento pero bien.
***
La tentación: ver el desastre de Lorca.
***
La tentación: ver el desastre de Lorca.
Journal psycho-physique, XXVI
Ayer por la tarde: poco más de 45 min. de circuito algo monótono. Un perro me encuentra y me abandona. Como siempre mis problemas con la secta de los cínicos.
13 de mayo de 2011
12 de mayo
12/05/11
Gravedad de las cosas
La edad es mi razón.
Eso te digo.
Ahora la conversación que tuvimos al mediodía me produce una melancolía... ¿dulce?, ¿algo sombría? Bah, da igual...
... Bien pensado... echar mano de argumentos, y más el de la edad, Dios mío, en este, en ese o en aquel asunto, es algo fundamentalmente estúpido.
Los argumentos no valen para nada; las vísceras, para todo. Aunque sigamos pensando en el valor y santificación por las obras. Crédulos.
Las obras: lo que no me salva a mí en absoluto, por descreído acerca del valor de lo propio, por lo que sé que hago y que no hago con los demás. Secreto de confesión.
***
Me despierto de la siesta (modalidad dos horas contra el sofás; como dice Guardiola, Josep, ha sido muy duro) oyendo y luego viendo un documental espectacular (por el contenido) sobre la vecina ciudad y provincia de Gr. Aparte de La Al., el monasterio de La Cart., el Convento de San Cecil., el de los Jerónim., etc., etc., el telespectador ha podido conocer las zonas de fiesta de Plaza de Toros y Plaza Nueva. Ciudad de estudiantes indígenas y extranjeros, incluso de recónditos valles sudorientales (oui, c´est moi).
***
La propiedad es un robo.
De lo cual se deduce la dictadura del proletariado*, incautos.
No un jardín en el que cada uno sea dios.
*Léase del Partido Único.
Publicado por MLL en 5:46 PM 0 comentarios
Prometeo de noche (con el búho despelechado)
Cuando el fuego fue cantado hacía milenios desde su invención. El fuego fue y todo mundo guardó silencio. Sencillamente. El mito prometeico, puesto que se basa en un olvido, constituye ya un ejercicio de la razón. Por lo dicho: puesto que la realidad hacía milenios que estaba olvidada y no quedaba más que proceder a sustituirla por una abstracción.
Publicado por MLL en 5:23 PM 0 comentarios
Autopista del Sur, De una geografía inventada
Antes de emprender el viaje a las islas extrañas,
conviene recorrer por penúltima vez
los lugares familiares,
inventariar los objetos y los caminos,
imaginarles otro destino diferente:
un puerto donde no hay mar,
un santuario donde no hay nada,
donde el silencio se hace más notorio.
Una avenida larga,
de esas cuya perspectiva erige una canción.
Otras gentes,
las mismas que son, embellecidas.
Un bosque para que se escondan los pájaros,
y pasear el amor profano,
para que las tardes de los domingos
se puedan olvidar
por lo pronto que pasan
solamente.
Unos días antes
de las ínsulas extrañas.
Publicado por MLL en 8:55 AM 0 comentarios
11/05/11
Pessoan@ (de otros)
Nada. No soy nada. Nunca he sido nada. Pero me satisface mi nada. Es una nada que me gusta, que me hace feliz. (detrasdelatiza)
***
Del mismo P.:
No soy nada.
Nunca seré nada.
No puedo querer ser nada.
Aparte de esto, tengo en mí todos los sueños del mundo.
("Tabaquería")
...
Publicado por MLL en 11:24 PM 0 comentarios
Noche
Hay días absolutamente desquiciantes, agotadores, sin saber muy bien por qué... El cuerpo, maltratado, incide en la mente, vacía, ciega...
Frívolo: 21ª Liga del Barça.
Trágico: Lorca, la tierra tiembla. De esto no estamos libres. Si toca, toca...
***
Lo positivo del día, de la tarde: la utilidad de las conversaciones...
***
Esta mañana: páginas salteadas de Max Aub, La gallina ciega (diario rencoroso -¿justificado el rencor?- de una visita). Necesario.
***
Difícil estar a la altura de los niños. Dicho sin demagogia.
***
Citar es borrarse el que cita. Renunciar a pronunciar yo y, sin embargo, seguir siéndolo. Dejar que el espejo no lo visite nadie. (On Ridao)
Ítem más: De Montaigne a Walter Benjamin. (Letras libres)
Publicado por MLL en 11:05 PM 0 comentarios
Gravedad de las cosas
La edad es mi razón.
Eso te digo.
Ahora la conversación que tuvimos al mediodía me produce una melancolía... ¿dulce?, ¿algo sombría? Bah, da igual...
... Bien pensado... echar mano de argumentos, y más el de la edad, Dios mío, en este, en ese o en aquel asunto, es algo fundamentalmente estúpido.
Los argumentos no valen para nada; las vísceras, para todo. Aunque sigamos pensando en el valor y santificación por las obras. Crédulos.
Las obras: lo que no me salva a mí en absoluto, por descreído acerca del valor de lo propio, por lo que sé que hago y que no hago con los demás. Secreto de confesión.
***
Me despierto de la siesta (modalidad dos horas contra el sofás; como dice Guardiola, Josep, ha sido muy duro) oyendo y luego viendo un documental espectacular (por el contenido) sobre la vecina ciudad y provincia de Gr. Aparte de La Al., el monasterio de La Cart., el Convento de San Cecil., el de los Jerónim., etc., etc., el telespectador ha podido conocer las zonas de fiesta de Plaza de Toros y Plaza Nueva. Ciudad de estudiantes indígenas y extranjeros, incluso de recónditos valles sudorientales (oui, c´est moi).
***
La propiedad es un robo.
De lo cual se deduce la dictadura del proletariado*, incautos.
No un jardín en el que cada uno sea dios.
*Léase del Partido Único.
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Prometeo de noche (con el búho despelechado)
Cuando el fuego fue cantado hacía milenios desde su invención. El fuego fue y todo mundo guardó silencio. Sencillamente. El mito prometeico, puesto que se basa en un olvido, constituye ya un ejercicio de la razón. Por lo dicho: puesto que la realidad hacía milenios que estaba olvidada y no quedaba más que proceder a sustituirla por una abstracción.
Publicado por MLL en 5:23 PM 0 comentarios
Autopista del Sur, De una geografía inventada
Antes de emprender el viaje a las islas extrañas,
conviene recorrer por penúltima vez
los lugares familiares,
inventariar los objetos y los caminos,
imaginarles otro destino diferente:
un puerto donde no hay mar,
un santuario donde no hay nada,
donde el silencio se hace más notorio.
Una avenida larga,
de esas cuya perspectiva erige una canción.
Otras gentes,
las mismas que son, embellecidas.
Un bosque para que se escondan los pájaros,
y pasear el amor profano,
para que las tardes de los domingos
se puedan olvidar
por lo pronto que pasan
solamente.
Unos días antes
de las ínsulas extrañas.
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11/05/11
Pessoan@ (de otros)
Nada. No soy nada. Nunca he sido nada. Pero me satisface mi nada. Es una nada que me gusta, que me hace feliz. (detrasdelatiza)
***
Del mismo P.:
No soy nada.
Nunca seré nada.
No puedo querer ser nada.
Aparte de esto, tengo en mí todos los sueños del mundo.
("Tabaquería")
...
Publicado por MLL en 11:24 PM 0 comentarios
Noche
Hay días absolutamente desquiciantes, agotadores, sin saber muy bien por qué... El cuerpo, maltratado, incide en la mente, vacía, ciega...
Frívolo: 21ª Liga del Barça.
Trágico: Lorca, la tierra tiembla. De esto no estamos libres. Si toca, toca...
***
Lo positivo del día, de la tarde: la utilidad de las conversaciones...
***
Esta mañana: páginas salteadas de Max Aub, La gallina ciega (diario rencoroso -¿justificado el rencor?- de una visita). Necesario.
***
Difícil estar a la altura de los niños. Dicho sin demagogia.
***
Citar es borrarse el que cita. Renunciar a pronunciar yo y, sin embargo, seguir siéndolo. Dejar que el espejo no lo visite nadie. (On Ridao)
Ítem más: De Montaigne a Walter Benjamin. (Letras libres)
Publicado por MLL en 11:05 PM 0 comentarios
Decíamos ayer
(Blogger no disponible, ayer, 23 hrs.)
La idea todavía tiene una conexión con lo real. El dislate empieza cuando se conecta (cuando se conectan) en la proposición.
El reportaje del tiempo... pasado el tiempo se transforma en acto de cultura. ¿El periódico en libro?
Willie Dixon, en La madeja de Radio 3. Qué lujo! Salvaje. Soberbio.
De cine.
Blogger sigue sin funcionar (viernes, 13 de mayo, 13:15) igual tengo que dejar esta comprometedora carrera de escribidor. Tendré que lanzar hojas volanderas por las plazas públicas.
Frases:
Zapatero: "El terremoto ha sido fuerte, pero es más fuerte España"
¿A partir de qué grado la frase dejaría de tener sentido?
***
... y se hizo blogger. Sonreímos los adictos: podíamos volver a ser escribidores, y renunciar al rencor en contra de los escritores de oficio. Nuestra raza de diletantes podía seguir teniendo un lugar bajo el sol.
... Salgamos campo a traviesa.
La idea todavía tiene una conexión con lo real. El dislate empieza cuando se conecta (cuando se conectan) en la proposición.
El reportaje del tiempo... pasado el tiempo se transforma en acto de cultura. ¿El periódico en libro?
Willie Dixon, en La madeja de Radio 3. Qué lujo! Salvaje. Soberbio.
De cine.
Blogger sigue sin funcionar (viernes, 13 de mayo, 13:15) igual tengo que dejar esta comprometedora carrera de escribidor. Tendré que lanzar hojas volanderas por las plazas públicas.
Frases:
Zapatero: "El terremoto ha sido fuerte, pero es más fuerte España"
¿A partir de qué grado la frase dejaría de tener sentido?
***
... y se hizo blogger. Sonreímos los adictos: podíamos volver a ser escribidores, y renunciar al rencor en contra de los escritores de oficio. Nuestra raza de diletantes podía seguir teniendo un lugar bajo el sol.
... Salgamos campo a traviesa.
12 de mayo de 2011
Gravedad de las cosas
La edad es mi razón.
Eso te digo.
Ahora la conversación que tuvimos al mediodía me produce una melancolía... ¿dulce?, ¿algo sombría? Bah, da igual...
... Bien pensado... echar mano de argumentos, y más el de la edad, Dios mío, en este, en ese o en aquel asunto, es algo fundamentalmente estúpido.
Los argumentos no valen para nada; las vísceras, para todo. Aunque sigamos pensando en el valor y santificación por las obras. Crédulos.
Las obras: lo que no me salva a mí en absoluto, por descreído acerca del valor de lo propio, por lo que sé que hago y que no hago con los demás. Secreto de confesión.
***
Me despierto de la siesta (modalidad dos horas contra el sofás; como dice Guardiola, Josep, ha sido muy duro) oyendo y luego viendo un documental espectacular (por el contenido) sobre la vecina ciudad y provincia de Gr. Aparte de La Al., el monasterio de La Cart., el Convento de San Cecil., el de los Jerónim., etc., etc., el telespectador ha podido conocer las zonas de fiesta de Plaza de Toros y Plaza Nueva. Ciudad de estudiantes indígenas y extranjeros, incluso de recónditos valles sudorientales (oui, c´est moi).
***
La propiedad es un robo.
De lo cual se deduce la dictadura del proletariado*, incautos.
No un jardín en el que cada uno sea dios.
*Léase del Partido Único.
Eso te digo.
Ahora la conversación que tuvimos al mediodía me produce una melancolía... ¿dulce?, ¿algo sombría? Bah, da igual...
... Bien pensado... echar mano de argumentos, y más el de la edad, Dios mío, en este, en ese o en aquel asunto, es algo fundamentalmente estúpido.
Los argumentos no valen para nada; las vísceras, para todo. Aunque sigamos pensando en el valor y santificación por las obras. Crédulos.
Las obras: lo que no me salva a mí en absoluto, por descreído acerca del valor de lo propio, por lo que sé que hago y que no hago con los demás. Secreto de confesión.
***
Me despierto de la siesta (modalidad dos horas contra el sofás; como dice Guardiola, Josep, ha sido muy duro) oyendo y luego viendo un documental espectacular (por el contenido) sobre la vecina ciudad y provincia de Gr. Aparte de La Al., el monasterio de La Cart., el Convento de San Cecil., el de los Jerónim., etc., etc., el telespectador ha podido conocer las zonas de fiesta de Plaza de Toros y Plaza Nueva. Ciudad de estudiantes indígenas y extranjeros, incluso de recónditos valles sudorientales (oui, c´est moi).
***
La propiedad es un robo.
De lo cual se deduce la dictadura del proletariado*, incautos.
No un jardín en el que cada uno sea dios.
*Léase del Partido Único.
11 de mayo de 2011
Consiliaria
Nunca se es bastante inteligente. La tontería puede entrar por la puerta de atrás, aprovechando un momento de debilidad. Pero las cosas hay que tenerlas claras, recordarlas y ya está. Así es.
10 de mayo de 2011
Hora presente
Soy una contradicción con patas. Sólo así puedo explicarme lo que soy. Esto es, no explicarme de ningún modo.
A quién le importa?
Ni a mí mismo.
A mí sólo me interesa fingir.
Fingir que soy.
Seguir manteniendo la creencia en el sujeto.
Una vieja fe hecha de yeso. Por los menos en sus figuras de tono inquisitorial.
***
Esta reiterada tentación de Portugal...
Busco algo o huyo de algo. De mí mismo, naturalmente.
***
El libro de Max Aub (experiencias de 1969, para un hombre de 66 años, no se olvide) provoca una enorme desazón. Él creería que era cosa de la historia, nosotros pensaremos en un asunto existencial, de entrañas o de genes...
Como My favourite things de John Coltrane...
A quién le importa?
Ni a mí mismo.
A mí sólo me interesa fingir.
Fingir que soy.
Seguir manteniendo la creencia en el sujeto.
Una vieja fe hecha de yeso. Por los menos en sus figuras de tono inquisitorial.
***
Esta reiterada tentación de Portugal...
Busco algo o huyo de algo. De mí mismo, naturalmente.
***
El libro de Max Aub (experiencias de 1969, para un hombre de 66 años, no se olvide) provoca una enorme desazón. Él creería que era cosa de la historia, nosotros pensaremos en un asunto existencial, de entrañas o de genes...
Como My favourite things de John Coltrane...
Demonios
(9 de mayo) Tengo que escribir. No hay remedio. Lo sé. Miro hacia atrás, mi vida, y hay cosas que me parecen terribles. Tengo que escribir. Resarcirme.
Las reglas del juego (el aprendizaje del desencantamiento)
En todos los discursos el régimen de verdad (las cosas ahí afuera, la autenticidad en el interior) fue sustituido por el de su representación. Si esta última fuera creída por todos los participantes en el juego, quizás retornara el régimen de verdad, pero como puro exterior. Libre de toda gran virtud (teológica). Nada es igual cuando los relojes laten sin misericordia---
[[[Si los relojes laten... ¿habría que pensar entonces en unos engranajes del corazón? Absurdo. Este modo de hablar está completamente gastado. Si no lo estuvo desde el principio.]]]
[[[Si los relojes laten... ¿habría que pensar entonces en unos engranajes del corazón? Absurdo. Este modo de hablar está completamente gastado. Si no lo estuvo desde el principio.]]]
Tiempo perdido, talento
En dos golpes se consigue parecer tonto. Esto no lo logra cualquiera delante de un inspector así como así.
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