Me resisto a hacerme con el último de AT. Economía o un poco de racionalidad, no sé bien. 

 ¿Para qué leer? ¿Qué es lo que se obtiene al cabo del día? Digo leer intransitivamente, porque de la lectura finalista sabemos los réditos.

(Imaginamos a alguien, nuestro otro uno, hace cien años o más, de reseñista en publicaciones de pueblo, de escasas tirada o duración. Oscuro objeto posible de pesquisas futuras sobre el pasado anónimo.) 

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 "Pío Baroja. Recuerdos": JCB, en Semblanzas ideales.

¿Quién se acordará de estos mundos que daba Don J. por perdidos- en 1972 o antes? 

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Entrevista a E. Morin en El País. 

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Yo no sé si metáfora o metonimia. O que aún no estamos en una época ilustrada, aunque esté cerca. 

Alta divulgación

 Se queda con dos ideas, imposibles y contradictorias:

a)  el universo puede superar una masa crítica y seguir expandiéndose
b) el universo -ha podido, podrá- puede mantenerse estable

 Me termino De la superstición al ateísmo y empiezo las Semblanzas ideales, de 1972. Con Azorín. JCB es magnífico, pero no puedo evitar la melancolía esta tarde sofocante en P. El tiempo, que mina. ¿Para qué leer? Dejar constancia de que has leído. Pero ¿algo más? 

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No hay tercero

 (De la equidad) La decisión está en sí aceptamos estas culpabilidades y responsabilidades expandidas, o si por el contrario nos tomamos en serio las libertades adquiridas, sin adanismos. 

 Si lo no nombrado no existe, según el orden y la orden del día, entonces basta el silencio para ocultar las historias. Lo cual reaulta muy conveniente, a efectos totalitaristas. Pero esto, la creencia mágica en la nominación, o en su ausencia, contraviene los dicta de Parménides, que en este asunto del ser omiten el lenguaje.

 Ahora lugar del sectarismo. ¡Qué tristes son las posibilidades! 

 Filóstrato, Vida de los sofistas. Por las noches, M. F., El coraje de la verdad. 

 Trabajo. Calor. 

 Diría Critias no que la religión es el opio, sino el freno del pueblo. 

Paisajes urbanos

 Sale del gabinete, porque los libros están dispersos, y Biblioteca es una idea neoplatónica. Sin valor para la cazalla, subraya con apremio libros leídos, frente al parque.

(Calla la mitad, porque a él no le gusta completar las cosas. Así están, intermedias entre ser y nada.)

 Se gasta energía en cuerpo y alma, en las dudas del primero y en imposibles composiciones del recuerdo, con respecto a, por ejemplo, ¿qué fue de aquel libro que compré en M., e incluso 2013, cuando el mundo no era muy otro, ¿más plano? 

 El preste se empeña en llamar ignorantes a los feligreses. En lo cual lleva toda la razón, incapaces que son de nombrar el Principio, el real de la escritura antigua y el verbal de la nueva. Materia y espíritu. 

 He aquí una cita de Gilbert K. Chesterton: «Los poetas no enloquecen, pero los jugadores de ajedrez sí. Los matemáticos se vuelven locos, y los cajeros, pero los artistas creativos no suelen hacerlo. No estoy atacando la lógica: solo digo que este peligro yace en la lógica, no en la imaginación». (Foster Wallace)

Continúa F. W.:

Pero Chesterton se equivocaba respecto a una cosa. O era por lo menos impreciso. El peligro que intentaba concretar no es la lógica. La lógica es solo un método, y los métodos no pueden desquiciar a las personas. De lo que en realidad intenta hablar Chesterton es de una de las principales características de la lógica, y de las matemáticas. Su cualidad de abstractas. La abstracción.

 Contra la pesadez de cuerpo y alma, W. S., el phármakon adecuado. (Sólo cuando en cantidad y calidad lo exigen esos elementos del compuesto que somos. Cuestión de dar con el tono.) 

 Por fin viernes. Trabajo y algo de JCB. Malestares. 

... si acaso la melancólica constatación de que la presunta inteligencia no está reñida con la práctica del mal. 

 Tarde ¿perdida? en investigaciones más bien mezquinas. Como muchas otras veces. Se atribuye al calor. Porque todo viene de un espesor mental o del cansancio. 

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 Desorden lector, el mejor orden, el de la ocurrencia del momento. Da igual. Pero estaría bien tener una biblioteca y una acumulación, cuantiosa, de libros, por aquí y por allí.

Cervantes.

 JCB no agota nunca. Virtud de los sabios contra la tontería peregrina. Todo estará en Internet, pero antes estuvo en gentes como don Julio. 

Fabulación

 No sé si tendrán mucho en común las experiencias particulares de un artillero austriavo que lee la Biblia y a Dostoievski y la de un abogado de Nueva Inglaterra que comenta lírica ente las cartas de un soldado francés.

Están del lado del espíritu que triunfa: leyes y máquinas.

Pertenecen a la misma experiencia de época, y a la misma categoría postaristot~lica emergente, la de la posibilidad radicalizada en la guerra. 

En torno a un poema de Wallace Stevens, y mi torpeza

(Negación) 

... el poema habla de la ceguera e impotencia del dios, y nosotros somos apenas un surco que desaparece de la materia que modela.

-Ni siquiera un dios. 

Entiendo que W. S. responde a lo que dice la carta de un soldado, negando todo sentido: no es que el dios sacrifique los medios al fin, sino que es inepto e incapaz, o simplemente se entretiene. 

Una tarde en la sierra

 Entre risas, sombras y cerezos tardíos,

Compone el hombre una figura para el olvido, 

Exenta de la moral y de la historia. 

 JCB, mis cínicos, el B. que no remata, los espanto de la política. 

 Me pregunta usted por qué la identidad y el color no pueden estar en el interior, y la verdad es que no sé bien qué debo contestar, excepto que quizás entonces no podríamos conversar acerca de nada. Si pensar consiste en distinguir. Pero el error está en haberle concedido un interior. 

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 Leer. Lo que sea. Estar fuera de sí. Radicar fuera de la conciencia. 

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De hemerotecas y andaluces

 El hombre andaluz no es un hombre coherente. Es un hombre anárquico. Es, generalmente, un hombre poco hecho. Un hombre que hace cientos (sic) de años que pasa hambre y que vive en un estado de ignorancia y de miseria cultural, mental y espiritual. Es un hombre desarraigado, incapaz de tener un sentido un poco amplio de comunidad. A menudo da pruebas de una excelente madera humana, pero de entrada constituye la muestra de menor valor social y espiritual de España. Ya lo he dicho antes: es un hombre destruido y anárquico. Si por la fuerza del número llegase a dominar sin haber superado su propia perplejidad, destruiría Cataluña. E introduciría su mentalidad anárquica y pobrísima, es decir, su falta de mentalidad. (J. Pujol, 1976, vía El Debate)

J. P., seguramente un admirador, un amigo, un esclavo, un siervo... con menos gracia, eso sí. Aunque me reconozco, poco andalucista que sea uno, aun morando en C. la llana, en muchos de los trazos del estereotipo.

Diagramas

JCB, ciclos de acción. De Grecia hasta ahora, o anteayer. Sobre el mar. 

 Nos habitan los miedos. De momento la lectura los disipa. JCB. Ayer La conversación, pero medio dormido. 

 Malestar. Luego está la miseria ajena. La vocación inquisidora no se pierde. 

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 Hesíodo. Los griegos tenían mucho cuento. 

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 Vuelta al trabajo. JCB. Una en la que Ch. Laughton interpreta a Maigret. 

Cinetecas

 Ńsima vez Asesinato en el Orient Express, con D. Suchet. Tb. está la dirigida por S. Lumet por ahí.

Más allá de toda duda, de F. Lang. Película de tesis sobre la pena capital. A partir de un disparate consistente en jugar con fuego 

Anotar versiones fílmicas de Simenon (Maigret y más).

 Tenemos un problema con el primer motor, dijo Aristóteles, maquinista del Orient Express. 

Statu quo

 Llega el calor. Leo algo, veo películas (con lo que me gustaba eso, ¿diez años fueron?), vivo. Estoy cansado. 

Contraportada

 

¿Y del futuro qué? 

 Viernes santo. Cinetecas: Plan diabólico de Frankenheimer, ayer Cortina rasgada. Antes El demonio de las armas y El cuarto hombre. Clásicos y serie b, sin demasiados distingo. Predomina el b/n. 

 Un objeto no es su nombre, su ser mostrenco. Está en algún recodo de la memoria propia, que dábamos por olvidado. Parte de nosotros que es, nos desespera cuando lo convocamos y no aparece. De entre los objetos, ninguno tan nuestro como un libro. Dice de lo que fuimos, y en ese decir seguro que hay algo que permanece a pesar de las mudanzas del tiempo. Incluso cuando no somos. 

 La tecnología se interpone en nuestros negocios éticos. 

 

Una visita. El pueblo se puede considerar feo, sin mucha gracia, desangelado. O sea, sin mensaje. Es el mío. Ahora, la panorámica del valle desde el santuario es sencillamente espectacular. Para quien es capaz de amar este paisaje reseco, duro y difícil. Tonos grises y montes pelados, sólo un poco de verdor en el fondo, y la deslumbrante belleza de los almendros en flor, cuando toca. Es verdad que no se mira solamente con los ojos del cuerpo, sino sobre todo con los recuerdos del alma.

He hecho fotos, casi todas muy malas. Aunque puede que eso no sea un obstáculo. Pero tampoco tiene gracia hacer fotos con un móvil. Falta de aura, de mérito, de riesgo. 

Días

 Caro Baroja, Luciano... He olvidado la colocación de los libros en las estanterías, o sea la imagen mental general. Decadencia. 

Desde El S., hoy. 

 

Gar., ayer. 

 

 Hay algo de soberbia humilde, o a la inversa, en el hecho de conservar cartas. ¿Ese era yo? ¿En qué me he convertido? 

 Un día en el campo. Preocupaciones y recuerdos. Lamento, otro proyecto que no llevaré a cabo, no haberme asociado con un conocido para la tarea de recordar, precisamente, un cierto modo de vida. Ahora es tejer en el vacío, o mirar las piedras y los árboles, a ver qué es lo que dicen. Me encuentro un libro de JCB, Temas castizos. 

Pamp., y al fondo Cap., en G., foto de A. R. L. 

 JCB, Conversaciones en Itzea. 

 Lectura: fármaco del pensamiento, de la obsesión y de la preocupación. 

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