Vinimos, y luego fue mayo, y mataron a Kennedy, Robert, y antes a Luther King, fue Mexico y los treinta años de paz, según para quien, sin llegar a darnos cuenta, y no sé si mi primera y única imagen de la abuela fue de entonces o yo me lo estoy inventando. (Pero con los recuerdos inventados mantengo una ilusión, je conte donc je suis, mientras que si voy borrando me pierdo. Ser es ser contado. Restar imágenes es ir desexistiendo. Ser contra desistir.)
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