Oui, l'hasard. Eso de los átomos y el clinamen, interpelado según días faustos o de los otros. Aunque de estos últimos solamente quedan páginas en blanco, la ilusión de algo trascendente y salvador. Un engaño de la memoria, o de su carencia, al fin: Esa es la conclusión extraída del acontecimiento, o de nada. Empeñada (pero, ¿quién se esconde tras la persona?, ¿quién firma su identidad?) en desvivir lo sido, o en desistir de lo vivido. Lo mismo da (no se ve dónde la diferencia) para torpes centauros, pensando en qué a lomos de un corcel blanco y achacoso, quince años.
Se fue el día y no hubo nada, ni un reguero de humo en el cielo.
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